Berättelsen om stationsmästaren. Analys av verket "The Stationmaster" (A

24.04.202327.05.2017

Denna cykel innehåller flera noveller, som är sammanlänkade av en berättare - Ivan Petrovich Belkin.

Denna karaktär är fiktiv, som Pushkin skrev, led av feber och dog 1828.

I kontakt med

Läsaren får veta om berättarens öde när han precis börjar bekanta sig med cykeln av berättelser som kan läsas på nätet. Författaren agerar i sitt arbete som förläggare och berättar i "Förordet" om berättaren Belkins öde själv. Denna cykel av berättelser av Pushkin kom ur tryck 1831. Den innehöll följande verk:

"Begravningsentreprenör".

Historien om skapandet av berättelsen

Alexander Pushkin arbetade på ett verk vistades 1830 i Boldino. Berättelsen skrevs snabbt, på bara några dagar, och redan den 14 september var den färdig. Det är känt att vissa penningärenden förde honom till Boldingodset, men koleraepidemin tvingade honom att dröja kvar.

Vid den här tiden skrevs många vackra och underbara verk, bland vilka den mest framstående är Stationsmästaren, en kort återberättelse om vilken finns i den här artikeln.

Handlingen och kompositionen av berättelsen

Det här är en berättelse om vanliga människor som upplever både stunder av lycka och tragedi i sina liv. Handlingen i berättelsen visar att lyckan är olika för varje person och att den ibland är gömd i det lilla och vanliga.

Hela huvudpersonens liv är kopplat till hela cykelns filosofiska tanke. I Samson Vyrins rum finns det många bilder från den berömda liknelsen om den förlorade sonen, som hjälper inte bara att förstå innehållet i hela historien, utan också dess idé. Han väntade på att hans Dunya skulle återvända till honom, men flickan återvände inte. Fadern var väl medveten om att hans dotter inte behövdes av den som tog henne från familjen.

Berättelsen i arbetet kommer från perspektivet av en titulär rådgivare som kände både Dunya och hennes far. Totalt finns det flera huvudkaraktärer i berättelsen:

Berättare.
Dunya.
Samson Vyrin.
Minsky.

Berättaren passerade genom dessa platser flera gånger och drack te i vaktmästarens hus och beundrade sin dotter. Enligt honom berättade Vyrin själv hela denna tragiska historia för honom. Handlingen i hela den tragiska historien utspelar sig i det ögonblick då Dunya rymmer i hemlighet med en husar.

Slutscenen av verket utspelar sig på kyrkogården, där Samson Vyrin nu vilar. Han ber om förlåtelse vid denna grav och Dunya, som nu är djupt ångerfull.

Huvudtanken med berättelsen

Alexander Sergeevich Pushkin betonar ständigt i sin berättelse: allt föräldrar vill att deras barn ska vara lyckliga. Men Dunya är olycklig, och hennes syndiga kärlek orsakar plåga och oro för hennes far.

Dunyas och Minskys beteende driver Vyrin till graven.

Samson Vyrin dör eftersom han, samtidigt som han fortsätter att älska sin dotter, har tappat tron på att han någonsin kommer att se henne igen.

Dunya verkar ha tagit bort sin far från hennes liv, och denna otacksamhet och förlusten av meningen med livet, som fanns i hennes dotter, leder till ett så sorgligt slut på historien.

Kort återberättelse av historien

Varje person träffade vaktmästarna och gav sig av på vägen. Vanligtvis orsakar sådana människor bara ilska och elakhet. Få av dem som är på väg vördar dem, och betraktar dem som antingen rånare eller monster. Men om du tänker på hur deras liv är, fördjupar dig i det, då kommer du att börja behandla dem mer nedlåtande. Dagar i sträck har de ingen ro, och en del irriterade förbipasserande kan till och med slå dem och ventilera deras irritation och ilska som de har samlat på sig under körningen.

En sådan vaktmästares bostad är fattig och eländig. Det finns aldrig lugn i det, eftersom gästerna spenderar tid där och väntar på hästar. Endast medkänsla kan väckas av en sådan skötare som oavsett väder letar efter hästar och försöker glädja alla som går förbi. Berättaren, som har rest i tjugo år, besöker ofta sådana bostäder, och han vet mycket väl hur hårt och otacksamt detta hårda arbete är.

Berättaren 1816 gick åter till jobbet. På den tiden var han ung och hetsig och bråkade ofta med stationsföreståndarna. En regnig dag stannade han vid en av stationerna för att vila från vägen och byta kläder. Teet serverades av en tjej som var underbar. Då var Dunya 14 år gammal. Besökarens uppmärksamhet lockades också av bilderna som prydde väggarna i vaktmästarens fattiga bostad. Dessa var illustrationer från liknelsen om den förlorade sonen.

Samson Vyrin var fräsch och glad, han var redan femtio år gammal. Han älskade sin dotter och uppfostrade henne fritt och fritt. De tre drack te länge och småpratade glatt.

Några år senare befann sig berättaren snart igen på samma platser och bestämde sig för att besöka stationsföreståndaren och hans underbara dotter. Men det var omöjligt att känna igen Samson Vyrin: han hade blivit gammal, det fanns djupa rynkor i hans orakade ansikte, han var böjd.

I samtalet visade det sig att för tre år sedan en av de förbipasserande, som såg Dunya, agerade svimning och sjukdom. Dunya tog hand om honom i två dagar. Och på söndag skulle han gå , erbjöd sig att ta med flickan till kyrkans mässa. Dunya tänkte ett ögonblick, men hennes far själv övertalade henne att sitta i en vagn med en ung och smal husar.

Snart blev Simson upprörd och gick till mässan, men det visade sig att Dunya aldrig dök upp där. Flickan återvände inte ens på kvällen, och den berusade kusken sa att hon hade åkt iväg med en ung husar. Vaktmästaren insjuknade genast, och när han återhämtat sig, begav han sig genast till S:t Petersburg för att hitta kapten Minsky och hämta hem sin dotter. Snart var han i husarens mottagning, men han bestämde sig helt enkelt för att betala honom och krävde att han aldrig mer skulle leta efter möten med sin dotter och inte störde henne.

Men Simson gjorde ett försök till och tog sig in i huset där Dunya bodde. Han såg henne bland lyx, glad. Men så fort flickan kände igen sin far svimmade hon omedelbart. Minsky krävde att avslöja Vyrin och släppte aldrig in honom i det här huset igen. Efter det, när han återvände hem, blev stationschefen gammal och störde aldrig Dunya och Minsky igen. Den här historien slog berättaren och spökade i många år.

När han efter ett tag åter befann sig i dessa trakter, bestämde han sig för att ta reda på hur Samson Vyrin mådde. Men det visade sig att han dog för ett år sedan och begravdes på den lokala kyrkogården. Och i hans hus inhyste bryggarens familj. Bryggarens son följde med berättaren till graven. Vanka berättade att på sommaren kom någon dam med tre barn och gick till hans grav. När hon fick veta att Samson Vyrin hade dött började hon genast gråta. Och så gick hon själv till kyrkogården och låg länge på sin fars grav.

Analys av berättelsen

Detta är ett verk av Alexander Pushkin det svåraste och sorgligaste av hela cykeln. Novellen berättar om stationsföreståndarens tragiska öde och hans dotters lyckliga öde. Samson Vyrin, efter att ha studerat den bibliska liknelsen om den förlorade sonen från bilder, tror ständigt att olycka kan hända hans dotter. Han minns hela tiden Dunya och tror att hon också kommer att bli lurad och en dag kommer hon att bli övergiven. Och det oroar hans hjärta. Dessa tankar blir förödande för stationschefen, som dog, efter att ha förlorat meningen med sitt liv.

Verket tillhör cykeln "Tales of the late Ivan Petrovich Belkin", där det förutom "The Stationmaster" finns ytterligare fyra verk och ett förord av förlaget. Berättelsen "Stationsmästaren" är listad som den fjärde i cykeln, dess text skrevs den 14 september 1830 i Boldino. Ett år senare publicerades den som en del av en serie.

Historien berättas på uppdrag av den enfaldige godsägaren Ivan Petrovich Belkin, uppfunnen av Pushkin. Den fiktiva Belkin minns en halvt bortglömd historia berättad för honom av Samson Vyrin, en stationschef i en av de ryska provinserna.

Vyrin hade en dotter, Dunya, en vacker och kokett flicka som fängslade den förbigående husaren Minsky med sin nåd. För att inte skiljas från Dunya låtsades Minsky vara sjuk och njöt i flera dagar av en ung charmör som tog hand om honom. Samson Vyrin misstänkte inte bedrägeri, och när den "återhämtade" husaren erbjöd sig att ta Dunya till närmaste kyrka, övertygade han själv sin dotter att komma in i besättningen på en "anständig person". Minsky tog flickan till St. Petersburg och gjorde henne till sin bevarade kvinna. Den förkrossade pappan gick på jakt efter sin dotter. Minsky försökte betala av Vyrin med pengar och övertyga honom om att Dunya lever i prakt och lyx, är kär i honom och inte vill återvända till sin fars hus. Och så blev det. När flickan ser sin far på tröskeln svimmar flickan, och lakejerna trycker ut Samson Vyrin på gatan. Oförmögen att hantera sorgen dog den gamle. Många år senare kommer en ung dam med tre barn till hans grav och gråter otröstligt och kramar om en hög bevuxen med gräs.

Pushkins berättelse "The Stationmaster" är skriven i stil med sentimentalism. Detta är en av trenderna som dominerade rysk litteratur under första hälften av 1800-talet.

Alexander Sergeevich Pushkin

Det finns inga olyckligare människor än stationsföreståndare, ty resenärerna skyller säkerligen på stationsföreståndarna för alla deras besvär och söka ta ut sin vrede över dem om dåliga vägar, outhärdligt väder, dåliga hästar och liknande. Samtidigt är vaktmästarna mestadels ödmjuka och obesvarade människor, "riktiga martyrer i fjortonde klass, skyddade av sin rang endast från misshandel, och även då inte alltid." Vaktmästarens liv är fullt av bekymmer och bekymmer, han ser inte tacksamhet från någon, tvärtom, han hör hot och skrik och känner knuffarna från arga gäster. Samtidigt "kan man lära sig många nyfikna och lärorika saker från sina samtal."

År 1816 råkade berättaren passera genom ***-provinsen och på vägen fångades han i regnet. På stationen skyndade han att byta om och dricka te. Samovaren sattes på och bordet dukades av vaktmästarens dotter, en flicka på fjorton år vid namn Dunya, som slog berättaren med sin skönhet. Medan Dunya var upptagen undersökte resenären utsmyckningen av kojan. På väggen lade han märke till bilder som föreställde historien om den förlorade sonen, pelargoner på fönstren, i rummet fanns en säng bakom en färgglad gardin. Resenären bjöd in Samson Vyrin - så hette vaktmästaren - och hans döttrar att dela en måltid med honom, och det uppstod en avslappnad atmosfär som gynnade sympati. Hästarna var redan hämtade, men resenären ville ändå inte skiljas från sina nya bekantskaper.

Flera år gick, och återigen hade han en chans att gå längs denna väg. Han såg fram emot att träffa gamla vänner. "Gå in i rummet", kände han igen den tidigare situationen, men "allt runt omkring visade förfall och försummelse." Dunya var inte heller i huset. Den åldrade vaktmästaren var dyster och tystlåten, bara ett glas punch rörde honom, och resenären hörde den sorgliga historien om Dunyas försvinnande. Det hände för tre år sedan. En ung officer anlände till stationen, som hade bråttom och var arg över att hästarna inte serverades på länge, men när han såg Dunya mjuknade han och stannade till och med för att äta middag. När hästarna kom fram mådde officeren plötsligt mycket illa. Läkaren som kom hittade feber hos honom och ordinerade fullständig vila. Tredje dagen var officeren redan frisk och skulle ge sig av. Det var söndag och han erbjöd Dunya att ta henne till kyrkan. Fadern lät sin dotter gå, utan att anta något ont, men ändå greps han av ångest, och han sprang till kyrkan. Mässan var redan över, bönerna skingrades och av diakonens ord fick vaktmästaren veta att Dunya inte var i kyrkan. Kusken som återvände på kvällen, bärande officeren, sa att Dunya hade åkt med honom till nästa station. Vaktmästaren insåg att officerens sjukdom var låtsad och han insjuknade själv i hög feber. Efter att ha återhämtat sig, bad Samson om ledighet och gick till fots till Petersburg, dit, som han visste från vägen, kapten Minsky skulle. I St Petersburg hittade han Minsky och visade sig för honom. Minsky kände inte omedelbart igen honom, men när han lärde sig började han försäkra Samson att han älskade Dunya, aldrig skulle lämna henne och göra henne lycklig. Han gav vaktmästaren pengar och eskorterade honom ut på gatan.

Simson ville verkligen träffa sin dotter igen. Fallet hjälpte honom. På Liteinaya lade han märke till Minsky i en smart droshky, som stannade vid ingången till en trevåningsbyggnad. Minsky gick in i huset, och vaktmästaren fick veta av ett samtal med kusken att Dunya bor här och gick in i entrén. Väl i lägenheten, genom den öppna dörren till rummet, såg han Minsky och hans Dunya, vackert klädd och vagt tittande på Minsky. När Dunya lade märke till sin far, skrek hon och föll medvetslös på mattan. Upprörd knuffade Minsky den gamle mannen upp på trappan och han gick hem. Och nu för tredje året vet han ingenting om Dunya och är rädd att hennes öde är detsamma som många unga dårars öde.

Efter en tid råkade berättaren återigen passera dessa platser. Stationen fanns inte längre, och Simson "döde för ett år sedan". Pojken, son till en bryggare som bosatte sig i Samsons koja, följde med berättaren till Simsons grav och sa att på sommaren kom en vacker dam med tre barchats och låg länge på vaktmästarens grav, och den goda damen gav honom ett nickel i silver.

En vaktmästares liv är fullt av bekymmer och problem. Han ser inte tack från någon utan hör bara hot och skrik och känner irritation mellan gästerna. För det mesta är de ödmjuka och obesvarade människor, för allt ansvar faller på dem.

År 1816 körde en resenär på något sätt genom en provins och på vägen fastnade han i regnet. På närmaste station bestämde han sig för att byta kläder och, när han värmde upp, dricka te.

Värdinnan som satte på sig samovaren och dukade var vaktmästarens dotter. Flickan var bara fjorton år gammal och hon hette Dunya. Hon var söt och attraktiv till utseendet, vilket slog henne med hennes utseende. Medan Dunyasha sysslade och förberedde sig för bordet, tittade resenären lite på utsmyckningen av kojan. Han såg en bild av den förlorade sonen på väggen, doftande pelargoner stod på fönstren, och i hörnet av rummet fanns en säng bakom en färgglad bomullsgardin.

Flera år har gått. Resenären fick återigen gå samma väg som tidigare. Han såg fram emot detta möte med stor otålighet. När han kom in kände han igen rummet, men blev förvånad över att all inredning var densamma, men allt såg ut i ett förfallet och eftersatt skick. Dunya var inte i huset. Vaktmästaren var märkbart äldre och såg dyster och inte pratsam ut. Ett glas punsch muntrade upp honom lite, och han berättade sin historia.

En dag anlände en ung officer till stationen, bråttom och arg över att hästarna inte serverades på länge. När han såg Dunya gav han efter och stannade över natten. Nästa dag erbjöd han Dunya att ta honom till kyrkan, fadern tillät sin dotter att gå, men i väntan på ångest gick han till kyrkan. Dunya fanns ingenstans. Han åkte till Petersburg. Efter att ha fått reda på var officeren bor kom vaktmästaren till hans hus. Han såg sin dotter, som när han lade märke till sin far, skrek och föll. Den arga officeren knuffade ut den gamle mannen genom dörren.

Tre år har gått. Återigen var resenären tvungen att passera dessa platser, men stationen var borta. Gubben dog förra året. Bryggarens son, som slog sig ned i gubbkojan, följde med resenären till graven. Han berättade, att på sommaren kom en dam med sina tre söner och vistades länge vid vaktmästarens grav, och hon gav honom ett nickel i silver. Bra dam.

kollegial registrator,
Poststations diktator.

Prins Vyazemsky

Vem har inte förbannat stationsföreståndarna, vem har inte skällt ut dem? Vem krävde inte i ett ögonblick av vrede av dem en ödesdiger bok för att i den skriva deras värdelösa klagomål om förtryck, elakhet och funktionsfel? Vem betraktar dem inte som monster av människosläktet, lika med de avlidna tjänstemännen, eller åtminstone Murom-rånare? Låt oss dock vara rättvisa, låt oss försöka komma in i deras position och kanske kommer vi att börja döma dem mycket mer nedlåtande. Vad är en stationsvakt? En riktig martyr i fjortonde klass, skyddad av sin rang endast från misshandel, och även då inte alltid (jag hänvisar till mina läsares samvete). Vilken ställning har denna diktator, som prins Vyazemsky skämtsamt kallar honom? Är det inte riktigt hårt arbete? Dagens eller nattens lugn. All irritation som samlats under en tråkig åktur tar resenären ut på vaktmästaren. Vädret är outhärdligt, vägen är dålig, kusken är envis, hästarna är inte körda – och skötaren är skyldig. När resenären går in i sin fattiga bostad, ser han på honom som en fiende; ja, om han snart lyckas bli av med den objudna gästen; men om det inte finns några hästar? .. Gud! vilka förbannelser, vilka hot kommer att falla över hans huvud! I regn och slask tvingas han springa runt på gårdarna; i en storm, i trettondagsfrosten, går han in i baldakinen, så att han bara för ett ögonblick kan vila från den irriterade gästens skrik och knuffar. Generalen anländer; den darrande vaktmästaren ger honom de två sista tripplarna, inklusive kuriren. Generalen säger självklart tack. Fem minuter senare - en klocka! .. och kuriren kastar sin roadtrip på bordet! .. Låt oss fördjupa oss i allt detta noggrant, och istället för indignation kommer vårt hjärta att fyllas av uppriktig medkänsla. Några ord till: tjugo år i rad reste jag över hela Ryssland; nästan alla postvägar är kända för mig; flera generationer av kuskar är bekanta för mig; Jag känner inte en sällsynt vaktmästare av synen, jag har inte handlat med en sällsynt; Jag hoppas kunna publicera en nyfiken stock av mina reseobservationer inom kort; för tillfället skall jag endast säga, att klassen stationsföreståndare presenteras för den allmänna opinionen i den mest falska form. Dessa så förtalade tillsyningsmän är i allmänhet fredliga människor, naturligt förpliktigade, samboende, blygsamma i sina anspråk på heder och inte alltför förtjusta i pengar. Av deras samtal (som förbipasserande herrar på ett olämpligt sätt försummar) kan man lära sig en hel del nyfikna och lärorika saker. När det gäller mig, erkänner jag att jag föredrar deras samtal framför tal från någon tjänsteman i 6:e klassen, som följer på officiella ärenden.

Ni kan lätt gissa att jag har vänner från den respektabla vaktmästarklassen. Minnet av en av dem är verkligen dyrbart för mig. Omständigheterna förde oss en gång närmare, och jag tänker nu prata om det med mina vänliga läsare.

År 1816, i maj månad, råkade jag passera genom ***-provinsen, längs motorvägen, nu förstörd. Jag var i en liten rang, red på schäsjer och betalade löpningar för två hästar. Som ett resultat av detta stod vaktmästarna inte på ceremoni med mig, och jag tog ofta med en kamp vad som enligt min mening följde mig med rätt. Eftersom jag var ung och kvickmodig, var jag indignerad över föreståndarens elakhet och feghet, när denne gav trojkan förberedd för mig under den byråkratiske gentlemannens vagn. Det tog mig lika lång tid att vänja mig vid att en kräsen lakej bar mig ett fat på landshövdingens middag. Nu tycks båda i sakernas ordning. Vad skulle faktiskt hända med oss om, istället för den allmänt bekväma regeln: hedra rangens rang, en annan introducerades, till exempel: respektera sinnets sinne? Vilken kontrovers skulle uppstå! och tjänare med vilka skulle de börja servera mat? Men tillbaka till min historia.

Dagen var varm. Tre verst från stationen började skiten droppa, och en minut senare blötlade det ösregna mig till sista tråden. Vid ankomsten till stationen var den första frågan att byta kläder så snart som möjligt, den andra att be om te. "Hej Dunya! vaktmästaren ropade: "Sätt på samovaren och ät grädde." Vid dessa ord kom en flicka på fjorton år ut bakom skiljeväggen och sprang in i passagen. Hennes skönhet slog mig. "Är det här din dotter?" frågade jag vaktmästaren. "Dotter, sir," svarade han med en känsla av belåten fåfänga, "men en så förnuftig, så kvick mor, helt död." Här började han skriva om min reseskildring, och jag sysslade med att granska bilderna som prydde hans ödmjuka men prydliga boning. De skildrade historien om den förlorade sonen: i den första släpper en respektabel gammal man i keps och morgonrock en rastlös ung man, som hastigt tar emot hans välsignelse och en påse pengar. I en annan skildras en ung mans depraverade beteende i livfulla drag: han sitter vid ett bord omgiven av falska vänner och skamlösa kvinnor. Vidare sköter en slösad ung man, i trasor och en hatt med tre hörn, grisar och delar en måltid med dem; djup sorg och ånger skildras i hans ansikte. Slutligen presenteras hans återkomst till sin far; en snäll gubbe i samma mössa och morgonrock springer ut för att möta honom: den förlorade sonen ligger på knä; i framtiden dödar kocken en välnärd kalv, och den äldre brodern frågar tjänarna om orsaken till sådan glädje. Under varje bild läste jag anständiga tyska verser. Allt detta har legat kvar i mitt minne till denna dag, liksom krukor med balsam, och en säng med en färgglad gardin och andra föremål som omgav mig på den tiden. Jag ser, som nu, ägaren själv, en man på ett femtiotal, frisk och pigg och hans långa gröna rock med tre medaljer på bleka band.

Innan jag hann betala av min gamla kusk kom Dunya tillbaka med en samovar. Den lilla koketten märkte vid en andra blick vilket intryck hon gjorde på mig; hon sänkte sina stora blå ögon; Jag började prata med henne, hon svarade mig utan någon blygsamhet, som en tjej som sett ljuset. Jag bjöd hennes far på ett glas punsch; Jag gav Dunya en kopp te, och vi tre började prata, som om vi hade känt varandra i århundraden.

Hästarna var redo länge, men jag ville ändå inte skiljas åt med skötaren och hans dotter. Till sist tog jag farväl av dem; min far önskade mig en god resa, och min dotter följde med mig till vagnen. I passagen stannade jag och bad henne om lov att kyssa henne; Dunya höll med ... jag kan räkna många kyssar sedan jag har gjort det här, men inte en har lämnat ett så långt, så trevligt minne i mig.

Hästarna stod vid posthuset. När jag kom in i rummet kände jag omedelbart igen bilderna som föreställde historien om den förlorade sonen; bordet och sängen var på sina ursprungliga platser; men det fanns inga fler blommor på fönstren, och allt runt omkring visade förfall och vanvård. Vaktmästaren sov under en fårskinnsrock; min ankomst väckte honom; han reste sig... Det var definitivt Samson Vyrin; men vad gammal han är! Medan han skulle skriva om min färdplan tittade jag på hans gråa hår, på de djupa rynkorna i hans långa orakade ansikte, på hans krökta rygg - och kunde inte bli förvånad över hur tre eller fyra år kunde förvandla en glad man till en skröplig gammal. man. "Känner du igen mig? Jag frågade honom, "vi är gamla bekanta." ”Det kan hända”, svarade han surt, ”det går en stor väg hit; Jag har haft många förbipasserande." - "Är din Dunya frisk?" Jag fortsatte. Gubben rynkade pannan. "Gud vet", svarade han. Så, är hon gift? - Jag sade. Gubben låtsades att han inte hade hört min fråga och fortsatte viskande att läsa min reseskildring. Jag stoppade mina frågor och beordrade att vattenkokaren skulle sättas på. Nyfikenheten började störa mig, och jag hoppades att punchen skulle lösa min gamla bekantas språk.

Jag hade inte fel: den gamle mannen vägrade inte det föreslagna glaset. Jag märkte att rommen klarade upp hans surmulen. Vid det andra glaset blev han pratsam; mindes eller låtsades minnas mig, och jag lärde mig av honom en berättelse som vid den tiden mycket upptog och berörde mig.

”Så du kände min Dunya? han började. Vem kände inte henne? Åh, Dunya, Dunya! Vilken tjej hon var! Det brukade vara så att den som går förbi kommer alla att berömma, ingen kommer att fördöma. Damerna gav henne, den ena med näsduk, den andra med örhängen. Mina herrar, resenärerna stannade med flit, som för att äta eller äta middag, men faktiskt bara för att titta på henne längre. Det brukade hända att husbonden, hur arg han än var, lugnade ner sig i hennes närvaro och pratade nådigt med mig. Tro mig, sir: kurirer, kurirer pratade med henne i en halvtimme. Hon behöll huset: vad man skulle städa, vad man skulle laga mat, hon lyckades göra allt. Och jag, den gamle dåren, ser inte ut nog, det brukade vara, jag får inte nog; älskade jag inte min Dunya, omhuldade jag inte mitt barn; hade hon inget liv? Nej, du blir inte av med problem; det som är ödesbestämt kan inte undvikas. Sedan började han berätta sin sorg i detalj. För tre år sedan, en vinterkväll, när vaktmästaren ställde upp i en ny bok, och hans dotter sydde en klänning till sig själv bakom skiljeväggen, körde en trojka fram och en resenär i en cirkassisk hatt, i en militär överrock, insvept i en sjal, kom in i rummet och krävde hästar. Alla hästarna sprang. Vid denna nyhet höjde resenären sin röst och piska; men Dunya, van vid sådana scener, sprang ut bakom skiljeväggen och vände sig kärleksfullt till resenären med frågan: skulle han vilja äta något? Dunyas utseende hade sin vanliga effekt. Resenärens vrede har gått över; han gick med på att vänta på hästarna och beställde kvällsmat åt sig själv. När han tog av sig sin blöta, raggiga hatt, trasslade ur sjalen och drog av sig överrocken, framstod resenären som en ung, smal hussar med svart mustasch. Han slog sig ner hos vaktmästaren, började prata glatt med honom och med sin dotter. Serverade middag. Under tiden kommo hästarna, och skötaren befallde att de omedelbart, utan matning, skulle spännas till resenärens vagn; men när han återvände hittade han en ung man liggande nästan medvetslös på en bänk: han blev sjuk, huvudet värkte, det var omöjligt att gå ... Vad ska man göra! överintendenten gav honom sin säng, och det var nödvändigt, om patienten inte mådde bättre, nästa morgon att skicka till S*** för en läkare.

Dagen efter blev husaren värre. Hans man åkte till häst till staden för en läkare. Dunya band en näsduk indränkt med vinäger runt hans huvud och satte sig med att sy vid hans säng. Den sjuke stönade framför vaktmästaren och sa inte nästan ett ord, men han drack två koppar kaffe och stönade beställde sig middag. Dunya lämnade honom inte. Han bad ständigt om en drink, och Dunya förde honom en mugg lemonad som hon hade lagat. Den sjuke doppade sina läppar och varje gång han lämnade tillbaka muggen, som ett tecken på tacksamhet, skakade han Dunyushkas hand med sin svaga hand. Läkaren kom vid lunchtid. Han kände på patientens puls, pratade med honom på tyska och meddelade på ryska att allt han behövde var sinnesro och att han om två dagar kunde vara på väg. Husaren gav honom tjugofem rubel för besöket, bjöd honom att äta; läkaren höll med; båda åt med stor aptit, drack en flaska vin och skildes mycket nöjda med varandra.

Ytterligare en dag gick och husaren återhämtade sig helt. Han var extremt glad och skojade oupphörligt med Dunya, sedan med vaktmästaren; han visslade sånger, pratade med de förbipasserande, skrev in deras vägfarare i postboken och blev så förälskad i den snälla vaktmästaren att han den tredje morgonen var ledsen över att skiljas från sin snälla gäst. Dagen var söndag; Dunya skulle på middag. Husaren fick en kibitka. Han tog farväl av vaktmästaren och belönade honom generöst för hans vistelse och förfriskningar; han sa också hejdå till Dunya och anmälde sig frivilligt att ta henne till kyrkan, som låg i utkanten av byn. Dunya stod i förvirring ... "Vad är du rädd för? - sa hennes far till henne, - hans adel är trots allt inte en varg och kommer inte att äta dig: ta en tur till kyrkan. Dunya steg in i vagnen bredvid husaren, tjänaren hoppade på stången, kusken visslade och hästarna galopperade iväg.

Den stackars vaktmästaren förstod inte hur han själv kunde tillåta sin Duna att åka med husaren, hur han blev förblindad och vad som hände med hans sinne då. På mindre än en halvtimme började hans hjärta gnälla, gnälla och ångesten tog honom i besittning i en sådan utsträckning att han inte kunde motstå och gick själv till mässan. När han närmade sig kyrkan såg han att folket redan skingrades, men Dunya var varken i staketet eller på verandan. Han gick hastigt in i kyrkan: prästen höll på att lämna altaret; diakonen höll på att släcka ljusen, två gamla kvinnor bad ännu i hörnet; men Dunya var inte i kyrkan. Den stackars fadern bestämde sig med tvång för att fråga diakonen om hon hade varit på mässan. Diakonen svarade att hon inte hade varit det. Vaktmästaren gick hem varken levande eller död. Det fanns bara ett hopp kvar för honom: Dunya, på grund av lättsinne i sina unga år, tog det kanske i sitt huvud att åka till nästa station, där hennes gudmor bodde. I olidlig spänning förväntade han sig trojkans återkomst, på vilken han släppte henne. Kusken kom inte tillbaka. Till slut, på kvällen, kom han ensam och berusad, med de dödliga nyheterna: "Dunya från den stationen gick vidare med en husar."

Gubben tålde inte sin olycka; han föll genast i samma säng som den unge bedragaren hade legat dagen innan. Nu gissade vaktmästaren, med tanke på alla omständigheter, att sjukdomen var låtsad. Den stackars insjuknade i stark feber; han fördes till S*** och en annan utsågs i hans ställe för en tid. Samma läkare som kom till husaren behandlade honom också. Han försäkrade vaktmästaren att den unge mannen var ganska frisk och att han vid den tiden fortfarande gissade om sin illvilliga avsikt, men var tyst och fruktade sin piska. Oavsett om tysken talade sanning eller bara ville skryta med framsynthet, tröstade han inte det minsta den stackars patienten. När han knappt återhämtade sig från sin sjukdom, bad intendenten S*** postmästaren om en semester på två månader och gick, utan att säga ett ord till någon om hans avsikt, till fots för att hämta sin dotter. Han visste av resenären att kapten Minsky var på väg från Smolensk till Petersburg. Kusken som körde honom sa att Dunya grät hela vägen, även om hon verkade köra på egen hand. "Kanske," tänkte vaktmästaren, "ska jag ta hem mitt förlorade lamm." Med denna tanke anlände han till Petersburg, stannade i Izmailovsky-regementet, i huset hos en pensionerad underofficer, sin gamla kollega, och började sitt sökande. Han fick snart veta att kapten Minsky befann sig i S:t Petersburg och bodde på krogen Demutov. Vaktmästaren bestämde sig för att komma till honom.

Tidigt på morgonen kom han till sin sal och bad honom rapportera till sin ära att den gamle soldaten bad att få träffa honom. Militärskytten, som rengjorde sin stövel på blocket, meddelade att befälhavaren vilade och att han före klockan elva inte tog emot någon. Vaktmästaren gick och kom tillbaka på utsatt tid. Minsky själv kom ut till honom i en morgonrock, i en röd skufi. "Vad, bror, vill du?" frågade han honom. Den gamle mannens hjärta kokade, tårarna rann i ögonen, och han sa bara med darrande röst: "Ers ära! .. gör en sådan gudomlig tjänst! .." Minsky tittade snabbt på honom, rodnade, tog hans hand, ledde honom in på kontoret och låste honom bakom sin dörr. "Din ära! - fortsatte gubben, - det som föll från vagnen är borta; ge mig åtminstone min stackars Dunya. Du har trots allt njutit av det; slösa inte bort det förgäves." "Det som har gjorts kan inte återlämnas," sade den unge mannen i extrem förvirring, "jag är skyldig inför dig och ber gärna om din förlåtelse; men tro inte att jag kunde lämna Dunya: hon blir glad, jag ger dig mitt hedersord. Varför vill du ha henne? Hon älskar mig; hon hade tappat vanan i sitt tidigare tillstånd. Varken du eller hon - ni kommer inte att glömma vad som hände. Sedan stack han in något i ärmen och öppnade dörren och vaktmästaren, utan att komma ihåg hur, hamnade på gatan.

Länge stod han orörlig, äntligen såg han en pappersrulle bakom ärmmanschetten; han tog fram dem och vecklade ut flera skrynkliga sedlar på fem och tio rubel. Tårarna rann igen i hans ögon, indignationstårar! Han klämde ihop papperen till en boll, kastade dem på marken, stämplade ner dem med hälen och gick... Efter att ha gått några steg stannade han, tänkte... och återvände... men det fanns inga sedlar längre . En välklädd ung man, som såg honom, sprang fram till hytten, satte sig hastigt och ropade: "Gå! .." Vaktmästaren jagade honom inte. Han bestämde sig för att gå hem till sin station, men först ville han träffa sin stackars Dunya minst en gång. För denna dag, efter två dagar, återvände han till Minsky; men militärlakejen sa strängt till honom att befälhavaren inte tog emot någon, tvingade honom ut ur hallen med bröstet och slog igen dörren. Vaktmästaren stod, stod och gick.

Samma dag, på kvällen, vandrade han längs Liteinaya, efter att ha tjänat en bönsgudstjänst för alla som sörjer. Plötsligt rusade en smart droshky förbi honom, och vaktmästaren kände igen Minsky. Drozhki stannade framför ett trevåningshus, precis vid ingången, och husaren sprang ut på verandan. En glad tanke flöt genom vaktmästarens sinne. Han vände om och efter att ha kommit ikapp kusken: ”Vems, bror, är hästen? frågade han, "är det inte Minsky?" "Precis så", svarade kusken, "men hur är det med dig?" "Ja, det är vad: din herre beordrade mig att ta en lapp till hans Dunya, och jag glömmer var Dunya bor." "Ja, här på andra våningen. Du är sen, broder, med din lapp; nu är han hos henne." "Det finns inget behov," invände vaktmästaren med en oförklarlig hjärtrörelse, "tack för tanken, och jag kommer att göra mitt jobb." Och med det ordet gick han upp för trappan.

Dörrarna var låsta; ropade han, flera sekunder gick i smärtsam förväntan på honom. Nyckeln skramlade, de öppnade den. "Står Avdotya Samsonovna här?" - han frågade. "Här," svarade den unga pigan, "varför behöver du henne?" Vaktmästaren gick in i hallen utan att svara. "Nej nej! pigan ropade efter honom: "Avdotya Samsonovna har gäster." Men vaktmästaren, som inte lyssnade, fortsatte. De två första rummen var mörka, det tredje brann. Han gick till den öppna dörren och stannade. I rummet, vackert dekorerat, satt Minsky och funderade. Dunya, klädd i all modes lyx, satt på sin stolsarm, som en ryttare på sin engelska sadel. Hon tittade ömt på Minsky och lindade hans svarta lockar runt hennes glittrande fingrar. Stackars vaktmästare! Aldrig hade hans dotter förefallit honom så vacker; han beundrade henne motvilligt. "Vem är där?" frågade hon utan att lyfta huvudet. Han förblev tyst. Dunya fick inget svar och höjde sitt huvud ... och föll ner på mattan med ett skrik. Skrämd rusade Minsky för att plocka upp den och när han plötsligt såg den gamle vaktmästaren vid dörren lämnade han Dunya och gick fram till honom, darrande av ilska. "Vad behöver du? sade han till honom och bet ihop sina tänder: "Varför följer du mig överallt som en rövare?" Eller vill du döda mig? Gå bort!" - och med en stark hand tog han den gamle mannen i kragen och knuffade honom upp på trappan.

Gubben kom till sin lägenhet. Hans vän rådde honom att klaga; men vaktmästaren tänkte, viftade med handen och bestämde sig för att dra sig tillbaka. Två dagar senare gick han från Petersburg tillbaka till sin station och tillträdde igen sin tjänst. "Redan för tredje året", avslutade han, "hur jag lever utan Dunya och hur det varken finns ett rykte eller en ande om henne. Om hon lever eller inte, det vet Gud. Vad som helst händer. Inte hennes första, inte hennes sista, förfördes av en passerande kratta, och där höll han henne och lämnade henne. Det finns många av dem i S:t Petersburg, unga dårar, idag i satin och sammet, och imorgon, ska du se, sveper gatan tillsammans med ladugårdens krog. När du ibland tror att Dunya kanske omedelbart försvinner, syndar du villigt och önskar henne en grav ... "

För inte så länge sedan, när jag gick genom en plats ***, kom jag ihåg min vän; Jag fick veta att stationen han befäl hade redan förstörts. På min fråga: "Lever den gamla vaktmästaren fortfarande?" Ingen kunde ge mig ett tillfredsställande svar. Jag bestämde mig för att besöka den välbekanta sidan, tog gratis hästar och begav mig till byn N.

Det hände på hösten. Gråaktiga moln täckte himlen; en kall vind blåste från de skördade fälten och blåste de röda och gula löven från träden på vägen. Jag kom till byn i solnedgången och stannade till vid posthuset. I korridoren (där stackars Dunya en gång kysste mig) kom en tjock kvinna ut och svarade på mina frågor att den gamle vaktmästaren hade dött för ett år sedan, att en bryggare hade slagit sig ner i hans hus och att hon var bryggarens fru. Jag tyckte synd om min bortkastade resa och de sju rubeln som spenderades för ingenting. Varför dog han? frågade jag bryggarens fru. "Berusad, far," svarade hon. "Var begravdes han?" - "Bortom utkanten, nära hans bortgångne älskarinna." "Kunde du inte ta mig till hans grav?" "Varför inte. Hej Vanka! det räcker för dig att bråka med katten. Ta herrn till kyrkogården och visa honom vaktmästarens grav.

Vid dessa ord sprang en trasig pojke, rödhårig och sned, ut till mig och ledde mig genast bortom utkanten.

Kände du den döde? frågade jag honom kära.

- Hur ska man inte veta! Han lärde mig hur man skär rör. Det brukade hända (Gud vila hans själ!), Han kommer från krogen, och vi följer honom: ”Farfar, farfar! nötter! - och han ger oss nötter. Allt brukade bråka med oss.

Kommer förbipasserande ihåg honom?

– Ja, det är få förbipasserande; såvida inte bedömaren avslutar, men det är inte upp till de döda. Här på sommaren gick en dam förbi, så hon frågade efter den gamle vaktmästaren och gick till hans grav.

- Vilken dam? frågade jag nyfiket.

"En vacker dam," svarade pojken; - hon åkte i en vagn med sex hästar, med tre små barchats och med en sköterska, och med en svart mops; och när hon fick veta att den gamle vaktmästaren hade dött, grät hon och sade till barnen: "Sätt dig tyst, så ska jag gå till kyrkogården." Och jag erbjöd mig att ta med henne. Och damen sa: "Jag vet själv vägen." Och hon gav mig ett nickel i silver - en sådan snäll dam! ..

Vi anlände till kyrkogården, en kal plats, oinsluten av någonting, prickad med träkors, inte överskuggad av ett enda träd. Aldrig i mitt liv har jag sett en så sorglig kyrkogård.

"Här är den gamla vaktmästarens grav", sa pojken till mig och hoppade upp på en sandhög, i vilken ett svart kors med en kopparbild grävdes ner.

- Och damen kom hit? Jag frågade.

- Hon kom, - svarade Vanka, - jag såg på henne på långt håll. Hon låg här och låg där länge. Och där gick damen till byn och kallade på prästen, gav honom pengar och gick, och hon gav mig ett nickel i silver - en härlig dam!

Och jag gav pojken ett nickel och ångrade inte längre vare sig resan eller de sju rubel jag hade spenderat.

1830

Berättelsen "Stationsmästaren" är en av de fem berättelser som gick till litteraturhistorien under namnet Belkins berättelser. Denna berättelse skrevs i september 1830, samma höst, när Pushkin, efter att ha lämnat för fastighetsärenden, tvingades stanna till vintern, medan koleran rasade i huvudstäderna. Men det blev en produktiv höst för poeten.

Den sorgligaste historien av de fem andra berättelserna handlar om en liten man. Enligt Maxim Gorkij började den ryska realismen med detta lilla verk. Stationsmästaren publicerades först tillsammans med andra verk i en viss Ivan Belkins namn 1831, och 1834 publicerades de under namnet Pushkin själv. Leo Tolstoy ansåg att Belkins berättelser borde studeras av varje författare.

En dag kom en bekant till Pushkin, och när han såg Belkins berättelser, som hade kommit ur tryck, låg på bordet, frågade han: "Vem är den här Belkin?" Till vilket poeten svarade: "Vem han än är, du måste skriva sådana här berättelser: enkelt, kortfattat och tydligt."

Det är också slående att, trots de senaste 200 åren, handlingen i berättelsen "Stationsmästaren" inte har blivit föråldrad och till och med fått lite extra relevans idag. Flickor från fattiga familjer drömmer fortfarande om att bryta sig ur fattigdom genom att bli kära i en rik man.

>>Från historien om skapandet av "Tales of Ivan Petrovich Belkin". "Stins"

Från historien om skapandet av "Tales of Ivan Petrovich Belkin"
År 1831 publicerade A. S. Pushkin Belkin's Tale (Skott, snöstorm, begravningsentreprenör, stationsmästare, bondeung dam). Berättelserna tillskrevs av Pushkin till Ivan Petrovich Belkin, som nämnts i förordet "Från förlaget". Genom detta gav Pushkin omedelbart läsarna nyckeln till att förstå hans berättelser.

Han förklarade I. P. Belkin som deras författare och klargjorde sedan sin idé: Belkin "uppfann" inte, utan skrev bara ner några historier, eller, som han uttryckte det, "skämt" från flera berättare. Läsare - Pushkins samtida - förstod att den sanne författaren av berättelser var Alexander Pushkin, som skämtsamt gömde sig bakom namnet "förläggaren D.P.", som "uppfann" både Belkin och historieberättarna. Det betyder att han hade något slags eget mål, sin egen syn på händelserna som skildras, på hjältarna, på det ryska livet, på den ryska litteraturen. Pushkin, som det var, tvingade Belkin att skriva ner inte slumpmässiga berättelser om sina bekanta, utan de som valdes ut medvetet. De var tänkta att hjälpa Pushkin att ställa frågor som oroade många för läsarna: vad förklarar en persons handlingar, hans moraliska övertygelser och vad bestämmer hans liv och öde i större utsträckning?

Stins
kollegial registrator,
Poststations diktator.
Prins Vyazemsky

1 Kontorist - biträdande kontorist, kontorist.

All irritation som samlats under en tråkig åktur tar resenären ut på vaktmästaren. Vädret är outhärdligt, vägen är dålig, kusken är envis, hästarna är inte körda – och skötaren är skyldig. När resenären går in i sin fattiga bostad, ser han på honom som en fiende; ja, om han snart lyckas bli av med den objudna gästen; men om det inte finns några hästar? .. Gud! vilka förbannelser, vilka hot kommer att falla över hans huvud! I regn och slask tvingas han springa runt på gårdarna; i stormen, i trettondagsfrosten, går han in i baldakinen, så att han bara för ett ögonblick kan vila från den irriterade gästens skrik och knuffar.

Generalen anländer; den darrande vaktmästaren ger honom de två sista tripplarna, inklusive kuriren. Generalen säger självklart tack. Fem minuter senare - klockan! - och kuriren1 kastar sin resenär på bordet!.. Låt oss fördjupa oss i allt detta noggrant, och istället för indignation kommer vårt hjärta att fyllas av uppriktig medkänsla. Några ord till: tjugo år i rad reste jag över hela Ryssland i alla riktningar; nästan alla postvägar är kända för mig; flera generationer av kuskar är bekanta för mig; Jag känner inte en sällsynt vaktmästare av synen, jag har inte handlat med en sällsynt; Jag hoppas kunna publicera en nyfiken stock av mina reseobservationer inom kort; för tillfället skall jag endast säga, att klassen stationsföreståndare presenteras för den allmänna opinionen i den mest falska form. Dessa så förtalade tillsyningsmän är i allmänhet fredliga människor, av naturliga skäl förpliktigade, samlevnadsbenägna, blygsamma i sina anspråk på heder och inte alltför giriga. Av deras samtal (som förbipasserande herrar på ett olämpligt sätt försummar) kan man lära sig en hel del nyfikna och lärorika saker. När det gäller mig, erkänner jag att jag föredrar deras samtal framför tal från någon tjänsteman i 6:e klassen, som följer på officiella ärenden.

Nu tycks båda i sakernas ordning. Vad skulle faktiskt hända med oss om, istället för den allmänt bekväma regeln: hedra rangens rang, något annat infördes, till exempel: hedra sinnets sinne? Vilken typ av icke-kontrovers skulle ha uppstått! Och vem skulle tjänarna börja servera mat med? Men tillbaka till min historia.

Dagen var varm. Tre mil från stationen började skiten droppa, och en minut senare blötlade det ösregna mig till sista tråden. Vid ankomsten till stationen var den första frågan att byta kläder så snart som möjligt, den andra var att be om te. "Hej Dunya! - ropade vaktmästaren, - sätt på samovaren och gå på grädde. Vid dessa ord kom en flicka på fjorton år ut bakom skiljeväggen och sprang in i passagen. Hennes skönhet förvånade mig. "Är det här din dotter?" frågade jag vaktmästaren. "Dotter, herre," svarade han med en känsla av nöjd stolthet, "men en så förnuftig, en så kvick mor, alla döda." Här började han skriva om min reseskildring, och jag började undersöka bilderna som prydde hans ödmjuka men prydliga kloster. De skildrade historien om den förlorade sonen. I den första avfärdar en vördnadsvärd gammal man i keps och morgonrock en rastlös ung man, som hastigt tar emot hans välsignelse och en påse pengar. I en annan skildras en ung mans depraverade beteende i livfulla drag: han sitter vid ett bord, omgiven av falska vänner och skamlösa kvinnor. Ytterligare slösat bort
en ung man, i trasor och trehörnig hatt, vallar grisar och delar en måltid med dem; djup sorg och ånger skildras i hans ansikte.

Slutligen presenteras hans återkomst till sin far; en snäll gubbe i samma mössa och morgonrock springer ut för att möta honom; den förlorade sonen ligger på knä; i framtiden dödar kocken en välnärd kalv, och den äldre brodern frågar tjänarna om orsaken till sådan glädje. Under varje bild läste jag anständiga tyska verser.

Allt detta har bevarats i mitt minne till denna dag, liksom krukor med balsam, och en säng med en färgglad gardin och andra föremål som omgav mig på den tiden. Jag ser, som nu, ägaren själv, en man på ett femtiotal, frisk och pigg och hans långa gröna rock med tre medaljer på bleka band.

Hästarna var redo länge, men jag ville ändå inte skiljas åt med skötaren och hans dotter. Till sist tog jag farväl av dem; min far önskade mig en god resa, och min dotter följde med mig till vagnen. I passagen stannade jag och bad henne om lov att kyssa henne; Dunya höll med ... jag kan räkna många kyssar, "sedan jag har gjort det här", men inte en enda har lämnat i mig ett så långt, så trevligt minne.

Flera år gick och omständigheterna ledde mig till just den vägen, till just de platserna. Jag kom ihåg den gamla vaktmästarens dotter och blev glad vid tanken på att få träffa henne igen. Men, tänkte jag, den gamla vaktmästaren kanske redan är utbytt; Dunya är förmodligen redan gift. Tanken på att den ena eller den andra skulle dö flöt också igenom mitt sinne, och jag
närmade sig stationen *** med en sorglig föraning. Hästarna stod vid posthuset. När jag kom in i rummet kände jag omedelbart igen bilderna som föreställde historien om den förlorade sonen; bordet och sängen var på sina ursprungliga platser; men det fanns inga fler blommor på fönstren, och allt runt omkring visade förfall och vanvård. Vaktmästaren sov under en fårskinnsrock; min ankomst väckte honom; han reste sig... Det var definitivt Samson Vyrin; men vad gammal han är! Medan han skulle skriva om min roadtrip tittade jag på hans gråa hår, på de djupa rynkorna i hans länge orakade ansikte, på hans krökta rygg - och kunde inte bli förvånad över hur tre eller fyra år kunde förvandla en glad man till en skröplig gubbe. "Känner du igen mig? Jag frågade honom. "Vi är gamla vänner." - "Det kan hända", svarade han surt, "det går en stor väg hit; Jag har haft många förbipasserande." - "Är din Dunya frisk?" Jag fortsatte. Gubben rynkade pannan. "Gud vet", svarade han. Så, är hon gift? - Jag sade. Gubben låtsades att han inte hade hört min fråga och fortsatte viskande att läsa min reseskildring. Jag stoppade mina frågor och beordrade att vattenkokaren skulle sättas på. Nyfikenheten började störa mig, och jag hoppades att punchen skulle lösa min gamla bekantas språk.

Sedan började han berätta sin sorg i detalj. För tre år sedan, en vinterkväll, när vaktmästaren ställde upp i en ny bok, och hans dotter sydde en klänning bakom skiljeväggen, körde en trojka fram och en resenär i en cirkassisk hatt, i en militär överrock, insvept i en sjal, kom in i rummet och krävde hästar. Alla hästarna sprang. Vid denna nyhet höjde resenären sin röst och sin piska; men Dunya, van vid sådana scener, sprang ut bakom skiljeväggen och vände sig kärleksfullt till resenären med frågan: skulle han vilja äta något? Dunyas utseende gav sin vanliga effekt. Resenärens vrede har gått över; han gick med på att vänta på hästarna och beställde kvällsmat åt sig själv. Tar av sig sin våta, raggiga hatt, löser sjalen och drar av sig överrocken,
resenären framstod som en ung, smal husar med svart mustasch.

Han slog sig ner hos vaktmästaren, började prata glatt med sin dotter. Serverade middag. Under tiden kom hästarna, och skötaren befallde att de omedelbart, men matande, spänna dem till resenärens vagn; men när han återvände hittade han en ung man liggande nästan medvetslös på en bänk: han blev sjuk, huvudet värkte, det var omöjligt att gå ... Vad ska man göra! överintendenten gav honom sin säng, och den var tänkt att skickas till C*** för en läkare nästa morgon.

Dagen efter blev husaren värre. Hans man åkte till häst till den första staden för en läkare. Dunya band en näsduk indränkt med vinäger runt hans huvud och satte sig med att sy vid hans säng. Den sjuke stönade framför vaktmästaren och sa inte nästan ett ord, men han drack två koppar kaffe och stönade beställde sig middag. Dunya lämnade honom inte. Han bad ständigt om en drink, och Dunya förde honom en mugg lemonad som hon hade lagat.

Volnoy doppade sina läppar och varje gång han lämnade tillbaka muggen, som ett tecken på tacksamhet, skakade han Dunyushkas hand med sin svaga hand. Läkaren kom vid lunchtid. Han kände på patientens puls, pratade med honom på tyska och meddelade på ryska att allt han behövde var sinnesro och att han om två dagar kunde vara på väg. Husaren gav honom tjugofem rubel för besöket, bjöd honom att äta; läkaren höll med; båda åt med stor aptit, drack en flaska vin och skildes mycket nöjda med varandra.

Milashevsky. "Stins"

Vilken stämning är genomsyrad av den här illustrationen till berättelsen "Stationsmästaren"?

Ytterligare en dag gick och husaren återhämtade sig helt. Han var extremt glad och skojade oupphörligt med Dunya, sedan med vaktmästaren; han visslade sånger, pratade med de förbipasserande, skrev in deras vägfarare i postboken och blev så förälskad i den snälla vaktmästaren, att han den tredje morgonen var ledsen att skilja sig från sin snälla gäst. Dagen var söndag; Dunya skulle på middag. Husaren fick en kibitka. Han tog farväl av vaktmästaren och belönade honom generöst för hans vistelse och förfriskningar; han sa också hejdå till Dunya och anmälde sig frivilligt att ta henne till kyrkan, som låg i utkanten av byn. Dunya stod i förvirring ... "Vad är du rädd för? sa hennes pappa till henne. "Trots allt är hans adel inte en varg och kommer inte att äta dig: ta en tur till kyrkan." Dunya steg in i vagnen bredvid husaren, tjänaren hoppade på stången, kusken visslade och hästarna galopperade iväg. Den stackars vaktmästaren förstod inte hur han själv kunde tillåta sin Duna att åka med husaren, hur han blev förblindad och vad som hände med hans sinne då.

På mindre än en halvtimme började hans hjärta värka, värka och ångesten tog honom i besittning i en sådan utsträckning att
han kunde inte motstå och gick själv till mässan. När han närmade sig kyrkan såg han att folket redan skingrades, men Dunya var varken i staketet eller på verandan. Han gick hastigt in i kyrkan: prästen höll på att lämna altaret; diakonen höll på att släcka ljusen, två gamla kvinnor bad ännu i hörnet; men Dunya var inte i kyrkan. Den stackars fadern bestämde sig med tvång för att fråga diakonen om hon hade varit på mässan. Diakonen svarade att hon inte hade varit det. Vaktmästaren gick hem varken levande eller död. Ett hopp kvarstod för honom: Dunya, på grund av blåsigheten under sina unga år, bestämde sig kanske för att åka till nästa station, där hennes gudmor bodde. I olidlig spänning förväntade han sig trojkans återkomst, på vilken han släppte henne. Kusken kom inte tillbaka. Till slut, på kvällen, kom han ensam och berusad, med de dödliga nyheterna: "Dunya från den stationen gick vidare med en husar."

Han visste av resenären att kapten Minsky var på väg från Smolensk till Petersburg. Föraren som körde honom sa att Dunya grät hela vägen, även om hon verkade köra på egen hand. "Kanske," tänkte vaktmästaren, "ska jag ta hem mitt förlorade lamm." Med denna tanke anlände han till Petersburg, stannade i Izmailovsky-regementet, i huset hos en pensionerad underofficer, sin gamla kollega, och började sitt sökande. Han fick snart veta att kapten Minsky var i Sankt Petersburg och bodde på krogen Demutov. Vaktmästaren bestämde sig för att komma till honom. Tidigt på morgonen kom han till sin sal och bad honom rapportera till sin ära att den gamle soldaten skulle tigga att få träffa honom. Militärskytten, som rengjorde sin stövel på blocket, förklarade att befälhavaren vilade och att han inte tog
ingen. Vaktmästaren gick och kom tillbaka på utsatt tid. Minsky själv kom till honom i en morgonrock, i en röd skufi. "Vad, bror, vill du?" frågade han honom. Den gamle mannens hjärta kokade, tårarna rann i ögonen och han sade bara med darrande röst: ”Ers heder! Gör en sådan gudomlig tjänst!..” Minsky
Han tittade snabbt på honom, rodnade, tog honom i handen, ledde honom in i arbetsrummet och låste dörren efter sig. "Din ära! fortsatte gubben. – Det som föll från vagnen är borta; ge mig åtminstone min stackars Dunya. Du har trots allt njutit av det; slösa inte bort det förgäves*. "Det som har gjorts kan inte återlämnas," sade den unge mannen i extrem förvirring, "jag är skyldig inför dig och ber gärna om din förlåtelse; men tro inte att jag kunde lämna Dunya: hon blir glad, jag ger dig mitt hedersord. Varför vill du ha henne? Hon älskar mig; hon hade tappat vanan i sitt tidigare tillstånd. Varken du eller hon - ni kommer inte att glömma vad som hände. Sedan, med något i ärmen, öppnade han dörren, och vaktmästaren, utan att komma ihåg hur, hamnade på gatan.

Länge stod han orörlig, äntligen såg han en pappersrulle bakom ärmmanschetten; han tog fram dem och vecklade ut flera skrynkliga sedlar på fem och tio rubel. Åter vällde tårar i hans ögon, indignationstårar! Han klämde ihop papperen till en boll, kastade dem till marken, stämplade ner dem med hälen och gick iväg... Efter att ha gått några steg stannade han, tänkte... och återvände... men det fanns inga sedlar längre. En välklädd ung man, som såg honom, sprang fram till hytten, satte sig hastigt och ropade: "Gå! .." Vaktmästaren jagade honom inte. Han bestämde sig för att gå hem till sin station, men först ville han träffa sin stackars Dunya åtminstone en gång till. För denna dag, efter två dagar, återvände han till Minsky; men militärlakejen sa strängt till honom att befälhavaren inte tog emot någon, tvingade honom ut ur hallen med bröstet och slog igen dörren. Vaktmästaren stod, stod – och gick. Just den dagen, på kvällen, gick han längs Liteinaya, efter att ha tjänat en bönsgudstjänst för alla som sörjer. Plötsligt rusade en smart droshky förbi honom, och vaktmästaren kände igen Minsky. Drozhki stannade framför ett trevåningshus, precis vid ingången, och husaren sprang ut på verandan. En glad tanke flöt genom vaktmästarens sinne. Han vände om och efter att ha kommit ikapp kusken: ”Vems, bror, är hästen? - frågade han, - är det Minsky? -
"Precis så", svarade kusken, "men hur är det med dig?" - "Ja, det här är vad: din herre beordrade mig att ta en lapp till hans Dunya, och jag glömmer var Dunya bor." "Ja, här på andra våningen. Du är sen, bror, med din
notera; nu är han hos henne." - "Det finns inget behov," invände vaktmästaren med en oförklarlig hjärtrörelse, "tack för tanken, så ska jag göra mitt jobb." Och med det gick han upp för trappan. Dörrarna var låsta; ropade han, flera sekunder gick i smärtsam förväntan på honom. Nyckeln skramlade, de öppnade den. "Här
är Avdotya Samsonovna värt det? - han frågade. "Här," svarade den unga pigan, varför behöver du henne?
Vaktmästaren, utan att svara, gick in i nalan. "Nej nej! pigan ropade efter honom: "Avdotya Samsonovna har gäster." Men vaktmästaren, som inte lyssnade, fortsatte. De två första rummen var mörka, det tredje brann. Han gick till den öppna dörren och stannade. I rummet, vackert dekorerat, satt Minsky och funderade.

Dunya, klädd i all modes lyx, satt på sin stolsarm, som en ryttare på sin engelska sadel*. Hon såg ömt på Minsky och lindade hans svarta Kudrin med sina gnistrande fingrar. Stackars vaktmästare! Aldrig hade hans dotter förefallit honom så vacker; han beundrade henne motvilligt. "Vem är där?" frågade hon utan att lyfta huvudet. Han förblev tyst. Dunya fick inget svar och höjde sitt huvud ... och föll ner på mattan med ett skrik. Skrämd rusade Minsky för att plocka upp den och när han plötsligt såg den gamla vaktmästaren vid dörren, lämnade han Dunya och gick fram till honom, darrande av ilska. "Vad behöver du? sa han till honom genom sammanbitna tänder. - Varför smyger du runt mig som en rånare? Eller vill du döda mig? Gå bort!" - och med stark hand grep den gamle mannen i kragen och knuffade honom upp på trappan.

N. Kompanets. Illustration till berättelsen

Hur förmedlar konstnären faderns inre tillstånd efter mötet med sin dotter?

Gubben kom till sin lägenhet. Hans vän rådde honom att klaga; men vaktmästaren tänkte, viftade med handen och bestämde sig för att dra sig tillbaka. Två dagar senare gick han från Petersburg tillbaka till sin station och tillträdde igen sin tjänst. "För tredje året redan, drog han slutsatsen, hur jag lever utan Dunya och hur det inte finns ett rykte eller en ande om henne. Om hon lever eller inte, det vet Gud. Vad som helst händer. Inte hennes första, inte hennes sista, lockades av en passerande kratta, men där höll han den och lämnade den. Det finns många av dem i S:t Petersburg, unga dårar, idag i satin och sammet, och imorgon, ska du se, sveper gatan tillsammans med ladugårdens krog.

När du ibland tror att Dunya kanske omedelbart försvinner, syndar du ofrivilligt och önskar henne en grav ... "

Sådan var berättelsen om min vän, den gamle vaktmästaren, en berättelse gång på gång avbruten av tårar, som han pittoresk torkade bort med kappan, som den nitiske Terentyich i Dmitriens vackra ballad. Dessa tårar väcktes delvis av stansen, av vilken han drog fem glas under sin berättelse; men vadsomhelst
de berörde verkligen mitt hjärta. Efter att ha skilts med honom kunde jag länge inte glömma den gamla vaktmästaren, länge tänkte jag på stackars Dunya ... Nyligen, när jag gick genom staden ***, kom jag ihåg min vän; Jag fick veta att stationen han befäl hade redan förstörts. På min fråga: "Lever den gamla vaktmästaren fortfarande?" - ingen
kunde inte ge mig ett tillfredsställande svar. Jag bestämde mig för att besöka den bekanta sidan, tog gratis hästar och begav mig till byn N. Detta hände på hösten. Gråaktiga moln täckte himlen; kall hysteri blåste från de skördade åkrarna och förde bort de röda och gula löven från de mötande träden. Jag kom till byn i solnedgången och stannade kl
posthus. I passagen (där stackars Dunya en gång kysste mig) kom en tjock kvinna ut och svarade på mina frågor att den gamle vaktmästaren hade dött för ett år sedan, att en bryggare hade slagit sig ner i hans hus och att hon var bryggarens fru.

Jag tyckte synd om min bortkastade resa och de sju rubeln som spenderades för ingenting. Varför dog han? frågade jag bryggarens fru. "Han drack själv, far," svarade hon. "Var begravdes han?" - "Bortom utkanten, nära hans bortgångne älskarinna." - "Kan du inte ta mig till hans grav?" - "Varför inte. Hej Vanka! det räcker för dig att bråka med katten. Ta herrn till kyrkogården och visa honom vaktmästarens grav.

Vid dessa ord sprang en trasig pojke, rödhårig och sned, ut till mig och ledde mig genast bortom utkanten.
Kände du den avlidne? frågade jag honom kära.
Hur man inte vet! Han lärde mig hur man skär rör. Det hände (Gud vila hans själ!), Han kom från krogen, och vi följde efter honom: ”Farfar! farfar! nötter! - och han ger oss nötter. Allt brukade bråka med oss.

Kommer förbipasserande ihåg honom?
Ja, det är få förbipasserande; såvida inte bedömaren avslutar, men det är inte upp till de döda. Här på sommaren gick en dam förbi, så hon frågade efter den gamle vaktmästaren och gick till hans grav.
"Vilken dam?" frågade jag nyfiket.
- En vacker dam, - svarade pojken, - hon åkte i en vagn med sex hästar, med tre små barchats och med en sköterska och med en svart mops; och när hon fick veta att den gamle vaktmästaren hade dött, grät hon och sade till barnen: "Sätt dig tyst, så ska jag gå till kyrkogården." Och jag erbjöd mig att ta med henne. Och damen sa: "Jag vet själv vägen." Och hon gav mig ett nickel i silver - en sådan snäll dam! ..

Vi kom till kyrkogården, en kal plats, inte inhägnad i någonting, prickad med träkors, inte överskuggad av ett enda träd. Aldrig i mitt liv har jag sett en så sorglig kyrkogård.
"Här är den gamla vaktmästarens grav", sa pojken till mig och hoppade upp på en sandhög, i vilken ett svart kors med en kopparbild grävdes ner.
- Och damen kom hit? jag frågade
- Hon kom, - svarade Vanka, - jag såg på henne på långt håll. Hon låg här och låg där länge. Och där gick damen till byn och kallade på prästen, gav honom pengar och gick, och hon gav mig ett nickel i silver - en härlig dam!

Och jag gav pojken ett nickel och ångrade inte längre vare sig resan eller de sju rubel jag hade spenderat.

Låt oss dela våra första intryck
1. Vad intresserade dig i ämnet för Alexander Pushkins berättelse "The Stationmaster"? Vilka känslor och tankar väcker den hos den moderna läsaren?
2. Vilka frågor skulle du föreslå för en klassdiskussion om Stationsagenten?
3. Vilka delar av berättelsen skulle du vilja illustrera och varför?

Historien om skapandet av berättelsen

Handlingen och kompositionen av berättelsen

Huvudtanken med berättelsen

Kort återberättelse av historien

Analys av berättelsen

Analys av verket "The Stationmaster" (A

Lyssna på ljud saga snödrottning

Ljud saga snödrottning