Idag slogs jag av något om ämnet min son och examen. De som har barn kommer att förstå. Det är vad det är, ja.
I allmänhet kom jag till min sons examen. Allt var som det skulle vara: en limousine, åkattraktioner runt Moskva, en restaurang, utklädda mammor, en tårfylld lärare - allt skulle i teorin ha varit rörande och sött.
Men inte här förstås. Vi satt inte i fängelse med vår son. De visste att han och jag skulle viska och skratta. De satte mig faktiskt i någon sorts restaurangröv, nära toaletten. I princip förväntade jag mig inget mer av första klass. Jag visste att detta skulle hända. Och en av arrangörerna av semestern anställde en helvetisk hästkvinna i blå leggings, som, jag svär på vad som helst, hade arbetat som toastmaster vid lantliga bröllop i fyrtio år före den dagen. Har alla sett filmen "Gorko"? Kommer du ihåg tanten-toastmastern?
Där var den. Som vid liv. Och i blå leggings.
Jag hoppades in i det sista att vi kanske på något sätt skulle klara oss utan tävlingar med att slå in barn i toalettpapper och annat "precis som vi vill" skoj. Men nej. Så var förstås inte fallet. där jag är har jag alltid kul med toalettpapper och att klä ut mig till transvestiter. Eftersom jag satt i rumpan på restaurangen lyssnade jag på början av den första tävlingen och själva idén, men jag hörde perfekt ropen från toastmastern, "Och nu ska vi böja brödet!"
Jag trodde jag hörde det. Jag kände min son med mina ögon. Min son svarade genom att sträcka sig i sin telefon och en halv minut senare fick jag det första sms:et. Tja, faktiskt, under två timmar delade vi med oss av våra intryck av hans examen – över en sträcka på tio meter. Vid tredje timmen gick vi, efter att ha fult ljugit för läraren att vi hade ett plan till Bangladesh om en timme.
Naturligtvis trodde de inte på oss, men de var helt klart glada över att jag inte skulle lysa där längre.
© Lydia Raevskaya
Delad
Jag är redan så gammal att jag fortfarande minns att jag träffade människor genom annonser i tidningen. Och vad mer: Jag träffade människor genom dessa annonser. Det är sant att jag var 15 år då, och jag skrev annonsen själv. I tidningen "Moskovsky Komsomolets", i tonårssektionen "Dating School". Jag minns inte bokstavligen, men någon form av rim med diamantrim som "Jag är en cool tjej, var är du, pojke?" och ett samtal för att hitta och skriva till mig. Nåväl, säger jag, jag kommer inte att göra mig besviken. För det är gott på alla sidor och jag lagar pasta.
Alla föll för pastan, alla föll för den. För efter 2 veckor ringde de mig från redaktionen på MK och sa åt mig att komma och hämta mina brev. De skickade två väskor hit till mig. Ta ditt pass och hämta den senaste pressen.
Jag hade inget pass då, men min mamma hade ett pass. Hon var tvungen att erkänna vad hon hade gjort och visa henne sin dikt om pojken och pastan. Mamma skällde på mig, sa att hon vid 15 års ålder fortfarande lekte med dockor och hoppade i säckar i ett pionjärläger, och jag blev galen, och sedan tog hon mitt pass och följde med mig till redaktionen.
För en gångs skull ljög MK inte om någonting: det fanns faktiskt två påsar med brev. Aldrig mer i mitt liv har jag haft så många pojkar i mina händer som längtar efter mig. Så, som om jag förutsåg detta, började jag gråta.
Mamma tog mina väskor och bar dem på utsträckta armar, som ett test för latent klamydia. Med mamma och väskor med pojkar gick vi ut på redaktionsgården och satte oss på en bänk. Mamma tog fram och satte på sig glasögonen, lutade sig bakåt i en tragisk pose, lade handen mot pannan och sa: Läs högt! Nu, Lida, är en hemsk tid. Det finns pedofiler överallt och utsvävningar i allmänhet. I videosalonger visas bröst i helskärm för endast en rubel. Det ruttna västerlandet korrumperar ungdomen. När vi var i din ålder hoppade vi i säckar och sprang för att bära ett kokt ägg i en matsked! Och de var glada!
Jag svarade att jag också faller i eufori av ett kokt ägg, men för fullständig lycka behöver jag fortfarande en liten pojke. Du, mamma, är redan 37 år gammal. De lever inte alls så länge. Du minns förmodligen Lenin som en krulhårig pojke, och du såg levande Pithecanthropus.
Och nu är det 1994 och det finns en sexrevolution.
Och hon knöt upp den första påsen. Och hon drog fram ett kuvert på måfå.
Läsa! – Mamma stönade, låtsades trötthet och migrän.
Hej Lida! – Jag läste högtidligt.
Det är en bra början. Artig pojke. Väluppfostrad. Redan bra. Läs vidare.
-...Jag heter Armen Mkhitaryan, jag är 26 år gammal...
PEDOFIL!!! – Mamma skrek, ryckte brevet ur mina händer, grät och blåste ner näsan i kuvertet. – Och en Dagestani på det!
Ja, han är en armenier, ja!
Nåväl, äntligen ser jag ingen skillnad! Om det bara vore Gagauz! TJUGOSEX ÅR!!! Finns det hans returadress? Du borde gå till polisen.
Tyst! – Jag ropade på mamma och tog kuvertet med snor från henne. – Jag läser vidare!
Ibland kom det brev från mina drömmars pojkar - jag kände det i mitt hjärta och såg det rätt i deras handstil. De bjöd in mig att gå till en videosalong på kvällen och se en film där för en rubel. Mamma skrek: "BUT!!! De kommer att visa dig bröst för en rubel, och utsvävningar utan trosor!!! Och sedan kommer han att följa med dig, och han vill också ha bröst!
Jag skrek också att jag också ville ha bröst, till och med mer än alla dessa pojkar och en kines! För jag har inga! Inte ens ett spår! Inte i profil, inte genom beröring, inte i mikroskop! DET FINNS INGEN AV DEM!!! Låt mig titta på dem för minst en rubel!
Mamma skrek, jag skrek, anställda vid Moskovsky Komsomolets skrek obsceniteter från fönstren. Under tiden höll den andra påsen med brev på att ta slut. Det finns två kuvert kvar. En var från en viss Mikhail, som är 17 år gammal, han älskar kvantfysik, spelar balalajka och bjuder in mig att gå till Polytekniska museet för att titta på ångmaskinen.
Min mamma gillade Mikhail så mycket att hon slutade låtsas ha migrän, stroke eller koma och sa att i vår familj går vigselringen i arv från mor till dotter. Och nu har din tid äntligen kommit, dotter.
Min dotter skrek att Armen Mkhitaryan skulle gifta sig med Mikhail, och tillsammans tittar de på ångmaskinen och spelar balalajkor, och nu ska jag bara gå hem och gråta där i en vecka! Och ja - jag kommer inte att öppna och läsa det sista brevet till dig! Jag läste den hemma. Och om det finns en Gud i världen, kommer mitt öde att vara i detta brev.
Det finns en Gud i världen. Dima låg i det här kuvertet. Dima, som jag blev kär i bara för hans handstil och sju telefonnummer. Han skrev att av alla annonser i tidningen var han bara imponerad av min. Dessa magiska ramsor! Denna trokee! Denna jambiska! Detta amfibrakium! Låt oss gå till videosalongen, Lidok, låt oss titta på tuttarna?
...Vi kom överens om att träffa Dima nästa dag. Han hade också en gudomlig röst. Jag tvivlade inte på att han såg ut som prins Atreyu från filmen "The Neverending Story".
Det var nödvändigt att klä ut sig för ett möte med ödet. Klä upp dig till filmfestivalen i Cannes. Som att få Nobelpriset. Hur vet jag inte var!!!
Det fanns absolut inget att klä ut sig i. Jag bröt ut hela min garderob, jag var helt övertygad om detta och gick för att rota i min mammas. det fanns allt som behövdes för att möta ödet. Mammas turkosa tröja, som var som en klänning för mig, som knappt täcker min rumpa, svarta nätstrumpbyxor och en bh. BH storlek tre. Som måste fyllas med något. Jag kunde inte gå för att möta ödet utan bröst. Dessutom skulle han titta på främlingar för rubeln. Jag behövde min egen. Som det inte finns några. Men nu ska jag odla dem.
Min mammas stilettklackar och lila smink upp till öronen fullbordade min bild av en nobelpristagare, och jag gick till tunnelbanan för att möta mitt öde.
Det finns en Gud i världen, sannerligen säger jag dig. Jag kände igen Dima i folkmassan ytterligare hundra meter bort. För att han såg ut som prins Atreyu. Mina ben och pappas strumpor började skaka.
Dima kom fram till mig och sa:
Jag skulle känna igen dig från tusen. För du är den vackraste. Låt oss gå till videobutiken för att se en film om tuttar, men låt oss först ta en öl.
Med Dima var jag redo att dricka till och med curarepoison och Maxim’s Youth cologne, och till och med minst fem liter öl.
Och vi gick och drack öl i pubens mörka källare.
Dima satte en halvlitersmugg framför mig, jag blåste graciöst, som en berusad fänrik, skummet av den (jag såg det här i en film om alkoholister) och drack hälften på en gång.
Den gudomlige prinsen Dima slog mig försiktigt i ryggen och såg till att jag inte band hästarna, varför plastlåset på min mammas behå lossnade och fyra av min pappas strumpor och min mammas fula gasväv föll mjukt ut på golv, glidande som hängflygplan. Det fanns tillräckligt med ljus i den svaga baren för att Dima skulle lägga märke till båda och för att jag skulle se skräck och sorg i hans ögon.
Lida! – Mammas röst skrek i mitt öra. – Lida, är du galen??? Dricker du??? dricker du öl? har du på dig min tröja? Varför tog du pappas strumpor??? Aaaaaaah, varför behöver du min gasväv??? Och vem är den här pojken med det förvrängda ansiktet? Lida, vet du att jag i din ålder hoppade i en säck med ett kokt ägg och var nöjd utan öl???
Jag grät och hickade öl. Mamma grät, kramade om hennes huvud och hjärta i tur och ordning, och beklagade att hennes dotter var alkoholist, och Dima sprang iväg utan att betala.
Det var den mest hemska dagen i mitt liv.
Mamma ledde mig hem vid armen, stoppade min pappas strumpor i hennes handväska, torkade min snopp med gasväv och sa:
Kom ihåg, Lida: om en man lämnar dig bara för att du inte har bröst, är han inte en man, utan en get och en reptil. Och du ska inte slösa din tid på sådana saker. en man borde älska dig för din karaktär och vackra ögon. Tja, och för din rumpa - den är också vacker. Du kan älska för din rumpa. Förstått?
Då ville jag inte förstå någonting. Jag ville dö av sorg, och inget mer. Och jag hoppades fortfarande att mina bröst snart skulle växa, och att de skulle älska mig för dem också.
Det har gått 20 år sedan dess, men mina bröst har fortfarande inte växt. Men jag gifte mig tre gånger. Utan några bröst. Och mina män sa till mig att de älskade mig för min karaktär, vackra ögon och även för min rumpa. Hon är också vacker, man kan älska henne för hennes rumpa.
Lyckan finns inte i brösten, jag svär. Inte i dem.
I ögonen förstås. Exklusivt i ögonen.
Chokladgodis
Lydia Raevskaya
Jag var inte det enda barnet i familjen länge. Bara fyra år. Jag hann inte ens förstå detta. En dag fick min mamma plötsligt en mage. Han växte och flyttade. Den var stor och rund. Mamma föreslog att jag skulle röra på den, men jag var rädd. Mamma var fortfarande arg av någon anledning...
Och så kom hösten. Min mormor klädde upp mig i en vinröd kostym med en elefantunge på bröstfickan och tog mig någonstans på bussen. Sedan gick hon och jag och gick och gick någonstans länge tills vi nådde ett stort hus. Jag trodde att vi skulle hälsa på någon. Min mormor tog mig ofta med på besök... Men vi gick aldrig in i huset. Mormor stod under fönstren, tittade osäkert på fönstren och ropade:
- Tanja!
Jag ville också skrika, men av någon anledning var jag blyg. Kanske för att jag hade en pojkdräkt på mig? Jag gillade honom inte. På grund av mitt korta hår och den här kostymen blev jag ständigt misstagen för en pojke. Och jag ville verkligen ha långa flätor. Till golvet. Som Snow Maiden. Men av någon anledning klippte de alltid mitt hår kort och frågade mig inte vad jag ville ha. Och jag ville också ha en kjol av gasväv, med glänsande pärlor fastsydda, som Nastya Arkhipova från vår grupp, och vita skateboots... Hela vintern bad jag min pappa att ta av bladen från skridskorna och ge mig stövlarna. Bladen förstör dem bara.
Vita stövlar med stor fyrkantig klack...
Jag skulle vara den vackraste. Och i den här dumma kostymen kände jag mig obekväm och skämdes.
Mormor ringde Tanya igen och tog mig plötsligt i axlarna och började knuffa mig framåt och sa:
- Lyft upp ditt lilla huvud. Ser du mamma? Wow, hon tittar ut genom fönstret!
Jag höjde huvudet, men såg inte min mamma. Och mormodern ropade redan igen:
- Tanyusha, har du mjölk?
"Nej, mamma, den har inte kommit än..." svarade mammas röst från någonstans. Jag försökte förstå var han kom ifrån, men jag förstod inte. Det blev väldigt kränkande.
- Var är mamma? "Jag drog min mormors hand.
- Hon är lång, Lidusha. – Mormor kysste mig på toppen av huvudet. - Dra inte i nacken, du kommer inte att se det. Och det är svårt för mig att ta dig i min famn.
- Varför är vi här? - Jag rynkade pannan.
- Vi kom för att hälsa på din syster. – Farmor log, men på något sätt sorgligt, bara med läpparna.
- Är det här en butik? – Jag tittade noggrant på huset igen. De sa till mig att de skulle köpa en syster till mig i affären. Märkliga människor: de bjöd inte ens in mig att välja...
– Det kan man säga. – Mormor tog hårt i min hand, höjde sitt huvud igen och ropade: "Tanyush, jag har redan gett dig ett paket där, drick mer mjölk." Ge Mashenka en puss från oss!
Det var så jag insåg att min nya syster heter Masha. Jag gillade det inte. Jag hade redan en Masha-docka. Och jag ville ha Juliet...
Så det dök upp en liten i vårt hus. Masha var rastlös och grät hela tiden. Jag fick inte leka med henne.
Och en dag samlade mamma ihop alla mina saker och leksaker i en stor påse, tog mig i handen och tog mig till min mormor. Jag älskade att besöka min mormor. Det var alltid tyst där, man kunde titta på färg-tv hur mycket man ville och min farfar lät mig blåsa såpbubblor i badrummet.
Jag pysslade med mina leksaker i rummet, placerade dockor i hörnen och jag hörde min mormor prata med min mamma i köket.
- Du älskar henne inte, Tanya. sa farmorn plötsligt tyst. Sa hon väldigt tyst, men av någon anledning hörde jag det. Hon glömde att lägga dockan Kolya i soffan och gick till dörren.
- Mamma, var inte dum! – Det här är min mamma som svarar min mormor. – Det är bara svårt för mig med två samtidigt. Mashenka är bara en månad gammal, jag är trött som en hund. Och så hamnar Lidka under fötterna... Och själv har du lovat att hjälpa mig!
- Varför födde du en andra? – frågade farmor ännu tystare.
– Slavik ville ha en pojke! "Min mamma skrek en gång desperat och snyftade plötsligt: "Nå, låt henne bo hos dig i en månad, va?" Jag tar i alla fall en paus. Jag tog med henne kläder och leksaker. Här är pengarna till det.
Något prasslade och klingade.
- Ta bort det. sa farmorn väldigt tyst igen. – Vi är inte fattiga. Farfar får en bra pension. De ger order. Vi matar dig, var inte rädd.
- Ge henne inte godis. sa mamma igen och jag slöt ögonen. Varför ger du mig inte godis? Jag beter mig bra. Bra barn kan ha godis.
- Gå bort, Tanya. Du kommer att sakna matningar. – Mormor pratar igen. – Ring i alla fall ibland. Barnet kommer att ha tråkigt.
- Jag ringer. ”Mamma sa detta när hon gick ut från köket och jag sprang tyst från dörren så att ingen skulle förstå att jag tjuvlyssnade.
Mamma kom in i rummet, kysste mig på kinden och sa:
- Ha inte tråkigt, pappa och jag kommer till dig på lördag.
Jag nickade, men av någon anledning trodde jag inte på det...
När min mamma gick, kom min mormor fram till mig, satte sig i soffan och klappade honom bredvid henne:
- Kom till mig…
Jag satte mig bredvid min mormor och frågade tyst:
- Kan jag få lite godis?
Av någon anledning rynkade mormor sig överallt, tuggade så på läpparna, vände sig bort, drog snabbt handen över hennes ansikte och svarade:
– Först efter lunch. Hörde du allt?
Jag vände ryggen till min mormor och, sida vid sida, började jag sätta på rutiga shorts på Kolya-dockan. Mormor suckade:
- Vi ska baka pajer. Med kål. Kan du hjälpa mig att knåda degen?
Jag lade genast Kolya åt sidan och rusade till köket. Mamma bakade aldrig pajer hemma. Och jag älskade att röra vid den stora varmvita degbollen med händerna och lyssna på min mormor säga: "Tryck inte så hårt på den. Degen lever, den andas. Han har ont. Du klappar honom, minns lite, pratar med honom. Degen gillar inte att bli rusad"
Hela kvällen bakade vi pajer med min mormor, och min farfar satt i rummet och skrev poesi. Han skriver alltid dikter om kriget. Han har en hel anteckningsbok med dessa dikter. Om kriget och om Pskov. Pskov är min farfars hemstad, sa han till mig. Det finns floden Velikaya och farfars skola. Han går ibland dit och träffar vänner. De är alla gamla, dessa vänner. Och de kommer också till Pskov. Förmodligen läser deras farfar sina dikter för dem där.
När det redan var mörkt dukade min mormor soffbordet i rummet, tog dit pajer och rosetter med sylt och jag, tvättad av min mormors händer, ren och avslappnad, klättrade upp i en stol med fötterna och tittade på ”God natt, barn." Jag hade redan glömt att jag blev kränkt av min mamma. Och nu började jag plötsligt bli uttråkad...
Jag gick tyst in i köket och satte mig vid fönstret. En lykta och träd var synliga. Och en annan väg. Enligt vilken min mamma skulle komma på lördag. Jag hörde min mormor ropa och leta efter mig, och av någon anledning var jag tyst och gned min näsa på glaset.
Farfar upptäckte mig. Han gick in i köket, protesen knarrade, tände ljuset och drog ut mig under fönsterbrädan. Han satte mig på en stol och sa:
– Mamma kommer på lördag. Han kommer definitivt. Tror ni mig?
Jag nickade, men det sved fortfarande i näsan.
– Imorgon blåser vi bubblor. ”Farfar strök mig över huvudet och kysste mitt huvud. – Och jag ska också berätta om hur vårt regemente bombades nära Berlin. Vilja?
- Vilja…
- Då ska vi gå och lägga oss. Du kommer att ligga under filten, och jag kommer att sitta bredvid dig. Kom igen kom igen...
Och jag gick. Och när jag somnade på ett rent, rent lakan som av någon anledning luktade syren, tänkte jag på min mamma och godis.
Men mamma kom inte i lördags...
Telefonen ringde. Jag tittade på den som ringde och tog telefonen:
- Ja mamma?
- Vilken tid kommer du vara hemma idag?
Jag tittade på klockan, ryckte på axlarna, som om de kunde se den i andra änden av telefonen, och svarade:
- Vet inte. Jag kommer att vara på kontoret till sex. Då ska jag ha ett deltidsjobb. Klockan är ungefär tio. Vid elva kommer jag förbi hem, byter kläder och går till caféet. Jag har nattpass idag.
– Försök att komma klockan sju. Det finns en överraskning som väntar på dig hemma. Obehaglig.
Mamma visste alltid hur man pratade taktfullt med människor.
- Som? Bäst att berätta omedelbart.
– Barnet mår bra, han är på dagis. Volodya kom...
Jag bet mig hårt i läppen. Vovka lämnade mig för fyra månader sedan. Han gick utan att ens lämna en lapp. Jag visste inte var han bodde. Jag försökte leta efter honom, men han skar bort alla lösa ändar... Men jag ville bara fråga - varför?
- Vad sa han? Han är tillbaka? – Händerna darrade.
– Han kom med ett yrkande och en stämning till domstol... Han ansökte om skilsmässa.
- Varför?! – Inga andra frågor kom att tänka på.
– För därför att. - Mamma knäppte. - Din man, fråga honom. Makar lämnar inte bra kvinnor, det har jag redan sagt! Och du och dina flickvänner hängde fortfarande vid entrén! Maken sitter hemma och hon chattar med tjejerna!
- Jag gick med barnet... - Jag sved i ögonen, men jag kunde inte visa detta för min mamma. - Jag är på gården med en barnvagn...
– Så bara sitt där med vagnen! Men en man behöver en kvinna för vilken en man är viktigare än en barnvagn! Det jag kämpade för är det jag stötte på.
- Fy fan! "Jag kunde inte stå ut och la på.
Så det är en skilsmässa. Så det är det. Så, Vova har en ny kvinna nu... Varför, Herre, varför, va?
Telefonen ringde igen. Utan att titta på bestämningsfaktorn tryckte jag på "Svara"-knappen och skällde:
- Vad mer behöver du?!
- Lidush... - Mormors röst är i telefonen. - Kom och hälsa på mig efter jobbet, okej? Jag vet redan allt...
- Farmor-ah-ah... - Jag vrålade högt, utan att skämmas, - Farmor-ah-ah, varför gör han det här?
– Don’t cry, don’t... Allt händer i livet. Allting passerar. Ditt barn växer. Tja, tänk på det: är det verkligen så illa? Vem hade tur: du eller Volodya? Volodya har en ny kvinna, du måste vänja dig vid henne, torka av... Men du har fortfarande ditt lilla blod. Sättet du uppfostrar honom på är hur han kommer att bli. Och det hela är helt och hållet ditt. Du kommer till mig på kvällen. Se till att komma.
Jag gick inte till jobbet den dagen. Jag låg med min mormor. Ibland ylade det, ibland tystnade det. Mormor bråkade inte. Hon höll på att droppa Corvalol i ett glas, räknade dropparna med bara läpparna och satte sig vid mitt huvud och sa:
- Drick, drick. Sov sedan lite. Morgonen är klokare än kvällen. Du är inte den första, du är inte den sista. Din mamma var gift två gånger, din moster också... Och Volodya... Vad sägs om Volodya? Vet du vad folk säger? "Om du inte har ätit tillräckligt av den första biten kommer den andra att göra ont i halsen." Och om Gud vill, allt kommer att gå bra för Vova...
- Mormor?! – Jag satte mig upp på sängen med ett ryck och såg mitt svullna röda ansikte i spegeln i ögonvrån: – Önskar du honom, denna stinkande get, mer lycka?! Tack!
- Lägg dig ner, lägg dig.. - Farmor lade sin hand på min axel. - Lägg dig ner och lyssna: önska inte Volodya ont, gör det inte. Tydligen är det inte ödet för er att bara leva tillsammans. Ibland förvirrar Herren halvorna... Allt löser sig för Volodya - ett gott tecken. Och du kommer snart att hitta det. Var bara inte arg, det är inte bra.
Jag föll ihop på kudden med ett yl och vrålade igen...
***
Nerver till gränsen. Jag orkar inte gråta längre. Det gör ont att andas. Luften, mättad med doften av medicin, fräter på lungorna och det gör halsont...
- Lida, ta med kärlet!
Jag hör min mammas röst komma från min mormors rum, jag springer till toaletten bakom sängpannan och rusar med den till min mormor.
- Gör det inte, Lidusha... - Farmor ligger vänd mot väggen. Ryggraden är synlig genom chintznattlinnen. Jag biter mig i läppen och nyper mig hårt i näsan med fingrarna. För att inte snyfta. - Inget behov av ett skepp. Jag är ledsen…
- För vad, mormor? "Jag försöker prata glatt, men jag är glad att hon inte ser mitt ansikte...
- För att lägga till mer arbete till dig. Jag ligger här som en stock, och du, stackarn, sliter...
- Farmor... - Jag satte mig på huk bredvid sängen och grävde ner näsan i min mormors rygg. - Är det svårt för mig? Hur mycket bråkade du med mig, hur många blöjor tvättade du efter mig? Nu är det min tur.
"Det var en sådan glädje för mig..." Mormor svarade tungt och frågade: "Vänd på mig, snälla."
Jag kastar kärlet på golvet, det faller med ett dån... Med stor försiktighet börjar jag flytta min mormor till andra sidan. Hon har ont. Jag med. Jag vrålar redan utan att hålla igen.
Min mamma kommer in i rummet. Hon luktar tobak och valeriana.
- Låt mig hjälpa. Varsågod och rök om du vill.
Jag nickar tacksamt till mamma, tar mina cigaretter och springer ut på trappan. Marya Nikolaevna, mormors granne och vän, står vid sopnedkastet med en plasthink.
- Hur mår hon? – Marya Nikolaevna lägger hinken på golvet och lutar sig tungt mot räcket.
- Han dör... - Cigaretten går sönder i mina fingrar, jag tar fram den andra. - Jag kan inte göra det längre, Herre... Jag kan inte! Det vore bättre om jag led så mycket för henne! Varför gör hon det här, Marya Nikolaevna?
– Du, Lidok, när du ser att allt redan är i närheten, slå i taket med en mopp. De säger att på detta sätt försvinner själen lättare, utan plåga...
Den första tanken är att vara indignerad. Och precis bakom den är den andra:
- Tack... Jag knullar dig. Jag kan inte titta längre, jag kan inte!
Tårar droppar på cigaretten och den väser och slocknar sedan. Jag kastar cigarettfimpen i en surburk och går till min mormor igen.
Mormor ligger på sängen mitt emot mig och är tyst. Han ser bara ut sådär... Som ett ansikte från en ikon.
Jag faller på knä och trycker min kind mot min mormors vissna hand:
- Mormor, gör inte... Gör det inte, snälla! Gör inte det! "Tårarna rinner som hagel, min näsa är täppt."
- Lägenheten kommer att gå till dig, Lidusha. Farfar ville ha det så länge. Om jag inte finns, gör några reparationer här, okej? Jag ville verkligen renovera toaletten, sätta i kakel, hänga en vacker lampa...
- Aldrig...
– Under sängen hittar du en låda med ett elastiskt bandage i. När jag dör, bind upp min käke. Annars kommer de att begrava honom med öppen mun.
- Sluta!
- Och det finns en medaljong i garderoben. Till mig för ett monument. Jag beställde den för länge sedan. Se till att den är fäst vid monumentet...
- S-s-s-s-a-a-a-a-a...
- Gå hem, Lidok. Mamma kommer att stanna här. Gå och vila. Och allt är så grönt...
Jag kryper längs väggen mot dörren. Telefonen ringer i fickan. Jag tar upp telefonen och är tyst.
- Varför är du tyst? - Vovkas röst. – Hej säger jag!
- Vad vill du? - Jag snyftar.
– Imorgon är det den tjugoåttonde, glöm inte. Butyrsky court, klockan två på eftermiddagen. Bli inte sen.
- Vovkaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa... Farmor dör... Snälla flytta skilsmässodatumet, va? Jag kan bara inte just nu...
– Och då kan jag inte. Knulla inte min hjärna, okej? Det är som nycklarna till bilen du sålde. Det verkar som om de finns, men bilen finns inte längre. Allt. Så håll dig inte fast vid den här klichén, vad hjälper den dig?
- Inte nu, Vov... Jag kan inte.
- Kan. Imorgon klockan två.
Jag stoppar telefonen i fickan och glider nerför väggen...
... "Gråt inte, det hände så att ödet inte tillät dig och mig att vara tillsammans, var var jag innan?" – Radion sjöng i taxichaufförens bil, och jag höll på att svälja tårar.
Allt. Så vi blev av med onödiga nycklar. Nu kommer Vova att må bra. Men för mig är det osannolikt...
"Bara du, även om du var dålig... Mina drömmar - i dem är du fortfarande mina..."
- Får jag be dig att byta kassett? Din Bulanova är inte ämnet nu. Jag skilde mig från min man för tio minuter sedan.
Taxichauffören nickade förstående och slog på radion.
"Kära vän, borta på en evig resa, en ny kulle mellan andra kullar... Be för mig i paradishamnen, så att det inte finns fler andra fyrar..."
- Stanna bilen. Snälla du.
Jag betalade taxichauffören och vandrade nerför gatan till fots. Jag sträckte mig efter cigaretter och det visade sig att det inte fanns några. Antingen tappade jag bort den eller glömde hur jag slängde den tomma förpackningen. Jag går till en butik vid vägen.
- Ett paket Java Gold och en tändare.
Min blick avsöker skyltfönstret och jag frågar:
-Är de där godisarna du har gott?
- Som?
- A-o-han är den.
– Allt är jättegott här, ta det.
- Ge mig ett halvt kilo.
Jag går ut och packar genast upp godisförpackningen. Jag äter glupskt choklad. Med någon form av frenesi. Och återigen går jag framåt.
Här är mormors hus. Jag tar hissen till fjärde våningen och ringer på dörren.
Mamma öppnar. Utan att låta henne säga något sträcker jag handflatan över tröskeln, på vilken godiset ligger:
– Jag vill att mormor ska äta det. Låt henne äta det. Du vet, jag kom ihåg hur du förbjöd mig att äta godis som barn, men min mormor gav mig det ändå... Jag vill också ge min mormor godis.
Mamma är tyst och tittar på mig. Hennes ögon är röda och svullna.
- Vad?! "Jag skriker utan att märka det, och godiset darrar i min handflata." – Varför tittar du på mig så?! Jag tog med mormors godis!
"Hon dog..." Mamma sa detta med färglös röst och satte sig på tröskeln till dörren. Rakt till golvet. - För tio minuter sedan. Bilen kommer nu...
Jag kliver på mamma och flyger in i rummet. Mormor var redan täckt med ett lakan. Jag vänder tillbaka den och börjar stoppa godis i mormors döda hand.
- Ta det, ta det, snälla! Jag tog aldrig med dig godis! Jag kunde inte vara sen! Jag... Jag var i rätten med Vovka, bah! Jag tog en taxi därifrån! Jag gick precis till affären... Nåväl, ta det, ta det med handen, mormor!!!
Chokladen kröp fram under omslaget som en tunn mask och fläckade det rena, rena lakanet som av någon anledning luktade syren...
***
Jag gillar inte godis.
Jag älskar choklad, jag älskar kakor och bakverk också, speciellt de små korgarna.
Jag äter aldrig godis.
De ger mig lådor med dem, jag tar emot presenterna, ler och tackar dem varmt, och sedan lägger jag lådan i garderoben. Att servera det till gästerna för te...
Och ingen av dem frågade mig någonsin varför jag inte äter godis.
Ingen.
Och aldrig.
