Und du dachtest, ich wäre auch so
Dass du mich vergessen kannst
Und dass ich mich bettelnd und schluchzend hinwerfen werde,
Unter den Hufen eines braunen Pferdes.
Oder ich frage die Heiler
Es gibt eine Wurzel im Verleumdungswasser
Und ich schicke dir ein seltsames Geschenk -
Mein geschätzter duftender Schal.
Verdammt. Kein Stöhnen, kein Blick
Ich werde die verdammte Seele nicht berühren,
Aber ich schwöre dir beim Garten der Engel,
Ich schwöre bei der wundersamen Ikone,
Und unsere Nächte sind ein feuriges Kind -
Ich werde nie zu dir zurückkehren.
Juli 1921, Zarskoje Selo
Einundzwanzigste. Nacht. Montag.
Die Umrisse der Hauptstadt in der Dunkelheit.
Komponiert von einem Faulpelz,
Welche Liebe passiert auf der Erde?
Und aus Faulheit oder Langeweile
Alle glaubten und so leben sie:
Ich freue mich auf Dates und habe Angst vor der Trennung
Und sie singen Liebeslieder.
Aber für andere wird das Geheimnis gelüftet,
Und Schweigen wird auf ihnen ruhen ...
Ich bin zufällig darauf gestoßen
Und seitdem scheint alles krank zu sein.
Sie verschränkte ihre Hände unter einem dunklen Schleier...
Sie verschränkte ihre Hände unter einem dunklen Schleier...
„Warum bist du heute blass?“ —
Weil ich bitter traurig bin
Habe ihn betrunken gemacht.
Wie konnte ich das vergessen? Er kam atemberaubend heraus
Der Mund verzog sich schmerzhaft...
Ich rannte weg, ohne das Geländer zu berühren,
Ich rannte ihm zum Tor nach.
Ich schnappte nach Luft und rief: „Das ist ein Witz.
Das alles ist schon einmal passiert. Wenn du gehst, werde ich sterben.“
Lächelte ruhig und gruselig
Und er sagte mir: „Steh nicht im Wind.“
Es war stickig...
Es war stickig vom brennenden Licht,
Und seine Blicke sind wie Strahlen.
Ich schauderte nur: das
Könnte mich zähmen.
Er beugte sich vor – er würde etwas sagen ...
Das Blut lief aus seinem Gesicht.
Lass es wie einen Grabstein liegen
Auf mein Leben, Liebe.
Gefällt es dir nicht, willst du es nicht sehen?
Oh, wie schön du bist, verdammt!
Und ich kann nicht fliegen
Und seit meiner Kindheit war ich geflügelt.
Meine Augen sind voller Nebel,
Dinge und Gesichter verschmelzen,
Und nur eine rote Tulpe,
Die Tulpe ist in deinem Knopfloch.
Wie es die einfache Höflichkeit erfordert,
Er kam auf mich zu, lächelte,
Halb liebevoll, halb faul
Berührte meine Hand mit einem Kuss -
Und geheimnisvolle, uralte Gesichter
Augen sahen mich an...
Zehn Jahre frieren und schreien,
Alle meine schlaflosen Nächte
Ich habe es in einem ruhigen Wort ausgedrückt
Und sie sagte es – vergebens.
Du bist weggegangen und es hat wieder angefangen
Meine Seele ist sowohl leer als auch klar.
Ich hörte auf zu lächeln
Ich hörte auf zu lächeln
Der frostige Wind kühlt deine Lippen,
Es gibt eine Hoffnung weniger,
Es wird noch ein Lied geben.
Und dieses Lied habe ich unwillkürlich
Ich gebe es für Lachen und Vorwurf,
Dann tut es unerträglich weh
Eine liebevolle Stille für die Seele.
April 1915
Zarskoje Selo
Ich bitte nicht um deine Liebe.
Ich bitte nicht um deine Liebe.
Sie ist jetzt an einem sicheren Ort...
Glaube, dass ich deine Braut bin
Ich schreibe keine Eifersuchtsbriefe.
Und diese Idioten brauchen es mehr
Bewusstsein voller Sieg,
Dann ist Freundschaft leichtes Gerede
Und die Erinnerung an die ersten zarten Tage...
Wann ist Glück einen Cent wert?
Du wirst mit deinem lieben Freund zusammenleben,
Und für die gesättigte Seele
Alles wird plötzlich so hasserfüllt -
An meinem besonderen Abend
Komm nicht. Ich kenne dich nicht.
Und wie könnte ich Ihnen helfen?
Ich werde nicht vom Glück geheilt.
Am Abend
Im Garten ertönte Musik
So eine unaussprechliche Trauer.
Frischer und scharfer Geruch des Meeres
Austern auf Eis auf einer Platte.
Er sagte mir: „Ich bin ein wahrer Freund!“
Und er hat mein Kleid berührt...
Wie anders als eine Umarmung
Die Berührung dieser Hände.
So streicheln sie Katzen oder Vögel,
So werden schlanke Reiter gesehen...
Nur Lachen in seinen ruhigen Augen
Unter dem hellen Gold der Wimpern.
In der Nähe von Menschen liegt eine geschätzte Qualität
In der Nähe von Menschen liegt etwas Wertvolles,
Sie kann nicht von Liebe und Leidenschaft überwältigt werden, –
Lass die Lippen in unheimlicher Stille verschmelzen,
Und das Herz wird von der Liebe in Stücke gerissen.
Und Freundschaft ist hier und im Laufe der Jahre machtlos
Hohes und feuriges Glück,
Wenn die Seele frei und fremd ist
Die langsame Mattigkeit der Wollust.
Wer nach ihr strebt, ist verrückt, und sie
Diejenigen, die es geschafft haben, werden von Wehmut ergriffen ...
Jetzt verstehst du, warum mein
Das Herz schlägt nicht unter deiner Hand.
Ich weiß, dass du meine Belohnung bist
Ich weiß, dass du meine Belohnung bist
Im Laufe der Jahre voller Schmerzen und Wehen
Dafür, dass ich irdische Freuden schenken werde
Habe nie nachgegeben
Für das, was ich nicht gesagt habe
An den Geliebten: „Du wirst geliebt.“
Weil ich nicht allen vergeben habe,
Du wirst mein Engel sein...
Lied vom letzten Treffen
Meine Brust war so hilflos kalt,
Aber meine Schritte waren leicht.
Ich habe es auf meine rechte Hand gelegt
Handschuh von der linken Hand.
Es schien, als gäbe es viele Stufen,
Und ich wusste – es gibt nur drei davon!
Der Herbst flüstert zwischen den Ahornbäumen
Er fragte: „Stirb mit mir!“
Ich werde von meiner Traurigkeit getäuscht
Veränderliches, böses Schicksal.“
Ich antwortete: „Lieber, Schatz –
Und ich auch. Ich werde mit dir sterben!“
Dies ist das Lied des letzten Treffens.
Ich schaute auf das dunkle Haus.
Im Schlafzimmer brannten nur Kerzen
Gleichgültiges gelbes Feuer.
Letzter Toast
Ich trinke auf das zerstörte Haus,
Für mein böses Leben,
Für die gemeinsame Einsamkeit,
Und ich trinke auf dich, -
Für die Lügen der Lippen, die mich verraten haben,
Für die toten kalten Augen,
Weil die Welt grausam und unhöflich ist,
Dafür, dass Gott nicht gerettet hat.
GAST
Alles ist wie vorher. Im Esszimmerfenster
Feiner Blizzard-Schnee fällt.
Und ich selbst bin nicht neu geworden,
Und ein Mann kam zu mir.
Ich fragte: „Was willst du?“
Er sagte: „Um mit dir in der Hölle zu sein.“
Ich lachte: „Oh, du prophezeiest
Wir werden wahrscheinlich beide in Schwierigkeiten stecken.
Aber, eine trockene Hand hebend,
Er berührte leicht die Blumen:
„Sag mir, wie sie dich küssen,
Sag mir, wie du küsst.
Und die Augen sehen trübe aus
Habe es nicht von meinem Ring genommen.
Kein einziger Muskel bewegte sich
Erleuchtetes böses Gesicht.
Oh, ich weiß: Seine Freude ist
Es ist intensiv und leidenschaftlich zu wissen
Dass er nichts braucht
Dass ich ihm nichts zu verweigern habe.
Die Liebe siegt auf betrügerische Weise
Die Liebe siegt auf betrügerische Weise
In einem einfachen, unkomplizierten Gesang.
In letzter Zeit ist es seltsam
Du warst nicht grau und traurig.
Und als sie lächelte
In deinen Gärten, in deinem Haus, auf deinem Feld,
Überall schien es dir
Dass du frei und in Freiheit bist.
Du warst klug, von ihr angetan
Und trank ihr Gift.
Schließlich waren die Sterne größer
Schließlich rochen die Kräuter anders,
Herbstkräuter.
Du bist immer geheimnisvoll und neu,
Ich werde dir von Tag zu Tag gehorsamer.
Aber deine Liebe, oh strenger Freund,
Prüfung durch Eisen und Feuer.
Du verbietest das Singen und Lächeln,
Und er hat das Beten schon vor langer Zeit verboten.
Wenn ich mich nur nicht von dir trennen könnte,
Der Rest ist egal!
Also, der Erde und dem Himmel fremd,
Ich lebe und singe nicht mehr,
Es ist, als wäre man in der Hölle und im Himmel
Er hat mir meine freie Seele genommen.
Dezember 1917
Alles wurde weggenommen: Kraft und Liebe.
Alles wurde weggenommen: Kraft und Liebe.
Ein Körper, der in eine ungeliebte Stadt geworfen wird
Nicht glücklich über die Sonne. Ich habe das Gefühl, da ist Blut
Mir ist schon völlig kalt.
Ich erkenne die Stimmung der Merry Muse nicht:
Sie schaut und sagt kein Wort,
Und er neigt sein Haupt in einem dunklen Kranz,
Erschöpft, auf meiner Brust.
Und nur das Gewissen wird von Tag zu Tag schlechter
Er ist wütend: Der Große will Tribut.
Ich bedeckte mein Gesicht und antwortete ihr ...
Aber es gibt keine Tränen mehr, keine Ausreden mehr.
1916. Sewastopol
Ich denke selten an dich
Ich denke selten an dich
Und ich bin nicht von deinem Schicksal fasziniert,
Aber das Mal wird nicht aus der Seele gelöscht
Ein kleines Treffen mit Ihnen.
Ich gehe absichtlich an deinem roten Haus vorbei,
Dein rotes Haus liegt über dem schlammigen Fluss,
Aber ich weiß, dass ich mir große Sorgen mache
Deine sonnendurchflutete Ruhe.
Lass es nicht du sein, der über meine Lippen kommt
Nach unten gebeugt, um Liebe bettelnd,
Lass es dich nicht mit goldenen Versen sein
Meine Sehnsüchte verewigt, -
Ich beschwöre heimlich die Zukunft,
Wenn der Abend völlig blau ist,
Und ich erwarte ein zweites Treffen,
Ein unvermeidliches Treffen mit Ihnen.
9. Dezember 1913
Die dunkelsten Tage des Jahres
Sie müssen Licht werden.
Ich kann keine Worte zum Vergleich finden -
Deine Lippen sind so zart.
Wagen Sie es nur nicht, den Blick zu heben,
Mein Leben bewahren.
Sie sind heller als die ersten Veilchen,
Und tödlich für mich.
Jetzt wurde mir klar, dass es keiner Worte bedarf,
Schneebedeckte Äste sind hell...
Der Vogelfänger hat seine Netze bereits ausgebreitet
Am Flussufer.
Dezember 1913
Zarskoje Selo
Wie ein weißer Stein in den Tiefen eines Brunnens
Wie ein weißer Stein in den Tiefen eines Brunnens,
Eine Erinnerung liegt in mir,
Ich kann und will nicht kämpfen:
Es ist Qual und es ist Leiden.
Mir kommt es so vor, als ob jeder genau hinschaut
Er wird ihn sofort in meinen Augen sehen.
Es wird trauriger und nachdenklicher
Hören Sie sich die traurige Geschichte an.
Ich weiß, was die Götter verwandelt haben
Menschen in Objekte, ohne das Bewusstsein zu töten,
Damit wunderbare Sorgen für immer leben.
Du wurdest zu meiner Erinnerung.
Meine Liebste hat immer so viele Wünsche!
Eine Frau, die sich entliebt, hat keine Wünsche...
Ich bin so froh, dass es heute Wasser gibt
Es gefriert unter dem farblosen Eis.
Und ich werde – Christus, hilf mir! —
Auf dieser Hülle, leicht und spröde,
Und du kümmerst dich um meine Briefe,
Damit unsere Nachkommen uns richten können.
Um es immer klarer zu machen
Du warst für sie sichtbar, weise und mutig.
In Ihrer Biografie
Ist es möglich, Leerzeichen zu hinterlassen?
Das irdische Getränk ist zu süß,
Die Liebesnetzwerke sind zu dicht...
Möge mein Name eines Tages
Kinder lesen im Lehrbuch,
Und nachdem ich die traurige Geschichte erfahren hatte,
Lass sie schlau lächeln.
Ohne mir Liebe und Frieden zu geben,
Gib mir bitteren Ruhm.
weiße Nacht
Der Himmel ist furchtbar weiß,
Und die Erde ist wie Kohle und Granit.
Unter diesem verwelkten Mond
Nichts wird mehr glänzen.
Habe ich dich deshalb geküsst?
Habe ich deshalb gelitten, liebevoll,
Damit es jetzt ruhig und müde ist
Erinnerst du dich mit Ekel?
7. Juni 1914
Slepnevo
Weiße Nacht
Oh, ich habe die Tür nicht abgeschlossen,
Habe die Kerzen nicht angezündet
Du weißt nicht wie, du bist müde,
Ich traute mich nicht, mich hinzulegen.
Beobachten Sie, wie die Streifen verblassen
In der Dunkelheit des Sonnenuntergangs die Kiefernnadeln,
Betrunken vom Klang einer Stimme,
Ähnlich wie bei dir.
Und wisse, dass alles verloren ist
Dieses Leben ist eine verdammte Hölle!
Oh, ich war mir sicher
Dass du zurückkommst.
1911
Der Schwanenwind weht
Der Schwanenwind weht,
Der Himmel ist blau im Blut.
Jubiläen stehen vor der Tür
Die ersten Tage deiner Liebe.
Du hast meinen Bann gebrochen
Die Jahre flossen wie Wasser vorbei.
Warum bist du nicht alt?
Und wie war er damals?
Der geheimnisvolle Frühling blühte noch,
Der geheimnisvolle Frühling blühte noch,
Ein durchsichtiger Wind wehte durch die Berge
Und der See wurde tiefblau -
Kirche des Täufers, nicht von Hand gefertigt.
Du hattest Angst, als wir uns das erste Mal trafen
Und ich habe schon für den zweiten gebetet, -
Und heute ist es wieder ein heißer Abend...
Wie tief die Sonne über dem Berg stand ...
Du bist nicht bei mir, aber das ist keine Trennung,
Jeder Augenblick ist für mich eine feierliche Botschaft.
Ich weiß, dass du solche Qualen hast,
Dass du die Worte nicht sagen kannst.
1917
Mehr über diesen Sommer
Auszug
Und sie verlangte, dass die Büsche
Hat am Delirium teilgenommen
Ich habe jeden geliebt, der nicht du warst
Und wer kommt nicht zu mir...
Ich sagte den Wolken:
„Na gut, okay, okay, kommt miteinander klar.“
Und die Wolken - kein Wort,
Und es regnet wieder in Strömen.
Und im August blühte der Jasmin,
Und im September - Hagebutten,
Und ich habe von dir geträumt – allein
Der Schuldige all meiner Probleme.
Herbst 1962. Komarowo
Meine Stimme ist schwach, aber mein Wille wird nicht schwächer
Die schlaflose Krankenschwester ging zu anderen,
Ich schmachte nicht über grauer Asche,
Und die Turmuhr hat einen schiefen Zeiger
Der Pfeil scheint mir nicht tödlich zu sein.
Wie die Vergangenheit die Macht über das Herz verliert!
Die Befreiung ist nahe. Ich werde alles verzeihen
Beobachten, wie der Strahl hochläuft und wegläuft
Durch nasses Frühlings-Efeu.
Er sagte, dass ich keine Rivalen habe
Er sagte, dass ich keine Rivalen habe.
Für ihn bin ich keine irdische Frau,
Und die Wintersonne ist ein wohliges Licht
Und das wilde Lied unseres Heimatlandes.
Wenn ich sterbe, wird er nicht traurig sein,
Er wird nicht verstört rufen: „Steh auf!“
Doch plötzlich erkennt er, dass es unmöglich ist zu leben
Ohne die Sonne, Körper und Seele ohne Lied.
...Was jetzt?
Ich bin verrückt, oh seltsamer Junge
Ich habe den Verstand verloren, oh seltsamer Junge,
Mittwoch um drei Uhr!
Habe mir den Ringfinger gestochen
Eine Wespe klingelt für mich.
Ich habe sie aus Versehen bedrängt
Und es schien, als wäre sie gestorben
Aber das Ende des vergifteten Stachels
Es war schärfer als eine Spindel.
Werde ich um dich weinen, Fremder,
Wird dein Gesicht mich zum Lächeln bringen?
Sehen! Am Ringfinger
So schön glatter Ring.
Echte Zärtlichkeit ist nicht zu verwechseln
Mit nichts, und sie ist ruhig.
Es ist vergeblich, sorgfältig einzupacken
Meine Schultern und meine Brust sind mit Fell bedeckt.
Und vergebens sind die Worte unterwürfig
Du sprichst von der ersten Liebe
Woher weiß ich, dass diese hartnäckig sind
Deine unzufriedenen Blicke!
LIEBE
Dann wie eine Schlange, zu einer Kugel zusammengerollt,
Er zaubert direkt ins Herz,
Den ganzen Tag wie eine Taube
Gurrt am weißen Fenster,
Es wird im hellen Frost leuchten,
Es wird einem wie ein Linkshänder im Schlaf vorkommen...
Aber er führt treu und heimlich
Aus Freude und aus Frieden.
Er kann so süß weinen
Im Gebet einer sehnsüchtigen Geige,
Und es ist beängstigend, es zu erraten
Mit einem noch ungewohnten Lächeln.
Du bist mein Brief, Liebling, zerknülle ihn nicht.
Lies es bis zum Ende, Freund.
Ich habe es satt, ein Fremder zu sein
Ein Fremder auf Deinem Weg sein.
Schauen Sie nicht so, runzeln Sie nicht wütend die Stirn.
Ich bin geliebt, ich gehöre Dir.
Keine Hirtin, keine Prinzessin
Und ich bin keine Nonne mehr –
In diesem grauen Alltagskleid,
In abgenutzten Absätzen...
Aber wie vor der brennenden Umarmung,
Die gleiche Angst in den großen Augen.
Du bist mein Brief, Liebling, zerknülle ihn nicht,
Weine nicht über deine geschätzten Lügen,
Du hast es in deinem armen Rucksack
Platzieren Sie es ganz unten.
Du bist ans Meer gekommen, wo du mich gesehen hast
Du bist ans Meer gekommen, wo du mich gesehen hast,
Wo ich mich in schmelzender Zärtlichkeit verliebte.
Es gibt Schatten von beiden: deinem und meinem,
Jetzt sind sie traurig, die Traurigkeit der Liebe ist verborgen.
Und die Wellen treiben wie damals ans Ufer,
Sie werden uns nicht vergessen, sie werden uns nie vergessen.
Und das Boot schwimmt, die Jahrhunderte verachtend,
Wo der Fluss in die Bucht mündet.
Und es gibt kein Ende und es wird niemals ein Ende geben,
Als würde man zum ewigen Sonnenboten rennen.
1906
A! Du schon wieder. Kein verliebter Junge,
Aber ein mutiger, strenger, unnachgiebiger Ehemann
Du hast dieses Haus betreten und mich angesehen.
Die Stille vor dem Sturm ist schrecklich für meine Seele.
Du fragst, was ich dir angetan habe
Liebe und Schicksal haben es mir für immer anvertraut.
Ich habe dich betrogen. Und wiederhole das -
Oh, wenn du jemals müde werden könntest!
So spricht der Tote und stört den Schlaf des Mörders,
So wartet der Todesengel am Todesbett.
Verzeih mir jetzt. Der Herr lehrte mich zu vergeben.
Mein Fleisch schmachtet in schmerzlicher Krankheit,
Und schon wird der Freigeist friedlich ruhen.
Ich erinnere mich nur an den Garten, durch, Herbst, zart,
Und die Schreie der Kraniche und der schwarzen Felder ...
Oh, wie süß war mir die Erde mit dir!
1916
Ich habe nach dem Tod gerufen, Liebling
Ich habe meinen Lieben den Tod gerufen,
Und sie starben einer nach dem anderen.
Oh, wehe mir! Diese Gräber
Durch mein Wort vorhergesagt.
Wie die Krähen kreisen und spüren
Heißes, frisches Blut,
So wilde Lieder, Jubel,
Meins hat Liebe geschickt.
Mit dir fühle ich mich süß und schwül,
Du bist nah, wie ein Herz in meiner Brust.
Gib mir deine Hand, höre ruhig zu.
Ich flehe dich an: Geh weg.
Und lass mich nicht wissen, wo du bist,
Oh Muse, ruf ihn nicht an,
Lass es lebendig sein, nicht gesungen
Ich erkenne meine Liebe nicht.
1921
Hohe Gewölbe der Kirche
Hohe Gewölbe der Kirche
Blauer als das Firmament ...
Vergib mir, fröhlicher Junge,
Dass ich dir den Tod gebracht habe -
Für Rosen von der runden Plattform,
Für deine dummen Briefe,
Weil, gewagt und dunkel,
Er wurde matt vor Liebe.
Ich dachte: du absichtlich -
Wie willst du erwachsen sein?
Ich dachte: dunkel, bösartig
Man kann nicht lieben wie Bräute.
Doch es stellte sich heraus, dass alles umsonst war.
Als die Kälte kam,
Du hast bereits leidenschaftslos zugeschaut
Folge mir überall und immer,
Als würde er Schilder aufsparen
Meine Abneigung. Es tut mir leid!
Warum hast du Gelübde abgelegt?
Der Weg des Leidens?
Und der Tod streckte seine Hände nach dir aus ...
Sag mir, was als nächstes passiert ist?
Ich wusste nicht, wie zerbrechlich die Kehle ist
Unter dem blauen Kragen.
Vergib mir, fröhlicher Junge,
Meine gequälte kleine Eule!
Heute verlasse ich die Kirche
Es ist so schwer, nach Hause zu gehen.
November 1913
Warum wanderst du umher, unruhig...
Warum wanderst du unruhig umher,
Warum atmest du nicht?
Stimmt, ich habe es verstanden: Es ist fest verschweißt
Eine Seele für zwei.
Du wirst es sein, du wirst von mir getröstet werden,
So wie es sich noch niemand erträumt hat.
Und wenn Sie mit einem verrückten Wort beleidigen -
Es wird dir selbst wehtun.
Dezember 1921
Kommen Sie und besuchen Sie mich
Kommen Sie und besuchen Sie mich.
Kommen. Ich bin am Leben. Es tut mir weh.
Niemand kann diese Hände wärmen,
Diese Lippen sagten: „Genug!“
Jeden Abend bringen sie es ans Fenster
Mein Stuhl. Ich sehe Straßen.
Oh, mache ich dir Vorwürfe?
Für die letzte Bitterkeit der Angst!
Ich habe vor nichts auf der Welt Angst,
Bei schweren Atemzügen wird er blass.
Nur die Nächte sind unheimlich, weil
Dass ich deine Augen im Traum sehe.
Und jetzt bist du schwer und traurig (meine Liebe)
Und jetzt bist du schwer und traurig,
Auf Ruhm und Träume verzichtet,
Aber für mich unwiderruflich lieb,
Und je dunkler, desto berührender bist du.
Du trinkst Wein, deine Nächte sind unrein,
Was in der Realität ist, Sie wissen nicht, was in einem Traum ist,
Aber die quälenden Augen sind grün, -
Offenbar fand er im Wein keinen Frieden.
Und das Herz verlangt nur nach einem schnellen Tod,
Die Langsamkeit des Schicksals verfluchen.
Immer häufiger bringt der Westwind
Deine Vorwürfe und deine Bitten.
Aber wage ich es, zu dir zurückzukehren?
Unter dem blassen Himmel meiner Heimat
Ich kann nur singen und mich erinnern,
Und wage es nicht, dich an mich zu erinnern.
So vergehen die Tage und die Sorgen vervielfachen sich.
Wie kann ich für Sie zum Herrn beten?
Du hast es erraten: Meine Liebe ist so
Dass selbst du sie nicht töten könntest.
Oh Leben ohne Morgen
Oh, Leben ohne Morgen!
Ich erkenne in jedem Wort Verrat,
Und schwindende Liebe
Für mich geht ein Stern auf.
Fliege so unbemerkt davon
Beim Treffen kaum wiederzuerkennen,
Aber es ist wieder Nacht. Und wieder die Schultern
In feuchter Mattigkeit zum Küssen.
Ich war nicht nett zu dir
Du hasst mich. Und die Folter dauerte
Und wie der Verbrecher schmachtete
Liebe voller Böses.
Es ist wie ein Bruder. Du bist still, wütend.
Aber wenn wir Augen treffen -
Ich schwöre dir beim Himmel,
Granit wird im Feuer schmelzen.
Trinken wir nicht aus demselben Glas
Weder Wasser noch süßer Wein,
Wir werden uns nicht früh am Morgen küssen,
Und abends schauen wir nicht aus dem Fenster.
Du atmest die Sonne, ich atme den Mond,
Aber wir leben allein aus Liebe.
Mein treuer, sanfter Freund ist immer bei mir,
Dein fröhlicher Freund ist bei dir.
Aber ich verstehe die Angst vor den grauen Augen,
Und du bist der Schuldige meiner Krankheit.
Wir halten Meetings nicht kurz.
So sind wir dazu bestimmt, unseren Frieden zu bewahren.
Nur deine Stimme singt in meinen Gedichten,
Mein Atem weht in deinen Gedichten.
Oh, da ist ein Feuer, das es nicht wagt
Berühren Sie weder das Vergessen noch die Angst.
Und wenn du wüsstest, wie sehr ich dich jetzt liebe
Deine trockenen, rosa Lippen!
Und Nna Achmatowa schrieb über sich selbst, dass sie im selben Jahr geboren wurde wie Charlie Chaplin, Tolstois „Kreutzer-Sonate“ und der Eiffelturm. Sie war Zeugin des Epochenwechsels – sie überlebte zwei Weltkriege, eine Revolution und die Belagerung Leningrads. Achmatowa schrieb ihr erstes Gedicht im Alter von 11 Jahren – von da an bis zu ihrem Lebensende hörte sie nicht auf, Gedichte zu schreiben.
Literarischer Name - Anna Akhmatova
Anna Achmatowa wurde 1889 in der Nähe von Odessa in die Familie eines erblichen Adligen, des pensionierten Marinemaschinenbauingenieurs Andrei Gorenko, geboren. Der Vater befürchtete, dass die poetischen Hobbys seiner Tochter seinen Familiennamen in Verruf bringen würden, und so nahm die zukünftige Dichterin in jungen Jahren ein kreatives Pseudonym an: Achmatowa.
„Sie nannten mich Anna zu Ehren meiner Großmutter Anna Egorovna Motovilova. Ihre Mutter war eine Tschingizidin, die tatarische Prinzessin Achmatowa, deren Nachname ich mir, ohne zu ahnen, dass ich eine russische Dichterin werden würde, einen literarischen Namen gemacht habe.“
Anna Achmatowa
Anna Achmatowa verbrachte ihre Kindheit in Zarskoje Selo. Wie sich die Dichterin erinnerte, lernte sie das Lesen aus Leo Tolstois „ABC“ und begann Französisch zu sprechen, während sie dem Lehrer zuhörte, der ihre älteren Schwestern unterrichtete. Ihr erstes Gedicht schrieb die junge Dichterin im Alter von 11 Jahren.
Anna Achmatowa in der Kindheit. Foto: maskball.ru
Anna Achmatowa. Fotos: maskball.ru
Familie Gorenko: Inna Erasmovna und Kinder Victor, Andrey, Anna, Iya. Foto: maskball.ru
Achmatowa studierte am Frauengymnasium Zarskoje Selo „Zuerst ist es schlecht, dann wird es viel besser, aber immer widerwillig“. Im Jahr 1905 wurde sie zu Hause unterrichtet. Die Familie lebte in Jewpatoria – Anna Achmatowas Mutter trennte sich von ihrem Mann und ging an die Südküste, um Tuberkulose zu behandeln, die sich bei Kindern verschlimmert hatte. In den folgenden Jahren zog das Mädchen zu Verwandten in Kiew – dort absolvierte sie das Fundukleevsky-Gymnasium und schrieb sich dann in der Rechtsabteilung der Höheren Frauenkurse ein.
In Kiew begann Anna mit Nikolai Gumilyov zu korrespondieren, der ihr in Zarskoje Selo den Hof machte. Zu dieser Zeit hielt sich der Dichter in Frankreich auf und gab die Pariser russische Wochenzeitung Sirius heraus. Im Jahr 1907 erschien Achmatowas erstes veröffentlichtes Gedicht „An seiner Hand sind viele leuchtende Ringe ...“ auf den Seiten von Sirius. Im April 1910 heirateten Anna Achmatowa und Nikolai Gumilev – in der Nähe von Kiew, im Dorf Nikolskaya Slobodka.
Wie Achmatowa schrieb: „Keine andere Generation hatte ein solches Schicksal“. In den 30er Jahren wurde Nikolai Punin verhaftet, Lev Gumilyov wurde zweimal verhaftet. 1938 wurde er zu fünf Jahren Zwangsarbeitslager verurteilt. Über die Gefühle der Ehefrauen und Mütter von „Volksfeinden“ – Opfer der Repressionen der 1930er Jahre – schrieb Achmatowa später eines ihrer berühmten Werke – das autobiografische Gedicht „Requiem“.
1939 wurde die Dichterin in den Verband sowjetischer Schriftsteller aufgenommen. Vor dem Krieg wurde Achmatowas sechste Sammlung „Aus sechs Büchern“ veröffentlicht. „Der Vaterländische Krieg von 1941 fand mich in Leningrad“, - schrieb die Dichterin in ihren Memoiren. Achmatowa wurde zuerst nach Moskau und dann nach Taschkent evakuiert – dort sprach sie in Krankenhäusern, las verwundeten Soldaten Gedichte vor und „fing gierig Nachrichten über Leningrad und die Front auf“. Erst 1944 konnte die Dichterin in die nördliche Hauptstadt zurückkehren.
„Der schreckliche Geist, der vorgab, meine Stadt zu sein, überraschte mich so sehr, dass ich meine Begegnung mit ihm in Prosa beschrieb ... Prosa schien mir immer sowohl ein Geheimnis als auch eine Versuchung zu sein. Von Anfang an wusste ich alles über Poesie – von Prosa wusste ich nie etwas.“
Anna Achmatowa
„Dekadent“ und Nominierter für den Nobelpreis
Im Jahr 1946 wurde ein Sonderbeschluss des Organisationsbüros des Zentralkomitees der Allunionskommunistischen Partei der Bolschewiki „Über die Zeitschriften „Swesda“ und „Leningrad“ erlassen – für die „Bereitstellung einer literarischen Plattform“ für „prinzipienlose, ideologisch schädliche“. funktioniert.“ Es handelte sich um zwei sowjetische Schriftsteller – Anna Achmatowa und Michail Soschtschenko. Beide wurden aus dem Schriftstellerverband ausgeschlossen.
Kuzma Petrov-Wodkin. Porträt von A.A. Achmatowa. 1922. Staatliches Russisches Museum
Natalia Tretjakowa. Achmatowa und Modigliani bei einem unvollendeten Porträt
Rinat Kuramshin. Porträt von Anna Achmatowa
„Soschtschenko stellt die sowjetische Ordnung und das sowjetische Volk in einer hässlichen Karikatur dar und stellt das sowjetische Volk verleumderisch als primitiv, unkultiviert, dumm, mit spießbürgerlichem Geschmack und spießbürgerlicher Moral dar. Soschtschenkos böswillige Hooligan-Darstellung unserer Realität wird von antisowjetischen Angriffen begleitet.
<...>
Achmatowa ist eine typische Vertreterin leerer, prinzipienloser Poesie, die unserem Volk fremd ist. Ihre Gedichte, durchdrungen vom Geist des Pessimismus und der Dekadenz, drücken den Geschmack der alten Salonpoesie aus, erstarrt in den Positionen bürgerlich-aristokratischer Ästhetik und Dekadenz, „Kunst um der Kunst willen“, die mit ihren Menschen nicht mithalten will schaden der Bildung unserer Jugend und können in der sowjetischen Literatur nicht toleriert werden.“Auszug aus der Resolution des Organisationsbüros des Zentralkomitees der Allunionskommunistischen Partei der Bolschewiki „Über die Zeitschriften „Swesda“ und „Leningrad“
Lew Gumiljow, der sich nach Verbüßung seiner Strafe freiwillig an die Front meldete und Berlin erreichte, wurde erneut verhaftet und zu zehn Jahren Zwangsarbeitslager verurteilt. Während seiner jahrelangen Haft versuchte Achmatowa, die Freilassung ihres Sohnes zu erreichen, doch Lew Gumilyow wurde erst 1956 freigelassen.
1951 wurde die Dichterin wieder in den Schriftstellerverband aufgenommen. Da Achmatowa nie ein eigenes Zuhause hatte, erhielt sie 1955 vom Literaturfonds ein Landhaus im Dorf Komarowo.
„Ich habe nicht aufgehört, Gedichte zu schreiben. Für mich repräsentieren sie meine Verbindung zur Zeit, zum neuen Leben meines Volkes. Als ich sie schrieb, lebte ich nach den Rhythmen, die in der heroischen Geschichte meines Landes erklangen. Ich bin froh, dass ich in diesen Jahren gelebt und Ereignisse erlebt habe, die ihresgleichen suchten.“
Anna Achmatowa
1962 schloss die Dichterin die Arbeit an „Gedicht ohne Held“ ab, an dem sie 22 Jahre lang schrieb. Wie der Dichter und Memoirenschreiber Anatoly Naiman feststellte, wurde „Gedicht ohne Held“ von der verstorbenen Achmatowa über die frühe Achmatowa geschrieben – sie erinnerte sich an die Ära, die sie vorfand, und dachte darüber nach.
In den 1960er Jahren erlangte Achmatowas Werk große Anerkennung – die Dichterin wurde für den Nobelpreis nominiert und erhielt in Italien den Literaturpreis Ätna-Taormina. Die Universität Oxford verlieh Achmatowa die Ehrendoktorwürde der Literatur. Im Mai 1964 fand im Majakowski-Museum in Moskau ein Abend zum 75. Jahrestag der Dichterin statt. Im darauffolgenden Jahr erschien die letzte lebenslange Sammlung von Gedichten und Gedichten, „The Running of Time“.
Die Krankheit zwang Anna Achmatowa im Februar 1966, in ein kardiologisches Sanatorium in der Nähe von Moskau zu ziehen. Sie ist im März verstorben. Die Dichterin wurde in der St.-Nikolaus-Marine-Kathedrale in Leningrad und auf dem Komarovskoye-Friedhof beigesetzt.
Slawischer Professor Nikita Struve
A. A. Akhmatova arbeitete in einer sehr schwierigen Zeit, einer Zeit der Katastrophen und gesellschaftlichen Umbrüche, Revolutionen und Kriege. Dichter in Russland mussten sich in dieser turbulenten Zeit, als die Menschen vergaßen, was Freiheit ist, oft zwischen freier Kreativität und Leben entscheiden.
Doch trotz all dieser Umstände vollbrachten Dichter weiterhin Wunder: Es entstanden wunderbare Verse und Strophen. Die Inspirationsquelle für Achmatowa war das Mutterland Russland, das geschändet wurde, aber dadurch noch näher und teurer wurde. Anna Achmatowa konnte nicht auswandern, weil sie wusste, dass sie nur in Russland etwas schaffen konnte, dass ihre Poesie in Russland gebraucht wurde: „Ich bin nicht bei denen, die die Erde verlassen haben
Von Feinden in Stücke gerissen werden.
Ich höre nicht auf ihre unhöfliche Schmeichelei,
Ich werde ihnen meine Lieder nicht geben.“
Aber erinnern wir uns an den Beginn des Weges der Dichterin. Ihre ersten Gedichte
erschien 1911 in Russland in der Zeitschrift „Apollo“, und im folgenden Jahr erschien die Gedichtsammlung „Evening“. Fast sofort wurde Achmatowa von Kritikern zu den größten russischen Dichtern gezählt. Die gesamte Welt der frühen und in vielerlei Hinsicht späteren Poesie Achmatowas war mit A. Blok verbunden. Bloks Muse war mit Achmatowas Muse verheiratet. Der Held von Bloks Poesie war der bedeutendste und charakteristischste „männliche“ Held der Ära, während die Heldin von Achmatowas Poesie eine Vertreterin der „weiblichen“ Poesie war. Der Held von Achmatows Texten stammt größtenteils aus den Bildern von Blok. Achmatowa taucht in ihren Gedichten in einer unendlichen Vielfalt von Frauenschicksalen auf: Liebhaber und Ehefrauen, Witwen und Mütter, Betrüger und Verlassene. Achmatowa zeigte in der Kunst die komplexe Geschichte der weiblichen Figur der fortgeschrittenen Ära, ihre Ursprünge, ihren Zusammenbruch und ihre Neubildung. Aus diesem Grund gelang es Achmatowa im Jahr 1921, zu einem dramatischen Zeitpunkt in ihrem Leben und im Leben aller Menschen, die Zeilen zu schreiben, die in ihrem Geist verblüfften:
„Alles wurde gestohlen, verraten, verkauft,
Der Flügel des schwarzen Todes blitzte auf,
Alles wird von hungriger Melancholie verschlungen -
Warum fühlten wir uns leicht?
In gewissem Sinne war Achmatowa also auch eine revolutionäre Dichterin.
Aber sie blieb immer eine traditionelle Dichterin, die sich unter das Banner russischer Klassiker stellte, allen voran Puschkin. Die Entwicklung von Puschkins Welt setzte sich sein ganzes Leben lang fort.
Es gibt ein Zentrum, das sozusagen den Rest der Welt der Poesie zu sich zieht; es erweist sich als Hauptnerv, Idee und Prinzip. Das ist die Liebe.
Das Element der weiblichen Seele musste zwangsläufig mit einer solchen Liebeserklärung beginnen. In einem ihrer Gedichte nannte Achmatowa die Liebe die „fünfte Jahreszeit“. Das an sich akute und außergewöhnliche Gefühl erhält zusätzliche Schärfe und manifestiert sich in einem extremen, krisenhaften Ausdruck – einem Aufstieg oder Fall, einer ersten Begegnung oder einem vollendeten Bruch, tödlicher Gefahr oder tödlicher Melancholie, weshalb Achmatowa sich so sehr zum Lyrischen hingezogen fühlt Kurzgeschichte mit dem unerwarteten, oft skurrilen und kapriziösen Ende der psychologischen Handlung und der Ungewöhnlichkeit der lyrischen Ballade, unheimlich und geheimnisvoll („Die Stadt ist verschwunden“, „Neujahrsballade“). Normalerweise sind ihre Gedichte der Anfang eines Dramas oder nur dessen Höhepunkt, oder noch häufiger das Finale und Ende. Und hier stützte sie sich auf die reiche Erfahrung der russischen Poesie, aber auch der Prosa:
„Ehre sei dir, hoffnungsloser Schmerz,
Der grauäugige König ist gestern gestorben.
..............................
...Und draußen vor dem Fenster rascheln die Pappeln:
Dein König ist nicht auf der Erde.
Achmatowas Gedichte enthalten ein besonderes Element der Liebe und des Mitleids:
„Oh nein, ich habe dich nicht geliebt,
Mit süßem Feuer verbrannt,
Erklären Sie also, welche Macht
In deinem traurigen Namen.
Die Welt der Poesie Achmatowas ist eine tragische Welt. Motive von Unglück und Tragödie sind in den Gedichten „Verleumdung“, „Der Letzte“, „Nach 23 Jahren“ und anderen zu hören.
In den Jahren der Unterdrückung, den schwierigsten Prüfungen, wenn ihr Mann erschossen wird und ihr Sohn im Gefängnis landet, wird Kreativität zur einzigen Rettung, zur „letzten Freiheit“. Die Muse ließ die Dichterin nicht im Stich und sie schrieb das große „Requiem“.
So spiegelte sich in Achmatowas Werk das Leben selbst wider; Kreativität war ihr Leben.
Promi-Biografie - Anna Achmatowa
Anna Achmatowa (Anna Gorenko) ist eine russische und sowjetische Dichterin.
Kindheit
Anna wurde am 23. Juni 1889 in eine große Familie hineingeboren. In Erinnerung an die Legenden über ihre Horde-Wurzeln wird sie das kreative Pseudonym „Akhmatova“ annehmen.
Anna verbrachte ihre Kindheit in Zarskoje Selo bei St. Petersburg und jeden Sommer reiste die Familie nach Sewastopol. Im Alter von fünf Jahren lernte das Mädchen Französisch, doch das Studium am Mariinsky-Gymnasium, wo Anna 1900 eintrat, war für sie schwierig.
Akhmatovas Eltern ließen sich scheiden, als sie sechzehn Jahre alt war. Mama, Inna Erasmovna, bringt die Kinder nach Jewpatoria. Die Familie blieb nicht lange dort und Anna beendete ihr Studium in Kiew. Im Jahr 1908 begann Anna, sich für die Rechtswissenschaft zu interessieren und beschloss, ihr Studium an den Höheren Frauenkursen fortzusetzen. Das Ergebnis ihres Studiums waren Lateinkenntnisse, die ihr später das Erlernen der italienischen Sprache ermöglichten.
Kinderfotos von Anna Achmatowa
Der Beginn einer kreativen Reise
Achmatowas Leidenschaft für Literatur und Poesie begann bereits in ihrer Kindheit. Ihr erstes Gedicht verfasste sie im Alter von 11 Jahren.
Annas Werke wurden erstmals 1911 in Zeitungen und Zeitschriften veröffentlicht, ein Jahr später erschien ihre erste Gedichtsammlung „Abend“. Die Gedichte entstanden unter dem Einfluss des Verlustes zweier Schwestern, die an Tuberkulose starben. Ihr Ehemann Nikolai Gumilyov hilft bei der Veröffentlichung von Gedichten.
Junge Dichterin Anna Achmatowa
Karriere
1914 erschien die Sammlung „Rosary Beads“, die die Dichterin berühmt machte. Es ist in Mode, Achmatowas Gedichte zu lesen; die junge Zwetajewa und Pasternak bewundern sie.
Anna schreibt weiter, neue Kollektionen „White Flock“ und „Plantain“ erscheinen. Die Gedichte spiegelten Achmatowas Erfahrungen aus dem Ersten Weltkrieg, der Revolution und dem Bürgerkrieg wider. 1917 erkrankte Anna an Tuberkulose und es dauerte lange, bis sie sich erholte.
Ab den zwanziger Jahren wurden Annas Gedichte als für die damalige Zeit unpassend kritisiert und zensiert. 1923 wurde die Veröffentlichung ihrer Gedichte eingestellt.
Die dreißiger Jahre des 20. Jahrhunderts wurden für Achmatowa zu einer schwierigen Prüfung – ihr Ehemann Nikolai Punin und ihr Sohn Lev wurden verhaftet. Anna verbringt lange Zeit in der Nähe des Kresty-Gefängnisses. In diesen Jahren schrieb sie das Gedicht „Requiem“, das den Opfern der Repression gewidmet war.
1939 wurde die Dichterin in den Verband sowjetischer Schriftsteller aufgenommen.
Während des Großen Vaterländischen Krieges wurde Achmatowa von Leningrad nach Taschkent evakuiert. Dort verfasst sie Gedichte mit militärischen Themen. Nach Aufhebung der Blockade kehrt er in seine Heimatstadt zurück. Bei dem Umzug gingen viele Werke der Dichterin verloren.
1946 wurde Achmatowa aus dem Schriftstellerverband ausgeschlossen, nachdem ihre Arbeit in einem Beschluss des Organisationsbüros des Zentralkomitees der Allunionskommunistischen Partei der Bolschewiki scharf kritisiert worden war. Gleichzeitig mit Anna wird auch Zoshchenko kritisiert. Achmatowa wurde 1951 auf Betreiben von Alexander Fadejew wieder in den Schriftstellerverband aufgenommen.
Die Dichterin liest viel und schreibt Artikel. Die Zeit, in der sie arbeitete, prägte ihr Schaffen.
1964 wurde Achmatowa in Rom für ihren Beitrag zur Weltpoesie mit dem Ätna-Taormina-Preis ausgezeichnet.
Die Erinnerung an die russische Dichterin wurde in St. Petersburg, Moskau, Odessa und Taschkent verewigt. Es gibt nach ihr benannte Straßen, Denkmäler, Gedenktafeln. Zu Lebzeiten der Dichterin wurden ihre Porträts gemalt.
Porträts von Achmatowa: Künstler Nathan Altman und Olga Kardovskaya (1914)
Privatleben
Achmatowa war dreimal verheiratet. Anna lernte 1903 ihren ersten Ehemann Nikolai Gumilev kennen. Sie heirateten 1910 und ließen sich 1918 scheiden. Die Ehe mit ihrem zweiten Ehemann, Vladimir Shileiko, dauerte drei Jahre; der letzte Ehemann der Dichterin, Nikolai Punin, verbrachte lange Zeit im Gefängnis.
Auf dem Foto: die Dichterin mit ihrem Mann und ihrem Sohn
Lyovushka mit seiner berühmten Mutter
Sohn Lev wurde 1912 geboren. Mehr als zehn Jahre im Gefängnis verbracht. Er fühlte sich von seiner Mutter beleidigt, weil er glaubte, sie hätte helfen können, einer Inhaftierung zu entgehen, was er jedoch nicht tat.
Lev Gumilev verbrachte fast 14 Jahre in Gefängnissen und Lagern; 1956 wurde er rehabilitiert und in allen Punkten für nicht schuldig befunden.
Zu den interessanten Fakten zählt ihre Freundschaft mit der berühmten Schauspielerin Faina Ranevskaya. Am 5. März 1966 starb Achmatowa in einem Sanatorium in der Region Moskau in Domodedowo. Sie wurde in der Nähe von Leningrad auf dem Komarovskoye-Friedhof beigesetzt.
Das Grab von Anna Achmatowa
Die Tür ist halb offen
Linden wehen süß...
Auf dem Tisch vergessen
Peitsche und Handschuh.
Der Kreis der Lampe ist gelb...
Ich lausche den raschelnden Geräuschen.
Warum bist du gegangen?
Ich verstehe nicht…
Fröhlich und klar
Morgen wird es Morgen sein.
Dieses Leben ist wunderschön
Herz, sei weise.
Du bist völlig müde
Schlage langsamer, langsamer...
Weißt du, ich habe gelesen
Dass Seelen unsterblich sind.
1911
Nein, und nicht unter einem fremden Himmel,
Und nicht unter dem Schutz fremder Flügel,
Ich war damals bei meinen Leuten,
Wo leider meine Leute waren.
Anstelle eines Vorworts
Während der schrecklichen Jahre der Jeschowschtschina verbrachte ich siebzehn Monate in Leningrader Gefängnissen. Eines Tages „identifizierte“ mich jemand. Dann erwachte die hinter mir stehende Frau, die meinen Namen natürlich noch nie gehört hatte, aus der für uns alle charakteristischen Benommenheit und fragte mich ins Ohr (alle sprachen flüsternd):
Können Sie das beschreiben?
Und ich sagte:
Dann huschte so etwas wie ein Lächeln über ihr Gesicht.
Hingabe
Berge beugen sich vor diesem Kummer,
Der große Fluss fließt nicht
Aber die Gefängnistore sind stark,
Und dahinter sind „Sträflingslöcher“
Und tödliche Melancholie.
Für jemanden weht der Wind frisch,
Für manche den Sonnenuntergang genießen
Wir wissen es nicht, wir sind überall gleich
Wir hören nur das hasserfüllte Knirschen der Schlüssel
Ja, die Schritte der Soldaten sind schwer.
Sie erhoben sich wie zur Frühmesse,
Sie gingen durch die wilde Hauptstadt,
Dort trafen wir uns, weitere leblose Tote,
Die Sonne steht tiefer und die Newa ist neblig,
Und die Hoffnung singt immer noch in der Ferne.
Das Urteil... Und sofort werden Tränen fließen,
Schon von allen getrennt,
Wie unter Schmerzen wurde das Leben aus dem Herzen genommen,
Wie grob umgeworfen,
Aber sie geht... Sie taumelt... Allein...
Wo sind jetzt die unfreiwilligen Freunde?
Meine zwei verrückten Jahre?
Was stellen sie sich im sibirischen Schneesturm vor?
Was sehen sie im Mondkreis?
An sie sende ich meine Abschiedsgrüße.
März 1940
Einführung
Es war, als ich lächelte
Nur tot, froh über den Frieden.
Und schwankte mit einem unnötigen Anhänger
Leningrad liegt in der Nähe seiner Gefängnisse.
Und als, wahnsinnig vor Qual,
Die bereits verurteilten Regimenter marschierten,
Und ein kurzes Abschiedslied
Die Lokpfeifen sangen,
Über uns standen Todessterne
Und die unschuldige Rus wand sich
Unter blutigen Stiefeln
Und unter den schwarzen Reifen ist Marusa.
1
Sie haben dich im Morgengrauen mitgenommen
Ich folgte dir wie auf einem Imbiss,
Kinder weinten im dunklen Raum,
Die Kerze der Göttin schwebte.
Es gibt kalte Symbole auf deinen Lippen.
Der tödliche Schweiß auf deiner Stirn kann nicht vergessen werden.
Ich werde wie die Streltsy-Frauen sein,
Heulen unter den Kremltürmen.
[November] 1935, Moskau
2
Der stille Don fließt leise,
Der gelbe Mond betritt das Haus.
Er kommt mit seinem Hut auf der Seite herein,
Sieht den gelben Mondschatten.
Diese Frau ist krank
Diese Frau ist allein
Ehemann im Grab, Sohn im Gefängnis,
Bete für mich.
1938
3
Nein, es ist nicht ich, sondern jemand anderes, der leidet.
Ich konnte das nicht tun, aber was ist passiert?
Lassen Sie das schwarze Tuch abdecken
Und lasst die Laternen wegnehmen ...
1939
4
Ich sollte es dir zeigen, Spötter
Und der Liebling aller Freunde,
An den fröhlichen Sünder von Zarskoje Selo,
Was wird mit deinem Leben passieren -
Wie ein Dreihundertstel, mit Getriebe,
Du wirst unter den Kreuzen stehen
Und mit meinen heißen Tränen
Durch das Neujahrseis brennen.
Da schwankt die Gefängnispappel,
Und kein Ton – aber wie viel ist da
Unschuldige Leben gehen zu Ende...
1938
5
Ich habe siebzehn Monate lang geschrien,
Ich rufe dich nach Hause.
Ich warf mich dem Henker zu Füßen,
Du bist mein Sohn und mein Schrecken.
Alles ist für immer durcheinander
Und ich kann es nicht erkennen
Nun, wer ist das Tier, wer ist der Mann?
Und wie lange wird es dauern, auf die Ausführung zu warten?
Und nur staubige Blumen
Und das Räuchergefäß klingelt und die Spuren
Irgendwo ins Nirgendwo.
Und er schaut mir direkt in die Augen
Und es droht mit dem unmittelbar bevorstehenden Tod
Ein riesiger Stern.
1939
6
Lungen fliegen wochenlang,
Ich verstehe nicht, was passiert ist.
Wie gefällt es dir, ins Gefängnis zu gehen, mein Sohn?
Die weißen Nächte sahen aus
Wie sie wieder aussehen
Mit dem heißen Auge eines Falken,
Über dein Hochkreuz
Und sie reden über den Tod.
Frühjahr 1939
7
Satz
Und das steinerne Wort fiel
Auf meiner noch lebenden Brust.
Es ist okay, denn ich war bereit
Ich werde das irgendwie in den Griff bekommen.
Ich habe heute viel zu tun:
Wir müssen unser Gedächtnis komplett töten,
Es ist notwendig, dass die Seele zu Stein wird,
Wir müssen lernen, wieder zu leben.
Ansonsten... Das heiße Rascheln des Sommers,
Es ist wie ein Urlaub vor meinem Fenster.
Darauf habe ich schon lange gewartet
Heller Tag und leeres Haus.
8
Zu Tode
Du kommst trotzdem – warum nicht jetzt?
Ich warte auf dich – es fällt mir sehr schwer.
Ich machte das Licht aus und öffnete die Tür
Für dich so einfach und wunderbar.
Nehmen Sie hierfür irgendeine Form an,
Mit einer vergifteten Granate zerplatzt
Oder schleiche dich mit einem Gewicht an wie ein erfahrener Bandit,
Oder ein Kind mit Typhus vergiften.
Oder ein von Ihnen erfundenes Märchen
Und jedem widerlich vertraut,
Damit ich die Spitze des blauen Hutes sehen kann
Und der Hausverwalter, bleich vor Angst.
Es ist mir jetzt egal. Der Jenissei wirbelt,
Der Nordstern scheint.
Und das blaue Funkeln geliebter Augen
Der letzte Horror überschattet.
9
Der Wahnsinn ist bereits auf dem Vormarsch
Die Hälfte meiner Seele war bedeckt,
Und trinkt feurigen Wein
Und winkt ins schwarze Tal.
Und mir wurde klar, dass er
Ich muss den Sieg zugeben
Ich höre dir zu
Schon wie das Delirium eines anderen.
Und lässt nichts zu
Ich sollte es mitnehmen
(Egal wie du ihn anflehst
Und egal wie sehr Sie mich mit Gebeten belästigen):
Noch die schrecklichen Augen des Sohnes -
Versteinertes Leiden
Nicht der Tag, an dem der Sturm kam,
Keine Stunde Gefängnisbesuch,
Nicht die süße Kühle deiner Hände,
Kein einziger Lindenschatten,
Kein fernes Lichtgeräusch -
Worte des letzten Trostes.
10
Kreuzigung
Weine nicht um Mich, Mutter, die im Grab sieht.
ICH
Der Engelschor lobte die große Stunde,
Und der Himmel schmolz im Feuer.
Er sagte zu seinem Vater: „Warum hast du mich verlassen!“
Und zur Mutter: „Oh, weine nicht um mich ...“
1938
II
Magdalena kämpfte und weinte,
Der geliebte Schüler wurde zu Stein,
Und wo Mutter schweigend stand,
Also wagte niemand, hinzusehen.
1940, Brunnenhaus
Epilog
ICH
Ich habe gelernt, wie Gesichter fallen,
Wie die Angst unter deinen Augenlidern hervorschaut,
Wie harte Keilschriftseiten
Leiden erscheint auf den Wangen,
Wie Locken aus Asche und Schwarz
Sie werden plötzlich zu Silber,
Das Lächeln verblasst auf den Lippen des Unterwürfigen,
Und Angst zittert im trockenen Lachen.
Und ich bete nicht nur für mich selbst,
Und über alle, die dort bei mir standen,
Und in der bitteren Kälte und in der Julihitze
Unter der blendend roten Wand.
II
Wieder rückte die Stunde der Beerdigung näher.
Ich sehe, ich höre, ich fühle dich:
Und derjenige, der kaum ans Fenster gebracht wurde,
Und derjenige, der für den Liebsten nicht die Erde zertrampelt,
Und diejenige, die ihren schönen Kopf schüttelte,
Sie sagte: „Hierher zu kommen ist wie nach Hause zu kommen.“
Ich möchte alle beim Namen nennen,
Ja, die Liste wurde entfernt und es gibt keinen Ort, an dem man es herausfinden kann.
Für sie habe ich eine breite Decke gewebt
Von den Armen haben sie Worte belauscht.
Ich erinnere mich immer und überall an sie,
Ich werde sie auch in neuen Schwierigkeiten nicht vergessen,
Und wenn sie meinen erschöpften Mund schließen würden,
Zu dem hundert Millionen Menschen schreien:
Mögen sie sich in gleicher Weise an mich erinnern
Am Vorabend meines Gedenktages.
Und wenn überhaupt in diesem Land
Sie planen, mir ein Denkmal zu errichten,
Ich stimme diesem Triumph zu,
Aber nur mit der Bedingung – nicht sagen
Nicht in der Nähe des Meeres, wo ich geboren wurde:
Die letzte Verbindung zum Meer ist unterbrochen,
Nicht im königlichen Garten in der Nähe des wertvollen Baumstumpfes,
Wo der untröstliche Schatten nach mir sucht,
Dann habe ich selbst im seligen Tod Angst
Vergiss das Grollen der schwarzen Marusas,
Vergessen Sie, wie hasserfüllt die Tür zugeschlagen wurde
Und die alte Frau heulte wie ein verwundetes Tier.
Und sei es aus der Still- und Bronzezeit
Geschmolzener Schnee fließt wie Tränen,
Und lass die Gefängnistaube in der Ferne dröhnen,
Und die Schiffe fahren ruhig die Newa entlang.
1935–1940
Möchten Sie wissen, wie alles passiert ist? -
Es schlug drei im Esszimmer,
Und zum Abschied, das Geländer haltend,
Sie schien Schwierigkeiten beim Sprechen zu haben:
„Das ist alles... Oh nein, ich habe es vergessen,
Ich liebe dich, ich habe dich geliebt
Schon damals!“
1911
Mit Reimen bewaffneter Gedanke. Aufl.2e. Poetische Anthologie zur Geschichte der russischen Poesie. Zusammengestellt von V. E. Kholshevnikov. Leningrad, Verlag der Universität Leningrad, 1967.
Das Abendlicht ist breit und gelb,
Die Kühle im April ist sanft.
Du bist viele Jahre zu spät dran
Aber trotzdem freue ich mich, Sie zu sehen.
Setz dich hier näher zu mir,
Schauen Sie mit fröhlichen Augen:
Dieses blaue Notizbuch -
Mit den Gedichten meiner Kinder.
Es tut mir leid, dass ich in Trauer gelebt habe
Und ich war wenig glücklich über die Sonne.
Tut mir leid, tut mir leid, was ist mit dir?
Ich habe zu viele akzeptiert.
Poesie des Silbernen Zeitalters. Moskau, „Fiction“, 1991.
Wenn man Selbstmord befürchtet
Die Menschen warteten auf die deutschen Gäste,
Und der harte Geist von Byzanz
Flog von der russischen Kirche weg,
Wenn die Newa-Hauptstadt,
Ich vergesse meine Größe,
Wie eine betrunkene Hure
Er sagte: „Komm her,
Verlasse dein Land, taub und sündig,
Verlasse Russland für immer.
Ich werde das Blut von deinen Händen waschen,
Ich werde die schwarze Schande aus meinem Herzen nehmen,
Ich werde es mit einem neuen Namen abdecken
Der Schmerz der Niederlage und des Grolls.“
Aber gleichgültig und ruhig
Ich hielt meine Ohren mit meinen Händen zu,
Also das mit dieser Rede unwürdig
Der traurige Geist wurde nicht befleckt.
Herbst 1917, St. Petersburg
Anna Achmatowa. Werke in zwei Bänden. Moskau, „Zitadelle“, 1996.
Hallo! Sie hören ein leichtes Rascheln
Rechts vom Tisch?
Du kannst diese Zeilen nicht zu Ende schreiben –
Ich kam zu dir.
Wirst du dich wirklich beleidigen?
Genau wie beim letzten Mal -
Du sagst, du kannst deine Hände nicht sehen,
Meine Hände und Augen.
Deines ist leicht und schlicht.
Schicken Sie mich nicht dorthin
Wo unter dem stickigen Bogen der Brücke
Schmutziges Wasser wird kalt.
Oktober 1913, Zarskoje Selo
Anna Achmatowa. Werke in zwei Bänden. Moskau, „Zitadelle“, 1996.
MUT
Wir wissen, was jetzt auf der Waage steht
Und was passiert jetzt.
Die Stunde des Mutes hat auf unserer Uhr geschlagen,
Und der Mut wird uns nicht verlassen.
Es ist nicht beängstigend, tot unter Kugeln zu liegen,
Es ist nicht bitter, obdachlos zu sein,
Und wir werden dich retten, russische Sprache,
Tolles russisches Wort.
Wir befördern Dich frei und sauber,
Wir werden es unseren Enkeln schenken und uns aus der Gefangenschaft retten
Heiliger Krieg. Gedichte über den Großen Vaterländischen Krieg. Moskau, „Fiktion“, 1966.
Herz an Herz ist nicht gefesselt,
Wenn du willst, geh.
Viel Glück steht bevor
An diejenigen, die unterwegs frei sind.
Ich weine nicht, ich beschwere mich nicht
Ich werde nicht glücklich sein.
Küss mich nicht, müde, -
Der Tod muss geküsst werden.
Die Tage der akuten Sehnsucht sind vorbei
Zusammen mit dem weißen Winter.
Warum, warum bist du
Besser als mein Auserwählter?
1911
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
HAMLET LESEN
1.
In der Nähe des Friedhofs rechts war eine staubige Einöde,
Und hinter ihm wurde der Fluss blau.
Du hast mir gesagt: „Nun, geh ins Kloster.“
Oder einen Narren heiraten ...“
Das sagen Prinzen immer
Aber ich erinnerte mich an diese Rede,
Lass es hundert Jahrhunderte hintereinander fließen
Hermelin-Gewand von den Schultern.
2.
Und wie aus Versehen
Ich sagte du..."
Der Schatten eines Lächelns leuchtete auf
Niedliche Funktionen.
Aus solchen Vorbehalten
Jedes Auge wird blitzen...
Ich liebe dich wie vierzig
Liebevolle Schwestern.
1909
Anna Achmatowa. Werke in zwei Bänden. Moskau, „Zitadelle“, 1996.
Ich hörte auf zu lächeln
Der frostige Wind kühlt deine Lippen,
Es gibt eine Hoffnung weniger,
Es wird noch ein Lied geben.
Und dieses Lied habe ich unwillkürlich
Ich werde es dem Lachen und dem Vorwurf überlassen,
Dann tut es unerträglich weh
Eine liebevolle Stille für die Seele.
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
Ich begleitete meinen Freund in die Eingangshalle,
Stand im goldenen Staub
Vom nahegelegenen Glockenturm
Wichtige Geräusche flossen.
Verlassen! Wort erfunden
Bin ich eine Blume oder ein Brief?
Und die Augen schauen schon streng
In den abgedunkelten Schminktisch.
Wundervoller Moment. Liebestexte russischer Dichter. Moskau, „Fiction“, 1988.
Die Erinnerung an die Sonne im Herzen wird schwächer,
Das Gras ist gelber,
Der Wind bläst frühe Schneeflocken
Gerade so.
Der Weidenbaum breitete sich wie ein Busch am Himmel aus
Der Lüfter ist durch.
Vielleicht ist es besser, dass ich es nicht getan habe
Deine Frau.
Die Erinnerung an die Sonne im Herzen wird schwächer.
Was ist das? Dunkel?
Kann sein!
Der Winter wird über Nacht kommen können.
1911
Russische und sowjetische Poesie für ausländische Studierende. A. K. Demidova, I. A. Rudakova. Moskau, Verlag „Higher School“, 1969.
Du wirst nicht am Leben sein
Aus dem Schnee kann man nicht aufstehen.
Achtundzwanzig Bajonette,
Fünf Schüsse.
Bitteres Update
Ich habe für eine Freundin genäht.
Liebt, liebt Blut
Russisches Land.
Anna Achmatowa. Werke in zwei Bänden. Moskau, „Zitadelle“, 1996.
FLUCH
Von den hohen Toren
Aus den Zaohten-Sümpfen,
Der Weg ist weniger beschritten
Ungemähte Wiese,
Durch den Nachtkordon,
Zur Osterglocke,
Ohne Einladung,
Unverheiratet, -
Komm zum Abendessen zu mir.
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
In der Nähe von Menschen liegt etwas Wertvolles,
Sie kann nicht von Liebe und Leidenschaft überwältigt werden, -
Lassen Sie die Lippen in unheimlicher Stille verschmelzen
Und das Herz wird von der Liebe in Stücke gerissen.
Wer nach ihr strebt, ist verrückt, und sie
Diejenigen, die etwas erreicht haben, werden von Wehmut ergriffen ...
Jetzt verstehst du, warum mein
Das Herz schlägt nicht unter deiner Hand.
Anna Achmatowa. Werke in zwei Bänden. Moskau, „Zitadelle“, 1996.
Jeder Tag ist eine neue Sorge,
Der Geruch von reifem Roggen wird immer stärker.
Wenn du mir zu Füßen gelegt wirst,
Zärtlich, leg dich hin.
Orioles schreien in den breiten Ahornbäumen,
Bis zum Einbruch der Dunkelheit kann sie nichts beruhigen.
Ich liebe deine grünen Augen
Vertreibe die fröhlichen Wespen.
Auf der Straße begann die Glocke zu klingeln -
Wir erinnern uns an dieses leichte Geräusch.
Ich werde für dich singen, damit du nicht weinst,
Ein Lied über einen Abend der Trennung.
1913
Anna Achmatowa. Werke in zwei Bänden. Moskau, „Zitadelle“, 1996.
Alles ist wie zuvor: durch die Esszimmerfenster
Feiner Schneesturm schlägt,
Und ich selbst bin nicht neu geworden,
Und ein Mann kam zu mir.
Ich fragte: „Was willst du?“
Er sagte: „Um mit dir in der Hölle zu sein.“
Ich lachte: „Oh, du prophezeiest
Wir werden wahrscheinlich beide in Schwierigkeiten stecken.
Aber, eine trockene Hand hebend,
Er berührte leicht die Blumen:
„Sag mir, wie sie dich küssen,
Sag mir, wie du küsst.
Und Augen, die trübe aussahen,
Habe es nicht von meinem Ring genommen.
Kein einziger Muskel bewegte sich
Erleuchtetes böses Gesicht.
Oh, ich weiß: seine Freude
Es ist intensiv und leidenschaftlich zu wissen
Dass er nichts braucht
Dass ich ihm nichts zu verweigern habe.
Denn irgendwo ist einfaches Leben und Licht,
Transparent, warm und fröhlich...
Da ist ein Nachbar mit einem Mädchen über dem Zaun
Abends spricht er, und nur die Bienen hören
Das zärtlichste aller Gespräche.
Und wir leben feierlich und schwierig
Und wir ehren die Rituale unserer bitteren Treffen,
Wenn der Wind rücksichtslos ist
Die gerade begonnene Rede wird unterbrochen.
Aber wir würden das Großartige nicht umtauschen
Granitstadt des Ruhms und des Unglücks,
Breite Flüsse, leuchtendes Eis,
Anna Achmatowa. Werke in zwei Bänden. Moskau, „Zitadelle“, 1996.
Und der Junge, der Dudelsack spielt
Und das Mädchen, das seinen eigenen Kranz webt,
Und zwei gekreuzte Wege im Wald,
Und im fernen Feld ist ein fernes Licht, -
Ich sehe alles. Ich erinnere mich an alles
Ich hege es liebevoll und demütig in meinem Herzen.
Es gibt nur eine Sache, die ich nie weiß
Und ich kann mich nicht einmal mehr erinnern.
Ich bitte nicht um Weisheit oder Stärke.
Oh, lass mich mich einfach am Feuer wärmen!
Mir ist kalt... Geflügelt oder flügellos,
Der fröhliche Gott wird mich nicht besuchen.
1911
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
Im Garten ertönte Musik
So eine unaussprechliche Trauer.
Frischer und scharfer Geruch des Meeres
Austern auf Eis auf einer Platte.
Er sagte mir: „Ich bin ein wahrer Freund!“
Und er berührte mein Kleid.
So anders als Umarmungen
Die Berührung dieser Hände.
So streicheln sie Katzen oder Vögel,
So werden schlanke Reiter gesehen...
Nur Lachen in seinen ruhigen Augen
Unter dem hellen Gold der Wimpern.
Sie singen hinter dem schleichenden Rauch:
„Segne die Himmel –
Du bist zum ersten Mal mit deinem Liebsten allein.“
1913
Russische Dichter. Anthologie in vier Bänden. Moskau, „Kinderliteratur“, 1968.
Ich fragte den Kuckuck
Wie viele Jahre werde ich leben...
Die Wipfel der Kiefern bebten.
Ein gelber Strahl fiel ins Gras.
Aber kein Laut im Dickicht der frischen...
Ich gehe nach Hause,
Und der kühle Wind ist untot
Meine Stirn ist heiß.
Anna Achmatowa. Werke in zwei Bänden. Moskau, „Zitadelle“, 1996.
Einer geht geradeaus
Der andere geht im Kreis
Und wartet darauf, zum Haus seines Vaters zurückzukehren,
Ich warte auf eine alte Freundin.
Und ich gehe - Ärger folgt mir,
Nicht gerade und nicht schräg,
Und nirgendwo und niemals,
Wie Züge, die von einem Hang fallen.
1940
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Und jetzt bist du schwer und traurig,
Auf Ruhm und Träume verzichtet,
Aber für mich unwiderruflich lieb,
Und je dunkler, desto berührender bist du.
Du trinkst Wein, deine Nächte sind unrein,
Was in der Realität ist, Sie wissen nicht, was in einem Traum ist,
Aber die quälenden Augen sind grün, -
Offenbar fand er im Wein keinen Frieden.
Und das Herz verlangt nur nach einem schnellen Tod,
Die Langsamkeit des Schicksals verfluchen.
Immer häufiger bringt der Westwind
Deine Vorwürfe und deine Bitten.
Aber wage ich es, zu dir zurückzukehren?
Unter dem blassen Himmel meiner Heimat
Ich kann nur singen und mich erinnern,
Und wage es nicht, dich an mich zu erinnern.
So vergehen die Tage und die Sorgen vervielfachen sich.
Wie kann ich für Sie zum Herrn beten?
Du hast es erraten: Meine Liebe ist so
Dass selbst du sie nicht töten könntest.
Anna Achmatowa. Werke in zwei Bänden. Moskau, „Zitadelle“, 1996.
Echte Zärtlichkeit ist nicht zu verwechseln
Mit nichts, und sie ist ruhig.
Es ist vergeblich, sorgfältig einzupacken
Meine Schultern und meine Brust sind mit Fell bedeckt.
Und vergebens sind die Worte unterwürfig
Du sprichst von der ersten Liebe
Woher weiß ich, dass diese hartnäckig sind
Deine unzufriedenen Blicke!
1913
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Wenn ich nachts darauf warte, dass sie kommt,
Das Leben scheint am seidenen Faden zu hängen.
Welche Ehre, welche Jugend, welche Freiheit
Vor einem lieben Gast mit einer Pfeife in der Hand.
Und dann kam sie herein. Die Decke zurückwerfen,
Sie sah mich aufmerksam an.
Ich sage ihr: „Hast du Dante diktiert?
Seiten der Hölle?“ Antworten: „Ich!“
1924
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Und du dachtest, ich wäre auch so
Dass du mich vergessen kannst
Und dass ich mich bettelnd und schluchzend hinwerfen werde,
Unter den Hufen eines braunen Pferdes.
Oder ich frage die Heiler
Es gibt eine Wurzel im Verleumdungswasser
Und ich schicke dir ein seltsames Geschenk -
Mein geschätzter duftender Schal.
Verdammt. Kein Stöhnen, kein Blick
Ich werde die verdammte Seele nicht berühren,
Aber ich schwöre dir beim Garten der Engel,
Ich schwöre bei der wundersamen Ikone,
Und unsere Nächte sind ein feuriges Kind -
Ich werde nie zu dir zurückkehren.
Juli 1921, Zarskoje Selo
Anna Achmatowa. Werke in zwei Bänden. Moskau, „Zitadelle“, 1996.
ER LIEBTE…
Er liebte drei Dinge auf der Welt:
Hinter dem Abendgesang weiße Pfauen
Und gelöschte Karten von Amerika.
Ich mochte es nicht, wenn Kinder weinten
Ich mochte keinen Himbeertee
Und weibliche Hysterie
...Und ich war seine Frau.
Anna Achmatowa. Werke in zwei Bänden. Moskau, 1000 „Zitadelle“, 1996.
Die dunkelsten Tage des Jahres
Sie müssen Licht werden.
Ich kann keine Worte zum Vergleich finden -
Deine Lippen sind so zart.
Wagen Sie es nur nicht, den Blick zu heben,
Mein Leben bewahren.
Sie sind heller als die ersten Veilchen,
Und tödlich für mich.
Jetzt wurde mir klar, dass es keiner Worte bedarf,
Schneebedeckte Äste sind hell...
Der Vogelfänger hat seine Netze bereits ausgebreitet
Am Flussufer.
1913, Zarskoje Selo
Anna Achmatowa. Werke in zwei Bänden. Moskau, „Zitadelle“, 1996.
Du trinkst meine Seele wie ein Strohhalm.
Ich weiß, dass sein Geschmack bitter und berauschend ist.
Aber ich werde die Folter nicht durch Gebete beenden.
Oh, mein Frieden hält viele Wochen an.
Wenn Sie fertig sind, sagen Sie es mir. Nicht traurig
Dass meine Seele nicht auf der Welt ist.
Ich gehe den kurzen Weg
Beobachten Sie Kinder beim Spielen.
Stachelbeeren blühen an den Büschen,
Und sie tragen Ziegelsteine hinter den Zaun.
Wer bist du: mein Bruder oder Liebhaber,
Ich erinnere mich nicht, und ich muss mich auch nicht erinnern.
1911
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
Mein Mann hat mich mit einem gemusterten ausgepeitscht,
Doppelt gefalteter Gürtel.
Für Sie im Flügelfenster
Ich sitze die ganze Nacht am Feuer.
Es dämmert. Und über der Schmiede
Rauch steigt auf.
Ach, mit mir, dem traurigen Gefangenen,
Du konntest nicht noch einmal bleiben.
Für dich teile ich ein düsteres Schicksal,
Ich habe meinen Anteil vom Mehl genommen.
Oder liebst du Blond?
Oder ist die Rothaarige süß?
Wie kann ich dich verstecken, lautes Stöhnen!
Es gibt ein dunkles, stickiges Hopfen im Herzen,
Und die Strahlen werden dünn
Auf einem zerknitterten Bett.
Herbst 1911
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
Sie verschränkte ihre Hände unter einem dunklen Schleier...
„Warum bist du heute blass?“
Weil ich bitter traurig bin
Habe ihn betrunken gemacht.
Wie konnte ich das vergessen? Er kam atemberaubend heraus
Der Mund verzog sich schmerzhaft...
Ich rannte weg, ohne das Geländer zu berühren,
Ich rannte ihm zum Tor nach.
Ich schnappte nach Luft und rief: „Das ist ein Witz.
Das alles ist schon einmal passiert. Wenn du gehst, werde ich sterben.
Lächelte ruhig und gruselig
Und er sagte mir: „Steh nicht im Wind“
1911
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
Wilder Honig riecht nach Freiheit,
Staub - ein Sonnenstrahl,
Violett - der Mund eines Mädchens,
Und Gold ist nichts.
Mignonette riecht nach Wasser,
Und ein Apfel – Liebe.
Aber wir wussten es für immer
Dass nur Blut nach Blut riecht ...
Und vergebens der Gouverneur von Rom
Ich habe meine Hände vor allen Leuten gewaschen,
Unter den bedrohlichen Schreien des Mobs;
Und die schottische Königin
Vergebens aus schmalen Palmen
Habe die roten Spritzer weggespült
In der stickigen Dunkelheit des Königshauses ...
1934, Leningrad
Anna Achmatowa. Werke in zwei Bänden. Moskau, „Zitadelle“, 1996.
Wenn der Mondschrecken spritzt,
Die Stadt ist mit einer giftigen Lösung bedeckt.
Ohne die geringste Hoffnung einzuschlafen
Ich sehe durch den grünen Dunst
Und nicht meine Kindheit und nicht das Meer,
Und nicht der Paarungsflug der Schmetterlinge
Über einem Grat aus schneeweißen Narzissen
In diesem etwa sechzehnten Jahr...
Und der Reigen ist für immer eingefroren
Deine Grabzypressen.
1928
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
Diese Stadt, die ich seit meiner Kindheit geliebt habe,
In seiner Dezember-Stille
Mein verschwendetes Erbe
Heute schien es mir.
Alles, was einem in die Hände gegeben wurde,
Was war so einfach zu verschenken:
Herzschmerz, Gebetsgeräusche
Und das erste Lied ist Gnade -
Alles wurde von durchsichtigem Rauch fortgetragen,
Ist in den Tiefen der Spiegel verfallen ...
Und nun zum Unwiderruflichen
Der nasenlose Geiger begann zu spielen.
Aber mit der Neugier eines Ausländers,
Fasziniert von jeder Neuheit,
Ich sah zu, wie der Schlitten rauschte,
Und hörte meiner Muttersprache zu.
Und wilde Frische und Kraft
Glück wehte mir ins Gesicht,
Wie ein Freund, lieb von Ewigkeit,
Er ging mit mir auf die Veranda.
1929
Anna Achmatowa. Werke in zwei Bänden. Moskau, „Zitadelle“, 1996.
Und als sie sich gegenseitig verfluchten
In weißglühender Leidenschaft,
Wir beide verstanden es immer noch nicht
Da die Erde für zwei Menschen klein ist,
Und diese wütende Erinnerung quält,
Folter der Starken ist eine feurige Krankheit! -
Und in der bodenlosen Nacht lehrt das Herz
Fragen: Oh, wo ist der verstorbene Freund?
Und wenn, durch die Wellen des Weihrauchs,
Der Chor donnert, jubelnd und drohend,
Sie blicken streng und hartnäckig in die Seele
Die gleichen unvermeidlichen Augen.
1909
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
La fleur des vignes pousse
Et j'ai vingt anscesoir
Andre Theuriet Die Weinblume wächst und ich werde heute Nacht zwanzig Jahre alt. André Terrier (Französisch).
Ich bete zum Fensterstrahl -
Er ist blass, dünn, gerade.
Heute schweige ich seit dem Morgen,
Und das Herz ist in zwei Hälften.
Auf meinem Waschtisch
Das Kupfer ist grün geworden.
Aber so spielt der Strahl mit ihm,
Was für ein Spaß es zu sehen.
So unschuldig und einfach
In der Abendstille,
Aber dieser Tempel ist leer
Es ist wie ein goldener Feiertag
Und Trost für mich.
1909
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
ZWEI GEDICHTE
1
Das Kissen ist schon heiß
Auf beiden Seiten.
Hier ist die zweite Kerze
Der Schrei der Krähen verstummt
Es wird immer hörbarer.
Ich habe in dieser Nacht nicht geschlafen
Es ist zu spät, an Schlaf zu denken...
Wie unerträglich weiß
Vorhang an einem weißen Fenster.
Das gleiche flachsblonde Haar.
Alles ist wie vor einem Jahr.
Durch das Glas fallen die Strahlen des Tageslichts
Die weißen Kalksteinwände sind farbenfroh...
Frischer Lilienduft
Und deine Worte sind einfach.
1909
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
ERSTE RÜCKKEHR
Ein belastendes Leichentuch wird auf die Erde gelegt,
Die Glocken läuten feierlich,
Und wieder ist der Geist verwirrt und verstört
Die träge Langeweile von Zarskoje Selo.
Fünf Jahre sind vergangen. Hier ist alles tot und still,
Es war, als wäre die Welt untergegangen.
Wie ein ewig erschöpftes Thema,
Der Palast ruht im Todesschlaf.
1910
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
Dann wie eine Schlange, zu einer Kugel zusammengerollt,
Er zaubert direkt ins Herz,
Den ganzen Tag wie eine Taube
Gurrt am weißen Fenster,
Es wird im hellen Frost leuchten,
Es wird einem wie ein Linkshänder im Schlaf vorkommen...
Aber er führt treu und heimlich
Aus Freude und aus Frieden.
Er kann so süß weinen
Im Gebet einer sehnsüchtigen Geige,
Und es ist beängstigend, es zu erraten
Mit einem noch ungewohnten Lächeln.
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
IN TSARSKOYE SELO
In Zarskoje Selo
ICH
Pferde werden durch die Gasse geführt.
Die Wellen der gekämmten Mähne sind lang.
Oh, faszinierende Stadt der Geheimnisse,
Ich bin traurig, dass ich dich geliebt habe.
Es ist seltsam, sich daran zu erinnern: Meine Seele sehnte sich,
Sie erstickte in ihrem Todeswahnsinn.
Und jetzt bin ich ein Spielzeug geworden,
Wie mein rosa Kakadu-Freund.
Die Brust wird nicht in Erwartung von Schmerzen zusammengedrückt,
Wenn Sie möchten, schauen Sie in die Augen.
Ich mag die Stunde vor Sonnenuntergang einfach nicht,
Der Wind vom Meer und das Wort „geh weg.“
II
...Und da ist mein Marmordoppel,
Unter dem alten Ahornbaum niederwerfen,
Er gab dem Seewasser sein Gesicht,
Er lauscht grünen Raschelgeräuschen.
Und der leichte Regen wäscht
Seine ausgetrocknete Wunde...
Kalt, weiß, warte,
Auch ich werde zu Marmor.
1911
III
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
Hoch am Himmel wurde die Wolke grau,
Wie eine ausgebreitete Eichhörnchenhaut.
Er sagte mir: „Es ist nicht schade, dass dein Körper
Es wird im März schmelzen, zerbrechliches Schneewittchen!
In dem flauschigen Muff waren meine Hände kalt.
Ich hatte Angst, ich fühlte mich irgendwie vage.
Oh, wie bekomme ich dich zurück, schnelle Wochen
Seine Liebe, luftig und vorübergehend!
Ich will keine Bitterkeit oder Rache,
Lass mich mit dem letzten weißen Schneesturm sterben.
Am Vorabend der Taufe wunderte ich mich über ihn.
Ich war im Januar seine Freundin.
1911
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
Ich lebe wie ein Kuckuck in einer Uhr
Ich beneide die Vögel in den Wäldern nicht.
Sie starten es und ich kuckucke.
Wissen Sie, so eine Aktie
Nur zum Feind
Ich kann es wünschen.
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
Ich habe Spaß mit dir, wenn ich betrunken bin -
Deine Geschichten haben keinen Sinn.
Der Frühherbst hing
Gelbe Fahnen auf Ulmen.
Wir sind beide in einem betrügerischen Land
Wir wanderten umher und bereuen bitterlich,
Aber warum ein seltsames Lächeln
Und wir lächeln erstarrt?
Wir wollten stechende Qual
Statt heiterem Glück...
Ich werde meinen Freund nicht verlassen
Und ausschweifend und zärtlich.
1911, Paris
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
LIED DES LETZTEN TREFFEN
Meine Brust war so hilflos kalt,
Aber meine Schritte waren leicht.
Ich habe es auf meine rechte Hand gelegt
Handschuh von der linken Hand.
Es schien, als gäbe es viele Stufen,
Und ich wusste – es gibt nur drei davon!
Der Herbst flüstert zwischen den Ahornbäumen
Er fragte: „Stirb mit mir!
Ich werde von meiner Traurigkeit getäuscht
Veränderliches, böses Schicksal.“
Ich antwortete: „Lieber, Schatz –
Und ich auch. Ich werde mit dir sterben!“
1911
Anna Achmatowa. Die Zeit läuft. Gedichte. Minsk, „Mastatskaya Literature“, 1983.
Wenn ein Mensch stirbt
Seine Porträts verändern sich.
Die Augen sehen anders aus und die Lippen
Sie lächeln mit einem anderen Lächeln.
Das ist mir bei meiner Rückkehr aufgefallen
Von der Beerdigung eines Dichters.
Und seitdem habe ich oft nachgeschaut,
Und meine Vermutung wurde bestätigt.
1940
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Du rauchst eine schwarze Pfeife
Der Rauch darüber ist so seltsam.
Ich ziehe einen engen Rock an
Um noch schlanker zu wirken.
Die Fenster sind für immer blockiert:
Was ist da, Frost oder Gewitter?
Auf den Augen einer vorsichtigen Katze
Deine Augen sind ähnlich.
Oh, wie sehnt sich mein Herz!
Warte ich auf die Stunde des Todes?
Und der, der jetzt tanzt,
Wird auf jeden Fall in der Hölle sein.
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Du weißt, dass ich in Gefangenschaft schmachte
Ich bete für den Tod des Herrn,
Aber ich erinnere mich schmerzhaft an alles
Tver karges Land.
Kran an einem alten Brunnen
Über ihm, wie kochende Wolken,
Es gibt knarrende Tore auf den Feldern,
Und der Geruch von Brot und Melancholie.
Und verurteilende Blicke
Ruhige, gebräunte Frauen.
1913
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Am Hals befindet sich eine Reihe kleiner Rosenkranzperlen,
Ich verstecke meine Hände in einem breiten Muff,
Die Augen sehen abgelenkt aus
Und sie weinen nie wieder.
Und das Gesicht wirkt blasser
Aus lila Seide,
Reicht fast bis zu den Augenbrauen
Mein ungelockter Pony.
Und es sieht nicht nach Fliegen aus
Dieser Gang ist langsam,
Es ist wie ein Floß unter deinen Füßen,
Keine Parkettquadrate.
Und der blasse Mund ist leicht geöffnet,
Ungleichmäßige Atembeschwerden
Und sie zittern an meiner Brust
Blumen eines unvergesslichen Dates.
1913
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Laternen werden früh angezündet
Die hängenden Kugeln knirschen,
Alles ist festlicher, alles ist heller
Schneeflocken funkeln, wenn sie vorbeifliegen.
Und gleichmäßig beschleunigend,
Wie in Erwartung einer Verfolgungsjagd,
Durch den sanft fallenden Schnee
Pferde rennen unter einem blauen Netz.
Und ein vergoldeter Führer
Steht regungslos hinter dem Schlitten,
Und der König sieht sich seltsam um
Leere, helle Augen.
Winter 1919
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Natalia Rykova
Alles wurde gestohlen, verraten, verkauft,
Der Flügel des schwarzen Todes blitzte auf,
Alles wird von hungriger Melancholie verschlungen,
Warum fühlten wir uns leicht?
Tagsüber weht der Hauch der Kirschblüten
Ein beispielloser Wald unter der Stadt,
Nachts erstrahlt es in neuen Sternbildern
Die Tiefe des transparenten Julihimmels, -
Und das Wunderbare kommt so nah
Zu den eingestürzten schmutzigen Häusern ...
Niemandem bekannt,
Sondern das, was wir uns seit jeher gewünscht haben.
1921
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Gusseisenzaun,
Bett aus Kiefernholz.
Wie süß ist es, dass du es nicht brauchst
Ich bin eifersüchtiger.
Sie werden dieses Bett für mich machen
Mit Weinen und Flehen;
Gehen Sie jetzt um die Welt
Wo immer Sie wollen, Gott ist mit Ihnen!
Jetzt tut Ihr Gehör nicht mehr weh
hektische Rede
Jetzt wird es niemand mehr tun
Brennen Sie die Kerze bis zum Morgen.
Wir haben Frieden erreicht
Und makellose Tage...
Du weinst – ich stehe nicht
Eine deiner Tränen.
1921
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Und Verleumdung begleitete mich überall.
Ich hörte ihren schleichenden Schritt in meinen Träumen
Und in einer toten Stadt unter einem gnadenlosen Himmel,
Sie wandern wahllos umher, um Schutz und Brot zu finden.
Und seine Spiegelungen brennen in allen Augen,
Entweder als Verrat oder als unschuldige Angst.
Ich habe keine Angst vor ihr. Für jede Herausforderung eine neue
Ich habe eine würdige und strenge Antwort.
Aber ich sehe bereits den unvermeidlichen Tag voraus, -
Im Morgengrauen werden meine Freunde zu mir kommen,
Und mein süßester Schlaf wird durch Schluchzen gestört,
Und das Symbol wird auf der Brust angebracht, wenn sie abgekühlt ist.
Niemand weiß es, dann wird sie eintreten,
Ihr unauslöschlicher Mund liegt mir im Blut
Und ihr beschämender Unsinn wird jedem klar werden,
Damit der Nachbar seinen Blick nicht zu seinem Nächsten erheben kann,
Damit mein Körper in der schrecklichen Leere bleibt,
Damit meine Seele zum letzten Mal brennt
Mit irdischer Hilflosigkeit fliegend in der Dämmerungsdunkelheit,
Und wildes Mitleid mit dem verlassenen Land.
1922
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Ich gehöre nicht zu denen, die die Erde verlassen haben
Von Feinden in Stücke gerissen werden.
Ich höre nicht auf ihre unhöfliche Schmeichelei,
Ich werde ihnen meine Lieder nicht geben.
Aber das Exil tut mir immer leid,
Wie ein Gefangener, wie ein Patient.
Dein Weg ist dunkel, Wanderer,
Das Brot eines anderen riecht nach Wermut.
Und das wissen wir in der Spätbewertung
Jede Stunde wird gerechtfertigt sein...
Aber es gibt keine tränenlosen Menschen mehr auf der Welt,
Arroganter und einfacher als wir.
Juli 1922, St. Petersburg
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
DICHTER Das Gedicht ist B. Pasternak gewidmet.
Er, der sich mit einem Pferdeauge verglich,
Schielt, schaut, sieht, erkennt,
Und jetzt ein geschmolzener Diamant
Die Pfützen glänzen, das Eis schmachtet.
Die Hinterhöfe ruhen in der violetten Dunkelheit,
Plattformen, Baumstämme, Blätter, Wolken.
Das Pfeifen einer Dampflokomotive, das Knirschen einer Wassermelonenschale,
In dem duftenden Husky steckt eine schüchterne Hand.
Klingelt, klappert, knirscht, schlägt wie eine Brandung
Und plötzlich wird er still, das heißt er
Schüchtern bahnt er sich seinen Weg durch die Tannennadeln,
Um den Raum eines Menschen mit leichtem Schlaf nicht zu verschrecken.
Und das bedeutet, dass er Körner zählt
In leeren Ohren bedeutet das er
Zur Daryal-Platte, verflucht und schwarz,
Kam wieder von einer Beerdigung zurück.
Und wieder brennt die Moskauer Mattigkeit,
Die Todesglocke läutet in der Ferne ...
Der sich zwei Schritte von zu Hause entfernt verirrt hat,
Wo liegt der Schnee bis zur Hüfte und dann ist alles vorbei?
Weil er den Rauch mit Laokoon verglich,
Die Friedhofsdistel sang,
Um die Welt mit neuem Klang zu erfüllen
Im Raum neuer reflektierter Strophen, -
Ihm wurde eine Art ewige Kindheit zugesprochen,
Mit dieser Großzügigkeit und Wachsamkeit der Leuchte,
Und die ganze Erde war sein Erbe,
Und er teilte es mit allen.
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Für so einen Trottel,
Ehrlich gesagt,
Ich brauche eine Bleierbse
Ich sollte von der Sekretärin warten.
1930er Jahre
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
1930er Jahre
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Streletskaya-Mond, Samoskworetschje, Nacht.
Die Stunden der Karwoche vergehen wie eine religiöse Prozession.
Ich habe einen schrecklichen Traum – ist das wirklich so?
Niemand, niemand, niemand kann mir helfen?
Es besteht keine Notwendigkeit, im Kreml zu leben – Preobrazhenets hat recht
Es gibt immer noch Mikroben, in denen es vor uralter Wut nur so wimmelt:
Boris' wilde Angst und die ganze Wut von Ivanov,
Und die Arroganz des Prätendenten – im Austausch für die Rechte des Volkes.
1940
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Ich weiß, dass ich mich nicht bewegen kann
Unter dem Gewicht von Vievs Augenlidern.
Oh, wenn ich mich nur plötzlich zurücklehnen könnte
Irgendwann im siebzehnten Jahrhundert.
Mit duftendem Birkenzweig
Zur Dreifaltigkeit in der Kirche stehen,
Mit der Adligen Morozova
Trink etwas süßen Honig.
Und dann in der Abenddämmerung aufs Feuerholz
Im Mistschnee ertrinken...
Was für ein verrückter Surikov
Mein letzter wird übrigens schreiben?
1939 (?)
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
SPÄTE ANTWORT
M. I. Zwetajewa
Mein kleiner, weißhändiger Hexenmeister...
Der unsichtbare Mann, der Doppelgänger, die Spottdrossel,
Warum versteckst du dich in den schwarzen Büschen?
Du wirst zusammengekauert in einem löchrigen Vogelhäuschen enden,
Dann wirst du auf den toten Kreuzen aufblitzen,
Dann schreist du vom Marinka-Turm:
„Ich bin heute nach Hause zurückgekehrt.
Bewundern Sie, liebes Ackerland,
Was ist mit mir passiert?
Der Abgrund verschlang meine Lieben,
Und das Haus meiner Eltern wurde zerstört.
Wir sind heute bei dir, Marina,
Wir gehen um Mitternacht durch die Hauptstadt,
Und hinter uns sind Millionen von ihnen,
Und es gibt keine stille Prozession mehr,
Und überall ertönen Todesglocken
Ja, Moskau stöhnt wild
Schneestürme, unsere Spur.
März 1940
Strophen des Jahrhunderts. Anthologie russischer Poesie. Komp. E. Jewtuschenko. Minsk-Moskau, „Polifact“, 1995.
Der Aussätzige betete.
V. Brjusow
Was ich mache, kann jeder machen.
Ich bin nicht im Eis ertrunken, ich habe nicht vor Durst gelitten,
Und mit einer Handvoll mutiger Männer nahm er nicht die finnische Pillendose,
Und kein Dampfschiff könnte uns im Sturm retten.
Geh ins Bett, steh auf, iss ein elendes Mittagessen,
Und sogar auf einem Stein an der Straße sitzen,
Und selbst nach der Begegnung mit einem Shootingstar
Oder der vertraute Kamm grauer Wolken,
Es fällt ihnen so schwer, plötzlich zu lächeln.
Umso mehr staune ich über mein wundervolles Schicksal
Und wenn ich mich daran gewöhne, kann ich mich nicht daran gewöhnen,
Wie ein hartnäckiger und wachsamer Feind ...
