Och du trodde att jag också var sådan
Att du kan glömma mig
Och att jag ska kasta mig, tiggeri och snyftande,
Under hovarna på en bukhäst.
Eller så frågar jag läkarna
Det finns en rot i förtalsvattnet
Och jag ska skicka dig en konstig present -
Min värdefulla doftande halsduk.
För helvete. Inte ett stön, inte en blick
Jag kommer inte att röra den fördömda själen,
Men jag svär dig vid änglarnas trädgård,
Jag svär vid den mirakulösa ikonen,
Och våra nätter är ett eldigt barn -
Jag kommer aldrig tillbaka till dig.
Juli 1921, Tsarskoje Selo
Tjugoförsta. Natt. måndag.
Huvudstadens konturer i mörkret.
Komponerad av någon slacker,
Vilken kärlek händer på jorden.
Och av lättja eller tristess
Alla trodde, och så lever de:
Ser fram emot dejter, rädd för separation
Och de sjunger kärlekssånger.
Men för andra avslöjas hemligheten,
Och tystnad kommer att falla över dem...
Jag kom över detta av en slump
Och sedan dess verkar allt vara sjukt.
Hon knäppte händerna under en mörk slöja...
Hon knäppte händerna under en mörk slöja...
"Varför är du blek idag?" —
För jag är så ledsen
Fick honom full.
Hur kan jag glömma? Han kom ut svindlande
Munnen vred sig smärtsamt...
Jag sprang iväg utan att röra räcket,
Jag sprang efter honom till porten.
Jag kippade efter andan och skrek: "Det är ett skämt.
Allt som har gått innan. Om du går så dör jag."
log lugnt och läskigt
Och han sa till mig: "Stå inte i vinden."
Det var täppt...
Det var täppt av det brinnande ljuset,
Och hans blickar är som strålar.
Jag ryste bara: det här
Kan tämja mig.
Han lutade sig fram - han skulle säga något...
Blodet rann ur hans ansikte.
Låt den ligga som en gravsten
På mitt liv kärlek.
Gillar du inte det, vill du inte titta?
Åh, vad vacker du är, fan!
Och jag kan inte flyga
Och sedan barndomen var jag bevingad.
Mina ögon är fyllda av dimma,
Saker och ansikten smälter samman,
Och bara en röd tulpan,
Tulpanen sitter i ditt knapphål.
Som enkel artighet kräver,
Han kom fram till mig, log,
Halvt tillgiven, halvt lat
Rörde min hand med en kyss -
Och mystiska, uråldriga ansikten
Ögonen tittade på mig...
Tio år av frysning och skrik,
Alla mina sömnlösa nätter
Jag uttryckte det i ett lugnt ord
Och hon sa det - förgäves.
Du gick iväg och det började igen
Min själ är både tom och klar.
Jag slutade le
Jag slutade le
Den frostiga vinden kyler dina läppar,
Det finns ett hopp mindre,
Det kommer en låt till.
Och den här låten jag ofrivilligt
Jag ger det för skratt och förebråelse,
Då gör det olidligt ont
En kärleksfull tystnad för själen.
april 1915
Tsarskoje Selo
Jag ber inte om din kärlek.
Jag ber inte om din kärlek.
Nu är hon på en säker plats...
Tro att jag är din brud
Jag skriver inga svartsjuka brev.
Och dessa dårar behöver det mer
Medvetande fullt av seger,
Än vänskap är lätt prat
Och minnet av de första öma dagarna...
När är lycka värd slantar?
Du kommer att bo med din kära vän,
Och för den mätta själen
Allt kommer plötsligt att bli så hatiskt -
På min speciella kväll
Kom inte. Jag känner inte dig.
Och hur kunde jag hjälpa dig?
Jag läker inte från lycka.
På kvällen
Musik ringde i trädgården
En sådan outsäglig sorg.
Frisk och skarp doft av havet
Ostron på is på ett fat.
Han sa till mig: "Jag är en sann vän!"
Och han rörde vid min klänning...
Hur annorlunda än en kram
Beröringen av dessa händer.
Så här klappar de katter eller fåglar,
Så här ses smala ryttare på...
Bara skratt i hans lugna ögon
Under ögonfransarnas ljusa guld.
Det finns en omhuldad egenskap i människors närhet
Det finns en omhuldad egenskap i människors närhet,
Hon kan inte övervinnas av kärlek och passion,—
Låt läpparna smälta samman i kuslig tystnad,
Och hjärtat slits i bitar av kärlek.
Och vänskap är maktlös här, och åren
Hög och eldig lycka,
När själen är fri och främmande
Lugnhetens långsamma slarv.
De som strävar efter henne är galna, och hon
De som har uppnått det slås av melankoli...
Nu förstår du varför min
Hjärtat slår inte under din hand.
Jag vet att du är min belöning
Jag vet att du är min belöning
Under åren av smärta och förlossningar,
För det faktum att jag kommer att ge jordiska glädjeämnen
Har aldrig gett upp
För det jag inte sa
Till den älskade: "Du är älskad."
För jag har inte förlåtit alla,
Du kommer att bli min ängel...
Låten från det senaste mötet
Mitt bröst var så hjälplöst kallt,
Men mina steg var lätta.
Jag lägger den på min högra hand
Handske från vänster hand.
Det verkade som om det fanns många steg,
Och jag visste - det finns bara tre av dem!
Hösten viskar mellan lönnarna
Han frågade: "Dö med mig!"
Jag är lurad av min sorg
Föränderligt, ont öde."
Jag svarade: "Kära, kära -
Och jag också. Jag kommer att dö med dig!"
Det här är låten från det senaste mötet.
Jag tittade på det mörka huset.
Bara ljus brann i sovrummet
Likgiltig gul eld.
Sista skålen
Jag dricker till det förstörda huset,
För mitt onda liv,
För ensamhet tillsammans,
Och jag dricker till dig, -
För läpparnas lögner som förrådde mig,
För de döda kalla ögonen,
Eftersom världen är grym och oförskämd,
För det faktum att Gud inte räddade.
GÄST
Allt är som tidigare. I matsalsfönstret
Fin snöstormsnö faller.
Och själv har jag inte blivit ny,
Och en man kom till mig.
Jag frågade: "Vad vill du?"
Han sa: "Att vara med dig i helvetet."
Jag skrattade: "Åh, du profeterar
Vi kommer förmodligen båda att hamna i trubbel."
Men räcker upp en torr hand,
Han rörde lätt vid blommorna:
"Berätta för mig hur de kysser dig,
Berätta för mig hur du kysser."
Och ögon som ser svaga ut
Tog den inte av min ring.
Inte en enda muskel rörde sig
Upplyst onda ansikte.
Åh, jag vet: hans glädje är
Det är intensivt och passionerat att veta
Att han inte behöver någonting
Att jag inte har något att vägra honom.
Kärleken segrar bedrägligt
Kärleken segrar bedrägligt
I en enkel, osofistikerad sång.
Så nyligen är det konstigt
Du var inte grå och ledsen.
Och när hon log
I dina trädgårdar, i ditt hus, på din åker,
Överallt verkade det för dig
Att du är fri och fri.
Du var ljus, tagen av henne
Och drack hennes gift.
Trots allt var stjärnorna större
När allt kommer omkring luktade örterna annorlunda,
Höstens örter.
Du är alltid mystisk och ny,
Jag blir mer lydig mot dig varje dag.
Men din kärlek, o stränga vän,
Testa med järn och eld.
Du förbjuder att sjunga och le,
Och han förbjöd att be för länge sedan.
Om jag bara inte kunde skiljas från dig,
Resten är sig likt!
Så främmande för jorden och himlen,
Jag lever och sjunger inte längre,
Det är som att du är i helvetet och himlen
Han tog bort min fria själ.
december 1917
Allt har tagits bort: både styrka och kärlek
Allt har tagits bort: både styrka och kärlek.
En kropp som kastas in i en oälskad stad
Inte nöjd med solen. Jag känner att det finns blod
Jag är redan helt kall.
Jag känner inte igen den glada Musens läggning:
Hon tittar och säger inte ett ord,
Och han böjer huvudet i en mörk krans,
Utmattad, på mitt bröst.
Och bara samvetet blir sämre för varje dag
Han är rasande: den store vill ha hyllning.
Jag täckte mitt ansikte och svarade henne...
Men det finns inga fler tårar, inga fler ursäkter.
1916. Sevastopol
Jag tänker sällan på dig
Jag tänker sällan på dig
Och jag är inte fängslad av ditt öde,
Men märket är inte utplånat från själen
Ett litet möte med dig.
Jag passerar medvetet ditt röda hus,
Ditt röda hus ligger ovanför den leriga floden,
Men jag vet att jag oroar mig bittert
Din soldränkta frid.
Låt det inte vara du ovanför mina läppar
Böjd ned och ber om kärlek,
Låt det inte vara du med gyllene verser
Förevigade mina längtan, -
Jag trollar i hemlighet om framtiden,
Om kvällen är helt blå,
Och jag förväntar mig ett andra möte,
Ett oundvikligt möte med dig.
9 december 1913
Årets mörkaste dagar
De måste bli lätta.
Jag kan inte hitta ord att jämföra -
Dina läppar är så ömma.
Våga bara inte lyfta blicken,
Att bevara mitt liv.
De är ljusare än de första violerna,
Och dödligt för mig.
Nu insåg jag att det inte finns något behov av ord,
Snötäckta grenar är lätta...
Fågelfångaren har redan spridit ut sina nät
På flodstranden.
december 1913
Tsarskoje Selo
Som en vit sten i djupet av en brunn
Som en vit sten i djupet av en brunn,
Ett minne finns inom mig,
Jag kan och vill inte slåss:
Det är plåga och det är lidande.
Det verkar för mig att den som tittar noga
Han kommer att se honom i mina ögon omedelbart.
Det kommer att bli sorgligare och mer eftertänksamt
Lyssnar på den sorgsna historien.
Jag vet vad gudarna förvandlade
Människor in i föremål utan att döda medvetandet,
Så att underbara sorger får leva för evigt.
Du har förvandlats till mitt minne.
Min älskade har alltid så många förfrågningar!
En kvinna som blir ur kärlek har inga önskemål...
Jag är så glad att det finns vatten idag
Det fryser under den färglösa isen.
Och jag kommer att bli - Kristus, hjälp mig! —
På detta omslag, lätt och sprött,
Och du tar hand om mina brev,
Så att våra ättlingar kan döma oss.
För att göra det tydligare och tydligare
Du var synlig för dem, vis och modig.
I din biografi
Är det möjligt att lämna utrymmen?
Den jordiska drycken är för söt,
Kärleksnätverken är för täta...
Må mitt namn en dag
Barn läser i läroboken,
Och efter att ha lärt sig den sorgliga historien,
Låt dem le smygt.
Utan att ge mig kärlek och frid,
Ge mig bitter ära.
vit natt
Himlen är fruktansvärt vit,
Och jorden är som kol och granit.
Under denna vissna måne
Ingenting kommer att lysa längre.
Är det därför jag kysste dig?
Är det därför jag led, älskade,
Så nu är det lugnt och trött
Kommer du ihåg dig med avsky?
7 juni 1914
Slepnevo
Vit natt
Åh, jag låste inte dörren,
Tände inte ljusen
Du vet inte hur, du är trött,
Jag vågade inte lägga mig.
Se ränderna blekna
I solnedgångens mörker barrarna,
Berusad av ljudet av en röst,
Liknar din.
Och vet att allt är förlorat
Att livet är ett helvete!
Åh jag var säker
Att du kommer tillbaka.
1911
Svanvinden blåser
Svanvinden blåser,
Himlen är blå i blod.
Årsdagar kommer
De första dagarna av din kärlek.
Du bröt min förtrollning
Åren flöt förbi som vatten.
Varför är du inte gammal?
Och hur var han då?
Den mystiska våren blommade fortfarande,
Den mystiska våren blommade fortfarande,
En genomskinlig vind vandrade genom bergen
Och sjön blev djupblå -
Baptistkyrkan, inte gjord av händer.
Du var rädd när vi träffades första gången
Och jag bad redan för den andra, -
Och idag är det en varm kväll igen...
Hur lågt solen blev över berget...
Du är inte med mig, men det här är inte separation,
Varje ögonblick är ett högtidligt meddelande till mig.
Jag vet att du har sådan plåga,
Att du inte kan säga orden.
1917
Mer om denna sommar
Utdrag
Och hon krävde att buskarna
Deltog i delirium
Jag älskade alla som inte var du
Och vem kommer inte till mig...
Jag sa till molnen:
"Tja, okej, okej, ta hand om varandra."
Och molnen - inte ett ord,
Och regnet öser ner igen.
Och i augusti blommade jasminen,
Och i september - nypon,
Och jag drömde om dig - ensam
Den skyldige till alla mina problem.
Hösten 1962. Komarovo
Min röst är svag, men min vilja försvagas inte
Den sömnlösa sjuksköterskan gick till andra,
Jag längtar inte över grå aska,
Och tornklockan har en sned visare
Pilen verkar inte dödlig för mig.
Hur det förflutna tappar makten över hjärtat!
Befrielsen är nära. Jag förlåter allt
Ser strålen springa upp och springa iväg
Genom blöt vårmurgröna.
Han sa att jag inte har några konkurrenter
Han sa att jag inte har några konkurrenter.
För honom är jag inte en jordisk kvinna,
Och vintersolen är ett tröstande ljus
Och vårt fosterlands vilda sång.
När jag dör kommer han inte att vara ledsen,
Han kommer inte att ropa upprörd: "Stå upp!"
Men plötsligt inser han att det är omöjligt att leva
Utan sol, kropp och själ utan sång.
...Och nu då?
Jag är galen, oj konstiga pojke
Jag har tappat förståndet, oh konstiga pojke,
Onsdag klockan tre!
Stack mitt ringfinger
En geting ringer för mig.
Jag tryckte på henne av misstag
Och det verkade som om hon dog
Men slutet på det förgiftade sticket
Den var vassare än en spindel.
Kommer jag att gråta för dig, främmande,
Kommer ditt ansikte få mig att le?
Se! På ringfingret
Så vackert slät ring.
Du kan inte förväxla verklig ömhet
Med ingenting, och hon är tyst.
Du lindar förgäves noggrant
Mina axlar och bröst är täckta av päls.
Och förgäves är orden undergivna
Du pratar om första kärleken
Hur vet jag dessa envisa
Dina missnöjda blickar!
KÄRLEK
Sedan som en orm, ihopkrupen i en boll,
Han förtrollar rakt in i hjärtat,
Hela dagen som en duva
Coos på det vita fönstret,
Det kommer att lysa i den ljusa frosten,
Det kommer att verka som en vänsterman i slumren...
Men den leder troget och i hemlighet
Från glädje och från frid.
Han kan gråta så sött
I en längtansfull fiols bön,
Och det är läskigt att gissa det
I ett fortfarande obekant leende.
Du är mitt brev, älskling, skrynkla inte ihop det.
Läs den till slutet, vän.
Jag är trött på att vara främling
Att vara en främling på din väg.
Se inte ut så, rynka inte pannan argt.
Jag är älskad, jag är din.
Inte en herdinna, inte en prinsessa
Och jag är inte längre en nunna -
I denna gråa vardagsklänning,
I slitna klackar...
Men som innan den brinnande omfamningen,
Samma rädsla i de enorma ögonen.
Du är mitt brev, kära du, skrynkla det inte,
Gråt inte över dina omhuldade lögner,
Du har den i din stackars ryggsäck
Placera den längst ner.
Du kom till havet där du såg mig
Du kom till havet, där du såg mig,
Där jag, smältande ömhet, blev kär.
Det finns skuggor av båda: din och min,
Nu är de ledsna, kärlekens sorg är dold.
Och vågorna flyter till stranden, som då,
De kommer inte att glömma oss, de kommer aldrig att glömma.
Och båten flyter, föraktar århundradena,
Där floden kommer in i viken.
Och det finns inget slut på detta och det kommer aldrig att bli ett slut,
Som att springa till den eviga solbudbäraren.
1906
A! det är du igen. Inte en kär pojke,
Men en djärv, sträng, oböjlig make
Du gick in i det här huset och tittade på mig.
Tystnaden före stormen är fruktansvärd för min själ.
Du frågar vad jag gjorde mot dig
Anförtrodd åt mig för alltid av kärlek och öde.
Jag förrådde dig. Och upprepa detta -
Åh, om du någonsin kunde bli trött!
Så den döde talar och stör mördarens sömn,
Så dödsängeln väntar vid den ödesdigra sängen.
Förlåt mig nu. Herren lärde mig att förlåta.
Mitt kött försvinner i en bedrövlig sjukdom,
Och den fria själen kommer redan att vila fridfullt.
Jag minns bara trädgården, genom, höst, mild,
Och ropen från tranor och svarta fält...
Åh, så söt jorden var för mig med dig!
1916
Jag ropade på döden kära du
Jag kallade döden till mina kära,
Och de dog en efter en.
Åh, ve jag! Dessa gravar
Förutsagt av mitt ord.
Hur kråkorna cirklar, känner
Varmt, färskt blod,
Så vilda sånger, glädje,
Min skickade kärlek.
Med dig känner jag mig söt och kvav,
Du är nära, som ett hjärta i mitt bröst.
Räck mig din hand, lyssna lugnt.
Jag ber dig: gå bort.
Och låt mig inte veta var du är,
Åh Muse, ring honom inte,
Låt det vara levande, inte sjungs
Jag känner inte igen min kärlek.
1921
Kyrkans höga valv
Kyrkans höga valv
Blåare än himlavalvet...
Förlåt mig, glada pojke,
Att jag förde dig döden -
För rosor från den runda plattformen,
För dina dumma brev,
För, vågat och mörkt,
Han blev matt av kärlek.
Jag tänkte: du medvetet -
Hur vill du bli vuxen?
Jag tänkte: mörkt ondskefullt
Man kan inte älska som brudar.
Men allt visade sig vara förgäves.
När kylan kom,
Du tittade redan passionerat
Följ mig överallt och alltid,
Som om han sparade skyltar
Min motvilja. Förlåt!
Varför avlade du löften
Lidandets väg?
Och döden sträckte ut sina händer till dig...
Berätta vad som hände sedan?
Jag visste inte hur ömtålig halsen är
Under den blå kragen.
Förlåt mig, glada pojke,
Min torterade lilla uggla!
Idag lämnar jag kyrkan
Det är så svårt att gå hem.
november 1913
Varför vandrar du, rastlös...
Varför vandrar du, rastlös,
Varför andas du inte?
Det stämmer, jag förstår: den är hårt svetsad
En själ för två.
Du kommer att bli, du kommer att bli tröstad av mig,
Som ingen någonsin drömt om.
Och om du förolämpar med ett galet ord -
Det kommer att skada dig själv.
december 1921
Kom och träffa mig
Kom och träffa mig.
Komma. Jag lever. Jag har ont.
Ingen kan värma dessa händer,
Dessa läppar sa: "Nog!"
Varje kväll tar de fram den till fönstret
Min stol. Jag ser vägar.
Åh, förebrår jag dig?
För ångestens sista bitterhet!
Jag är inte rädd för någonting på jorden,
Blir blek i tunga andetag.
Bara nätterna är läskiga pga
Att jag ser dina ögon i en dröm.
Och nu är du tung och ledsen (min kärlek)
Och nu är du tung och ledsen,
Försakat ära och drömmar,
Men för mig oåterkalleligt kära,
Och ju mörkare, desto mer rörande är du.
Du dricker vin, dina nätter är orena,
Vad som är i verkligheten, du vet inte vad som finns i en dröm,
Men de plågande ögonen är gröna, -
Tydligen fann han inte ro i vin.
Och hjärtat ber bara om en snabb död,
Förbannar ödets långsamhet.
Allt oftare medför västanvinden
Dina förebråelser och dina vädjanden.
Men vågar jag återvända till dig?
Under mitt hemlands bleka himmel
Jag vet bara hur man sjunger och minns,
Och våga inte komma ihåg mig.
Så dagarna går och sorgerna förökar sig.
Hur kan jag be till Herren för dig?
Du gissade rätt: min kärlek är så här
Att ens du inte kunde döda henne.
Åh livet utan morgondagen
Åh, livet utan morgondagen!
Jag fångar svek i varje ord,
Och avtagande kärlek
En stjärna stiger för mig.
Flyg bort så obemärkt
Nästan oigenkännlig när man träffas,
Men det är natt igen. Och igen axlarna
I våt slakt att kyssa.
Jag var inte snäll mot dig
Du hatar mig. Och tortyren varade
Och hur brottslingen tynade ut
Kärlek full av ondska.
Det är som en bror. Du är tyst, arg.
Men om vi möter ögon -
Jag svär dig vid himlen,
Granit kommer att smälta i elden.
Låt oss inte dricka ur samma glas
Varken vatten eller sött vin,
Vi kysser inte tidigt på morgonen,
Och på kvällen tittar vi inte ut genom fönstret.
Du andas solen, jag andas månen,
Men vi lever bara av kärlek.
Min trogna, milda vän är alltid med mig,
Din glada vän är med dig.
Men jag förstår rädslan för de grå ögonen,
Och du är den skyldige till min sjukdom.
Vi håller inte möten korta.
Det är så vi är avsedda att bevara vår fred.
Bara din röst sjunger i mina dikter,
Min andedräkt blåser i dina dikter.
Åh det finns en eld som inte vågar
Rör varken glömska eller rädsla.
Och om du visste hur mycket jag älskar dig nu
Dina torra, rosa läppar!
Och Nna Akhmatova skrev om sig själv att hon föddes samma år som Charlie Chaplin, Tolstoys "Kreutzer Sonata" och Eiffeltornet. Hon bevittnade förändringen av epoker - hon överlevde två världskrig, en revolution och belägringen av Leningrad. Akhmatova skrev sin första dikt vid 11 års ålder - från dess till slutet av sitt liv slutade hon inte skriva poesi.
Litterärt namn - Anna Akhmatova
Anna Akhmatova föddes 1889 nära Odessa i familjen till en ärftlig adelsman, pensionerad marin maskiningenjör Andrei Gorenko. Fadern var rädd att hans dotters poetiska hobbyer skulle vanära hans efternamn, så vid en ung ålder tog den framtida poetinnan en kreativ pseudonym - Akhmatova.
"De döpte mig till Anna för att hedra min mormor Anna Egorovna Motovilova. Hennes mamma var en Chingizid, den tatariska prinsessan Akhmatova, vars efternamn, utan att inse att jag skulle bli en rysk poet, gjorde jag mitt litterära namn."
Anna Akhmatova
Anna Akhmatova tillbringade sin barndom i Tsarskoe Selo. Som poe Den unga poetinnan skrev sin första dikt vid 11 års ålder.
Anna Akhmatova i barndomen. Foto: maskball.ru
Anna Akhmatova. Bilder: maskball.ru
Gorenko familj: Inna Erasmovna och barn Victor, Andrey, Anna, Iya. Foto: maskball.ru
Akhmatova studerade vid Tsarskoye Selo Women's Gymnasium "först är det dåligt, sedan är det mycket bättre, men alltid motvilligt". 1905 fick hon hemundervisning. Familjen bodde i Yevpatoria - Anna Akhmatovas mamma separerade från sin man och åkte till södra kusten för att behandla tuberkulos som hade förvärrats hos barn. Under de följande åren flyttade flickan till släktingar i Kiev - där tog hon examen från Fundukleevsky-gymnasiet och registrerade sig sedan på juridikavdelningen för högre kvinnokurser.
I Kiev började Anna korrespondera med Nikolai Gumilyov, som uppvaktade henne i Tsarskoje Selo. Vid denna tidpunkt var poeten i Frankrike och gav ut den ryska parisiska veckotidningen Sirius. 1907 dök Akhmatovas första publicerade dikt, "På hans hand det finns många lysande ringar ...", upp på Sirius sidor. I april 1910 gifte sig Anna Akhmatova och Nikolai Gumilev - nära Kiev, i byn Nikolskaya Slobodka.
Som Akhmatova skrev, "Ingen annan generation har haft ett sådant öde". På 30-talet arresterades Nikolai Punin, Lev Gumilyov arresterades två gånger. 1938 dömdes han till fem års tvångsarbetsläger. Om känslorna hos fruar och mödrar till "folkets fiender" - offer för förtryck på 1930-talet - skrev Akhmatova senare ett av sina berömda verk - den självbiografiska dikten "Requiem".
1939 antogs poetinnan i Unionen av sovjetiska författare. Före kriget publicerades Akhmatovas sjätte samling, "Från sex böcker". "Fosterlandskriget 1941 hittade mig i Leningrad", - skrev poetinnan i sina memoarer. Akhmatova evakuerades först till Moskva, sedan till Tasjkent - där talade hon på sjukhus, läste poesi för sårade soldater och "fångade girigt nyheter om Leningrad, om fronten." Poetinnan kunde återvända till den norra huvudstaden först 1944.
”Det fruktansvärda spöket som låtsades vara min stad förvånade mig så mycket att jag beskrev detta möte med honom på prosa... Prosa har alltid förefallit mig vara både ett mysterium och en frestelse. Redan från början kunde jag allt om poesi – jag kunde aldrig något om prosa.”
Anna Akhmatova
"Decadent" och Nobelprisnominerad
1946 utfärdades en särskild resolution från organisationsbyrån för centralkommittén för Bolsjevikernas kommunistiska parti för alla fackliga organisationer "På tidskrifterna "Zvezda" och "Leningrad" - för att "tillhandahålla en litterär plattform" för "principlösa, ideologiskt skadliga Arbetar." Det gällde två sovjetiska författare - Anna Akhmatova och Mikhail Zosjtjenko. De blev båda uteslutna ur Författarförbundet.
Kuzma Petrov-Vodkin. Porträtt av A.A. Akhmatova. 1922. Ryska statens museum
Natalia Tretyakova. Akhmatova och Modigliani vid ett oavslutat porträtt
Rinat Kuramshin. Porträtt av Anna Akhmatova
"Zosjtjenko skildrar den sovjetiska ordningen och det sovjetiska folket i en ful karikatyr, och framställer på ett förtalande sätt sovjetfolket som primitiva, okulturerade, korkade, med känslomässiga smaker och moral. Zosjtjenkos illvilliga huliganskildring av vår verklighet åtföljs av antisovjetiska attacker.
<...>
Akhmatova är en typisk representant för tom, principlös poesi, främmande för vårt folk. Hennes dikter, genomsyrade av pessimismens och dekadensens anda, som uttrycker smakerna av den gamla salongspoesin, fastfrusna i den borgerligt-aristokratiska estetikens och dekadensens positioner, "konst för konstens skull", som inte vill hålla jämna steg med sitt folk. , skadar vår ungdoms utbildning och kan inte tolereras i sovjetisk litteratur".Utdrag ur resolutionen från organisationsbyrån för centralkommittén för Bolsjevikernas Allunions kommunistiska parti "Om tidskrifterna "Zvezda" och "Leningrad"
Lev Gumilyov, som efter avtjänat straff frivilligt gick till fronten och nådde Berlin, arresterades återigen och dömdes till tio år i tvångsarbetsläger. Under sina år av fängelse försökte Akhmatova få sin son fri, men Lev Gumilyov släpptes först 1956.
1951 återinsattes poetinnan i Författarförbundet. Efter att ha aldrig haft sitt eget hem, fick Akhmatova 1955 ett hus på landet i byn Komarovo från den litterära fonden.
"Jag slutade inte skriva poesi. För mig representerar de min koppling till tiden, med mitt folks nya liv. När jag skrev dem levde jag efter de rytmer som lät i mitt lands heroiska historia. Jag är glad att jag levde under dessa år och såg händelser som inte hade sin motsvarighet.”
Anna Akhmatova
1962 avslutade poetinnan arbetet med "Dikt utan hjälte", som hon skrev under 22 år. Som poeten och memoarförfattaren Anatoly Naiman noterade, "Dikt utan hjälte" skrevs av den sena Akhmatova om den tidiga Akhmatova - hon mindes och reflekterade över eran hon hittade.
På 1960-talet fick Akhmatovas verk ett brett erkännande - poetinnan blev nobelprisnominerad och fick Etna-Taormina litterära pris i Italien. Oxford University tilldelade Akhmatova en hedersdoktor i litteratur. I maj 1964 hölls en kväll tillägnad poetessans 75-årsjubileum på Mayakovsky-museet i Moskva. Året därpå publicerades den sista livstidssamlingen med dikter och dikter, "The Running of Time".
Sjukdomen tvingade Anna Akhmatova att flytta till ett kardiologiskt sanatorium nära Moskva i februari 1966. Hon gick bort i mars. Poetinnan begravdes i St. Nicholas Naval Cathedral i Leningrad och begravdes på Komarovskoye-kyrkogården.
Slavisk professor Nikita Struve
A. A. Akhmatova arbetade i en mycket svår tid, en tid av katastrofer och sociala omvälvningar, revolutioner och krig. Poeter i Ryssland i den där turbulenta eran, när människor glömde vad frihet var, fick ofta välja mellan fri kreativitet och liv.
Men trots alla dessa omständigheter fortsatte poeterna fortfarande att göra mirakel: underbara repliker och strofer skapades. Inspirationskällan för Akhmatova var fosterlandet, Ryssland, som skändades, men detta gjorde det ännu närmare och kärare. Anna Akhmatova kunde inte emigrera, för hon visste att bara i Ryssland kunde hon skapa, att det var i Ryssland som hennes poesi behövdes: "Jag är inte med dem som övergav jorden
Att slitas i bitar av fiender.
Jag lyssnar inte på deras oförskämda smicker,
Jag kommer inte ge dem mina sånger."
Men låt oss komma ihåg början på poetinnans väg. Hennes första dikter
dök upp i Ryssland 1911 i tidskriften "Apollo", och året därpå publicerades diktsamlingen "Afton". Nästan omedelbart rankades Akhmatova av kritiker bland de största ryska poeterna. Hela världen av Akhmatovas tidiga, och på många sätt senare, poesi var kopplad till A. Blok. Bloks musa var gift med Akhmatovas musa. Hjälten i Bloks poesi var den mest betydelsefulla och karakteristiska "manliga" hjälten i eran, medan hjältinnan i Akhmatovas poesi var en representant för "kvinnlig" poesi. Det är från bilderna av Blok som hjälten i Akhmatovs texter till stor del kommer. Akhmatova uppträder i sina dikter i en oändlig variation av kvinnors öden: älskarinna och fru, änka och mor, lurad och övergiven. Akhmatova visade i konst den komplexa historien om den avancerade erans kvinnliga karaktär, dess ursprung, sammanbrott och nybildning. Det är därför 1921, vid en dramatisk tidpunkt i hennes liv och i allas liv, Akhmatova kunde skriva raderna som häpnadsväckande uppdaterades:
"Allt blev stulet, förrådt, sålt,
Svarta dödens vinge blixtrade,
Allt slukas av hungrig melankoli -
Varför kände vi oss lätta?"
Så i en viss mening var Akhmatova också en revolutionär poet.
Men hon förblev alltid en traditionell poet, som placerade sig under de ryska klassikernas fana, först och främst Pushkin. Utvecklingen av Pushkins värld fortsatte under hela hans liv.
Det finns ett centrum som så att säga tar med sig resten av poesins värld, det visar sig vara huvudnerven, idén och principen. Detta är kärlek.
Elementet av den kvinnliga själen måste oundvikligen börja med en sådan kärleksförklaring. I en av sina dikter kallade Akhmatova kärleken för "årets femte säsong". Känslan, i sig själv akut och extraordinär, får ytterligare akuthet, manifesterar sig i extrema krisuttryck - ett uppgång eller fall, ett första möte eller ett fullbordat avbrott, dödsfara eller dödlig melankoli, vilket är anledningen till att Akhmatova dras så mycket mot en lyrisk novell med det oväntade, ofta nyckfulla och nyckfulla slutet på den psykologiska handlingen och till ovanligheten i den lyriska balladen, kuslig och mystisk ("Staden har försvunnit", "Nyårsballaden"). Vanligtvis är hennes dikter början på ett drama, eller bara dess klimax, eller ännu oftare finalen och slutet. Och här förlitade hon sig på den rika erfarenheten av rysk inte bara poesi, utan också prosa:
"Ära till dig, hopplös smärta,
Den gråögda kungen dog i går.
..............................
...Och utanför fönstret prasslar popplarna:
Din kung är inte på jorden."
Akhmatovas dikter bär ett speciellt inslag av kärleksömkan:
"Åh nej, jag älskade dig inte,
Bränd med söt eld,
Så förklara vilken makt
I ditt sorgliga namn."
Akhmatovas poesivärld är en tragisk värld. Motiv av olycka och tragedi hörs i dikterna "Slander", "The Last", "After 23 Years" och andra.
Under åren av förtryck, de svåraste rättegångarna, när hennes man skjuts och hennes son hamnar i fängelse, kommer kreativitet att bli den enda räddningen, "den sista friheten". Musan övergav inte poeten, och hon skrev det stora "Requiem".
Således återspeglades livet självt i Akhmatovas verk; kreativitet var hennes liv.
Kändisbiografi - Anna Akhmatova
Anna Akhmatova (Anna Gorenko) är en rysk och sovjetisk poetess.
Barndom
Anna föddes i en stor familj den 23 juni 1889. Hon kommer att ta den kreativa pseudonymen "Akhmatova" till minne av legenderna om hennes Horde-rötter.
Anna tillbringade sin barndom i Tsarskoye Selo nära St. Petersburg, och varje sommar åkte familjen till Sevastopol. Vid fem års ålder lärde sig flickan att prata franska, men att studera vid Mariinsky Gymnasium, där Anna kom in 1900, var svårt för henne.
Akhmatovas föräldrar skilde sig när hon var sexton år gammal. Mamma, Inna Erasmovna, tar med barnen till Evpatoria. Familjen stannade inte där länge, och Anna avslutade sina studier i Kiev. 1908 började Anna intressera sig för rättsvetenskap och bestämde sig för att studera vidare vid Högre kvinnokurser. Resultatet av hennes studier var kunskaper i latin, vilket senare gjorde det möjligt för henne att lära sig italienska.
Barnfotografier av Anna Akhmatova
Början på en kreativ resa
Akhmatovas passion för litteratur och poesi började i barndomen. Hon komponerade sin första dikt vid 11 års ålder.
Annas verk publicerades första gången 1911 i tidningar och tidskrifter, och ett år senare publicerades hennes första diktsamling, "Afton". Dikterna skrevs under påverkan av förlusten av två systrar som dog i tuberkulos. Hennes man Nikolai Gumilyov hjälper till att publicera poesi.
Ung poetess Anna Akhmatova
Karriär
1914 publicerades samlingen "Rosary Beads", som gjorde poetinnan känd. Det börjar bli modernt att läsa Akhmatovas dikter; unga Tsvetaeva och Pasternak beundrar dem.
Anna fortsätter att skriva, nya samlingar "White Flock" och "Plantain" dyker upp. Dikterna återspeglade Akhmatovas erfarenheter av första världskriget, revolutionen och inbördeskriget. 1917 insjuknade Anna i tuberkulos och det tog lång tid att återhämta sig.
Med början på tjugotalet började Annas dikter kritiseras och censureras som olämpliga för eran. 1923 upphörde hennes dikter att publiceras.
Trettiotalet av 1900-talet blev ett svårt test för Akhmatova - hennes man Nikolai Punin och son Lev arresterades. Anna tillbringar lång tid nära Kresty-fängelset. Under dessa år skrev hon dikten "Requiem", tillägnad offren för förtrycket.
1939 antogs poetinnan i Unionen av sovjetiska författare.
Under det stora fosterländska kriget evakuerades Akhmatova från Leningrad till Tasjkent. Där skapar hon dikter med militära teman. Efter att blockaden hävts återvänder han till sin hemstad. Under flytten gick många av poetinnans verk förlorade.
1946 avlägsnades Akhmatova från Författarförbundet efter skarp kritik av hennes arbete i en resolution från organisationsbyrån för centralkommittén för Bolsjevikernas kommunistiska parti. Samtidigt som Anna får även Zosjtjenko kritik. Akhmatova återinsattes i Författarförbundet 1951 på initiativ av Alexander Fadeev.
Poetinnan läser mycket och skriver artiklar. Den tid hon arbetade satte sin prägel på hennes arbete.
År 1964 tilldelades Akhmatova Etna-Taormina-priset i Rom för sitt bidrag till världspoesin.
Minnet av den ryska poetinnan förevigades i St. Petersburg, Moskva, Odessa och Tasjkent. Det finns gator uppkallade efter henne, monument, minnestavlor. Under poetinnans liv målades hennes porträtt.
Porträtt av Akhmatova: konstnärerna Nathan Altman och Olga Kardovskaya (1914)
Privatliv
Akhmatova var gift tre gånger. Anna träffade sin första make Nikolai Gumilev 1903. De gifte sig 1910 och skilde sig 1918. Äktenskapet med hennes andra make, Vladimir Shileiko, varade i 3 år, poetinnans sista make, Nikolai Punin, tillbringade lång tid i fängelse.
På bilden: poetinnan med sin man och son
Lyovushka med sin berömda mamma
Sonen Lev föddes 1912. Tillbringade mer än tio år i fängelse. Han blev kränkt av sin mamma, som trodde att hon kunde ha hjälpt till att undvika fängelse, men gjorde det inte.
Lev Gumilev tillbringade nästan 14 år i fängelser och läger 1956 rehabiliterades han och befanns oskyldig på alla punkter.
Bland de intressanta fakta kan man notera hennes vänskap med den berömda skådespelerskan Faina Ranevskaya. Den 5 mars 1966 dog Akhmatova på ett sanatorium i Moskvaregionen, i Domodedovo. Hon begravdes nära Leningrad på Komarovskoye-kyrkogården.
Anna Akhmatovas grav
Dörren är halvöppen
Linden blåser sött...
Glömt på bordet
Piska och handske.
Cirkeln från lampan är gul...
Jag lyssnar på prasslande ljud.
Varför lämnade du?
Jag förstår inte…
Glad och tydlig
Imorgon blir det morgon.
Det här livet är vackert
Hjärta, var klok.
Du är helt trött
Slå långsammare, långsammare...
Du vet, jag läste
Att själar är odödliga.
1911
Nej, och inte under en främmande himmel,
Och inte under skydd av främmande vingar,
Jag var då med mitt folk,
Där mitt folk, tyvärr, var.
Istället för ett förord
Under de fruktansvärda åren av Yezhovshchina tillbringade jag sjutton månader i fängelse i Leningrad. En dag "identifierade" någon mig. Då vaknade kvinnan som stod bakom mig, som naturligtvis aldrig hade hört mitt namn, ur den dvala som är karaktäristisk för oss alla och frågade mig i mitt öra (alla där talade viskande):
Kan du beskriva detta?
Och jag sa:
Sedan korsade något som ett leende det som en gång varit hennes ansikte.
Tillägnande
Berg böjer sig inför denna sorg,
Den stora floden flyter inte
Men fängelseportarna är starka,
Och bakom dem finns "fångningshål"
Och dödlig melankoli.
För någon blåser det friskt,
För någon solnedgången solar sig
Vi vet inte, vi är lika överallt
Vi hör bara det hatiska slipandet av nycklar
Ja, soldaternas steg är tunga.
De reste sig som till tidig massa,
De gick genom den vilda huvudstaden,
Där möttes vi, fler livlösa döda,
Solen är lägre och Neva är dimmigt,
Och hoppet sjunger fortfarande i fjärran.
Domen... Och omedelbart kommer tårarna att rinna,
Redan separerad från alla,
Som om livet togs ur hjärtat med smärta,
Som om den blev ohövligt omkull,
Men hon går... Hon vacklar... Ensam...
Var är de ofrivilliga vännerna nu?
Mina två galna år?
Vad föreställer de sig i den sibiriska snöstormen?
Vad ser de i måncirkeln?
Till dem skickar jag mina avskedshälsningar.
mars 1940
Introduktion
Det var när jag log
Bara död, glad för freden.
Och svajade med ett onödigt hänge
Leningrad ligger nära dess fängelser.
Och när, arg av plåga,
De redan fördömda regementen marscherade,
Och en kort avskedslåt
Lokvisslingarna sjöng,
Dödsstjärnor stod över oss
Och oskyldiga Rus vred sig
Under blodiga stövlar
Och under de svarta däcken finns marusa.
1
De tog bort dig i gryningen
Jag följde dig, som på en takeaway,
Barn grät i det mörka rummet,
Gudinnans ljus flöt.
Det finns kalla ikoner på dina läppar.
Den dödliga svetten på ditt panna kan inte glömmas.
Jag kommer att vara som Streltsy-fruarna,
Yta under Kreml-tornen.
[November]1935, Moskva
2
Den tysta Don flyter tyst,
Den gula månen kommer in i huset.
Han går in med hatten på ena sidan,
Ser den gula månskuggan.
Den här kvinnan är sjuk
Den här kvinnan är ensam
Man i graven, son i fängelse,
Be för mig.
1938
3
Nej, det är inte jag, det är någon annan som lider.
Jag kunde inte göra det, men vad hände
Låt det svarta tyget täcka
Och låt lyktorna tas bort...
1939
4
Jag borde visa dig, hånare
Och favoriten av alla vänner,
Till Tsarskoye Selos glada syndare,
Vad kommer att hända med ditt liv -
Som en trehundradedel, med sändning,
Du kommer att stå under korsen
Och med mina heta tårar
Bränn genom nyårsisen.
Där vajar fängelsepoppeln,
Och inte ett ljud - men hur mycket är det
Oskyldiga liv tar slut...
1938
5
Jag har skrikit i sjutton månader,
Jag ringer hem dig.
Jag kastade mig för bödelns fötter,
Du är min son och min fasa.
Allt är förstört för alltid
Och jag kan inte komma ut
Nu, vem är odjuret, vem är mannen,
Och hur lång tid tar det att vänta på avrättning?
Och bara dammiga blommor
Och rökelsekaret som ringer och spåren
Någonstans till ingenstans.
Och han ser mig rakt in i ögonen
Och det hotar med nära förestående död
En stor stjärna.
1939
6
Lungorna flyger i veckor,
Jag förstår inte vad som hände.
Hur gillar du att gå i fängelse, son?
De vita nätterna såg ut
Hur de ser ut igen
Med en höks heta öga,
Om ditt höga kors
Och de pratar om döden.
Våren 1939
7
Mening
Och stenordet föll
På mitt fortfarande levande bröst.
Det är okej, för jag var redo
Jag ska ta itu med det här på något sätt.
Jag har mycket att göra idag:
Vi måste helt döda vårt minne,
Det är nödvändigt för själen att förvandlas till sten,
Vi måste lära oss att leva igen.
Annars... Sommarens varma prasslande,
Det är som en semester utanför mitt fönster.
Jag har väntat på detta länge
Ljus dag och tomt hus.
8
Till döds
Du kommer ändå - varför inte nu?
Jag väntar på dig - det är väldigt svårt för mig.
Jag släckte ljuset och öppnade dörren
Till dig, så enkelt och underbart.
Ta vilken form som helst för detta,
Sprängd med ett förgiftat skal
Eller smyga upp med en vikt som en erfaren bandit,
Eller gift med tyfusbarn.
Eller en saga uppfunnen av dig
Och sjukt bekant för alla,
Så att jag kan se toppen av den blå hatten
Och byggnadschefen, blek av rädsla.
Jag bryr mig inte nu. Yenisei virvlar runt,
Nordstjärnan lyser.
Och den blå gnistan av älskade ögon
Den sista skräcken överskuggar.
9
Galenskapen är redan på vingen
Hälften av min själ var täckt,
Och dricker eldigt vin
Och vinkar till den svarta dalen.
Och jag insåg att han
Jag måste erkänna seger
Lyssnar på din
Gillar redan någon annans delirium.
Och kommer inte tillåta någonting
Jag borde ta den med mig
(Oavsett hur du ber honom
Och oavsett hur du stör mig med bön):
Inte heller sonens hemska ögon -
Förstenat lidande
Inte dagen då åskvädret kom,
Inte en timmes fängelsebesök,
Inte dina händers ljuva svalka,
Inte en enda lindskugga,
Inte ett avlägset ljusljud -
Ord av sista tröst.
10
Korsfästelse
Gråt inte för mig, mor, som ser i graven.
jag
Änglakören prisade den stora stunden,
Och himlen smälte i eld.
Han sa till sin far: "Varför lämnade du mig!"
Och till mamman: "Åh, gråt inte för mig..."
1938
II
Magdalena kämpade och grät,
Den älskade studenten förvandlades till sten,
Och där mamma stod tyst,
Så ingen vågade titta.
1940, Fontänhuset
Epilog
jag
Jag lärde mig hur ansikten faller,
Hur rädsla tittar fram under dina ögonlock,
Som kilskrift hårda sidor
Lidande visar sig på kinderna,
Som lockar av aska och svart
De blir plötsligt silver,
Leendet bleknar på den undergivnas läppar,
Och rädslan darrar i det torra skrattet.
Och jag ber inte för mig själv ensam,
Och om alla som stod där med mig,
Och i den bittra kylan och i julivärmen
Under den bländande röda väggen.
II
Återigen närmade sig begravningsstunden.
Jag ser, jag hör, jag känner dig:
Och den som knappt fördes till fönstret,
Och den som inte trampar jorden för den älskade,
Och den som skakar på sitt vackra huvud,
Hon sa: "Att komma hit är som att komma hem."
Jag skulle vilja kalla alla vid namn,
Ja, listan togs bort, och det finns ingen plats att ta reda på.
Till dem vävde jag ett brett hölje
Från de fattiga har de hört ord.
Jag minns dem alltid och överallt,
Jag kommer inte att glömma dem ens i nya problem,
Och om de stängde min utmattade mun,
Till vilket hundra miljoner människor ropar,
Må de minnas mig på samma sätt
På tröskeln till min minnesdag.
Och om någonsin i det här landet
De planerar att resa ett monument över mig,
Jag ger mitt samtycke till denna triumf,
Men bara med villkoret - lägg det inte
Inte nära havet där jag föddes:
Den sista förbindelsen med havet är bruten,
Inte i den kungliga trädgården nära den dyrbara stubben,
Där den otröstliga skuggan letar efter mig,
Då, även i den välsignade döden, är jag rädd
Glöm mullret från den svarta marusen,
Glöm hur hatiskt dörren smällde
Och gumman ylade som ett sårat djur.
Och låt från stilla och bronsåldern
Smält snö rinner som tårar,
Och låt fängelseduvan dröna i fjärran,
Och fartygen seglar tyst längs Neva.
1935–1940
Vill du veta hur allt gick till? -
Det slog tre i matsalen,
Och, säger hejdå, håller i räcket,
Hon verkade ha svårt att prata:
"Det var allt... Åh nej, jag glömde,
Jag älskar dig, jag älskade dig
Redan då!"
1911
Tanke beväpnad med ramsor. utg.2e. Poetisk antologi om historien om ryska verser. Sammanställt av V. E. Kholshevnikov. Leningrad, Leningrad University Publishing House, 1967.
Kvällsljuset är brett och gult,
Aprilkylan är mild.
Du är många år sen
Men jag är ändå glad att se dig.
Sitt här närmare mig,
Titta med glada ögon:
Denna blå anteckningsbok -
Med mina barns dikter.
Jag är ledsen att jag levde i sorg
Och jag var lite glad över solen.
Förlåt, förlåt, hur är det med dig
Jag accepterade för många.
Silverålderns poesi. Moskva, "Fiction", 1991.
När man är i självmordsångest
Folket väntade på de tyska gästerna,
Och den hårda andan i Bysans
Flög bort från den ryska kyrkan,
När Nevas huvudstad,
Jag glömmer min storhet,
Som en berusad sköka
Han sa: "Kom hit,
Lämna ditt land, dövt och syndigt,
Lämna Ryssland för alltid.
Jag ska tvätta blodet från dina händer,
Jag tar bort den svarta skammen ur mitt hjärta,
Jag ska täcka det med ett nytt namn
Smärtan av nederlag och förbittring."
Men likgiltig och lugn
Jag täckte mina öron med händerna,
Så att med detta tal ovärdigt
Den sorgsna anden var inte orenad.
Hösten 1917, St Petersburg
Anna Akhmatova. Verk i två volymer. Moskva, "Citadel", 1996.
Hallå! Du hör ett lätt prasslande
Till höger om bordet?
Du kan inte skriva färdigt de här raderna -
Jag kom till dig.
Kommer du verkligen förolämpa
Precis som förra gången -
Du säger att du inte kan se dina händer,
Mina händer och ögon.
Din är lätt och enkel.
Skicka mig inte dit
Där under brons täppa båge
Smutsigt vatten blir kallt.
oktober 1913, Tsarskoje Selo
Anna Akhmatova. Verk i två volymer. Moskva, "Citadel", 1996.
MOD
Vi vet vad som finns på vågen nu
Och vad som händer nu.
Modets timme har slagit på vår vakt,
Och mod kommer inte att lämna oss.
Det är inte läskigt att ligga död under kulor,
Det är inte bittert att vara hemlös,
Och vi kommer att rädda dig, ryskt tal,
Stora ryska ord.
Vi bär dig fri och ren,
Vi kommer att ge det till våra barnbarn och rädda oss från fångenskap
Heligt krig. Dikter om det stora fosterländska kriget. Moskva, "Fiction", 1966.
Hjärta till hjärta är inte kedjad,
Om du vill, lämna.
Mycket glädje väntar
Till de som är lediga på vägen.
Jag gråter inte, jag klagar inte
Jag blir inte glad.
Kyssa mig inte, trött, -
Döden måste kyssas.
Dagarna av akut längtan är över
Tillsammans med den vita vintern.
Varför, varför är du
Bättre än min utvalda?
1911
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
LÄSAR HAMLET
1.
Nära kyrkogården till höger fanns en dammig ödemark,
Och bakom honom blev floden blå.
Du sa till mig: "Ja, gå till klostret
Eller gifta sig med en dåre..."
Prinsar säger alltid detta
Men jag kom ihåg det här talet,
Låt det flöda hundra århundraden i rad
Hermelinrock från axlarna.
2.
Och som av misstag
Jag sa du..."
En skugga av ett leende lyste upp
Söta funktioner.
Från sådana reservationer
Varje öga blinkar...
Jag älskar dig som fyrtio
Tillgivna systrar.
1909
Anna Akhmatova. Verk i två volymer. Moskva, "Citadel", 1996.
Jag slutade le
Den frostiga vinden kyler dina läppar,
Det finns ett hopp mindre,
Det kommer en låt till.
Och den här låten jag ofrivilligt
Jag ger det till skratt och förebråelser,
Då gör det olidligt ont
En kärleksfull tystnad för själen.
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Jag följde med min vän till främre hallen,
Stod i det gyllene dammet
Från det närliggande klocktornet
Viktiga ljud flödade.
Övergiven! Påhittat ord
Är jag en blomma eller ett brev?
Och ögonen ser redan strängt ut
In på det mörka sminkbordet.
Underbart ögonblick. Kärlekstexter av ryska poeter. Moskva, "Fiction", 1988.
Minnet av solen i hjärtat försvagas,
Gräset är gulare,
Vinden blåser tidiga snöflingor
Bara precis.
Pilträdet breder ut sig som en buske på himlen
Fläkten är klar.
Kanske är det bättre att jag inte gjorde det
Din fru.
Minnet av solen i hjärtat försvagas.
Vad är detta? Mörk?
Kanske!
Vintern hinner komma över natten.
1911
Rysk och sovjetisk poesi för utländska studenter. A. K. Demidova, I. A. Rudakova. Moskva, förlag "Higher School", 1969.
Du kommer inte att vara vid liv
Du kan inte resa dig från snön.
Tjugoåtta bajonetter,
Fem skott.
Bitter uppdatering
Jag sydde åt en kompis.
Älskar, älskar blod
ryskt land.
Anna Akhmatova. Verk i två volymer. Moskva, "Citadel", 1996.
STAVA
Från de höga portarna
Från Zaohten träsk,
Stigen mindre färdad
Oklippt äng,
Genom nattspärren,
Till påskklockan,
Objuden,
Ogift, -
Kom till mig för att äta middag.
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Det finns en omhuldad egenskap i människors närhet,
Hon kan inte övervinnas av kärlek och passion, -
Låt läpparna smälta samman i kuslig tystnad
Och hjärtat slits i bitar av kärlek.
De som strävar efter henne är galna, och hon
De som har presterat slås av melankoli...
Nu förstår du varför min
Hjärtat slår inte under din hand.
Anna Akhmatova. Verk i två volymer. Moskva, "Citadel", 1996.
Varje dag är en ny oro,
Lukten av mogen råg blir allt starkare.
Om du läggs vid mina fötter,
Tillgiven, lägg dig ner.
Orioles skriker i de breda lönnarna,
Ingenting kan lugna dem förrän natten kommer.
Jag älskar dina gröna ögon
Kör bort de glada getingarna.
På vägen började klockan ringa -
Vi minns detta ljusa ljud.
Jag ska sjunga för dig så att du inte gråter,
En sång om en kväll av separation.
1913
Anna Akhmatova. Verk i två volymer. Moskva, "Citadel", 1996.
Allt är som förut: genom matsalsfönstren
Fin snöstormsnö slår,
Och själv har jag inte blivit ny,
Och en man kom till mig.
Jag frågade: "Vad vill du?"
Han sa: "Att vara med dig i helvetet."
Jag skrattade: "Åh, du profeterar
Vi kommer förmodligen båda att hamna i problem."
Men räcker upp en torr hand,
Han rörde lätt vid blommorna:
"Berätta för mig hur de kysser dig,
Berätta för mig hur du kysser."
Och ögon som såg svaga ut,
Tog den inte av min ring.
Inte en enda muskel rörde sig
Upplyst onda ansikte.
Åh, jag vet: hans glädje
Det är intensivt och passionerat att veta
Att han inte behöver någonting
Att jag inte har något att vägra honom.
För någonstans finns det enkelt liv och ljus,
Transparent, varm och glad...
Det är en granne med en tjej över stängslet
På kvällen talar han, och bara bina hör
Det ömmaste av alla samtal.
Och vi lever högtidligt och svårt
Och vi hedrar ritualerna för våra bittra möten,
När vinden är hänsynslös
Talet som precis hade börjat avbryts.
Men vi skulle inte byta ut det magnifika
Granit stad av ära och olycka,
Breda floder glänsande is,
Anna Akhmatova. Verk i två volymer. Moskva, "Citadel", 1996.
Och pojken som spelar säckpipa
Och flickan som väver sin egen krans,
Och två korsade vägar i skogen,
Och i det bortre fältet finns ett avlägset ljus, -
Jag ser allt. Jag minns allt
Jag vårdar det kärleksfullt och ödmjukt i mitt hjärta.
Det finns bara en sak jag aldrig vet
Och jag kommer inte ens ihåg längre.
Jag ber inte om visdom eller styrka.
Åh, låt mig bara värma mig vid brasan!
Jag fryser... Bevingad eller vinglös,
Den glada guden kommer inte att besöka mig.
1911
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Musik ringde i trädgården
En sådan outsäglig sorg.
Frisk och skarp doft av havet
Ostron på is på ett fat.
Han sa till mig: "Jag är en sann vän!"
Och han rörde vid min klänning.
Så annorlunda än kramar
Beröringen av dessa händer.
Så här klappar de katter eller fåglar,
Så här ses smala ryttare på...
Bara skratt i hans lugna ögon
Under ögonfransarnas ljusa guld.
De sjunger bakom den krypande röken:
"Välsigna himlen -
Du är ensam med din älskade för första gången."
1913
ryska poeter. Antologi i fyra volymer. Moskva, "Barnlitteratur", 1968.
frågade jag göken
Hur många år ska jag leva...
Tallarnas toppar darrade.
En gul stråle föll ner i gräset.
Men inte ett ljud i snåren av färsk...
Jag går hem,
Och den svala vinden är odöd
Min panna är varm.
Anna Akhmatova. Verk i två volymer. Moskva, "Citadel", 1996.
En går rakt
Den andra går i en cirkel
Och väntar på att få återvända till sin fars hus,
Väntar på en gammal flickvän.
Och jag går - problem följer mig,
Inte rak och inte snett,
Och till ingenstans och aldrig,
Som tåg som ramlar av en sluttning.
1940
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Och nu är du tung och ledsen,
Försakat ära och drömmar,
Men för mig oåterkalleligt kära,
Och ju mörkare, desto mer rörande är du.
Du dricker vin, dina nätter är orena,
Vad som är i verkligheten, du vet inte vad som finns i en dröm,
Men de plågande ögonen är gröna, -
Tydligen fann han inte ro i vin.
Och hjärtat ber bara om en snabb död,
Förbannar ödets långsamhet.
Allt oftare medför västanvinden
Dina förebråelser och dina vädjanden.
Men vågar jag återvända till dig?
Under mitt hemlands bleka himmel
Jag vet bara hur man sjunger och minns,
Och våga inte komma ihåg mig.
Så dagarna går och sorgerna förökar sig.
Hur kan jag be till Herren för dig?
Du gissade rätt: min kärlek är så här
Att ens du inte kunde döda henne.
Anna Akhmatova. Verk i två volymer. Moskva, "Citadel", 1996.
Du kan inte förväxla verklig ömhet
Med ingenting, och hon är tyst.
Du lindar förgäves noggrant
Mina axlar och bröst är täckta av päls.
Och förgäves är orden undergivna
Du pratar om första kärleken
Hur vet jag dessa envisa
Dina missnöjda blickar!
1913
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
När jag väntar på att hon ska komma på natten,
Livet verkar hänga i en tråd.
Vilken ära, vilken ungdom, vilken frihet
Inför en härlig gäst med en pipa i handen.
Och så kom hon in. Kasta tillbaka täcket,
Hon tittade noga på mig.
Jag säger till henne: ”Har du dikterat till Dante?
Pages of Hell?" Svar: "Jag!"
1924
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Och du trodde att jag också var sådan
Att du kan glömma mig
Och att jag ska kasta mig, tiggeri och snyftande,
Under hovarna på en bukhäst.
Eller så frågar jag läkarna
Det finns en rot i förtalsvattnet
Och jag ska skicka dig en konstig present -
Min värdefulla doftande halsduk.
För helvete. Inte ett stön, inte en blick
Jag kommer inte att röra den fördömda själen,
Men jag svär dig vid änglarnas trädgård,
Jag svär vid den mirakulösa ikonen,
Och våra nätter är ett eldigt barn -
Jag kommer aldrig tillbaka till dig.
Juli 1921, Tsarskoje Selo
Anna Akhmatova. Verk i två volymer. Moskva, "Citadel", 1996.
HAN ÄLSKADE…
Han älskade tre saker i världen:
Bakom kvällssången, vita påfåglar
Och raderade kartor över Amerika.
Jag gillade inte när barn grät
Gillade inte hallonte
Och kvinnlig hysteri
...Och jag var hans fru.
Anna Akhmatova. Verk i två volymer. Moskva, 1000 "Citadel", 1996.
Årets mörkaste dagar
De måste bli lätta.
Jag kan inte hitta ord att jämföra -
Dina läppar är så ömma.
Våga bara inte lyfta blicken,
Att bevara mitt liv.
De är ljusare än de första violerna,
Och dödligt för mig.
Nu insåg jag att det inte behövs ord,
Snötäckta grenar är lätta...
Fågelfångaren har redan spridit ut sina nät
På flodstranden.
1913, Tsarskoye Selo
Anna Akhmatova. Verk i två volymer. Moskva, "Citadel", 1996.
Du dricker min själ som ett sugrör.
Jag vet att dess smak är bitter och berusande.
Men jag kommer inte att bryta tortyren med bön.
Åh, min frid varar i många veckor.
När du är klar, berätta för mig. Inte ledsen
Att min själ inte finns i världen.
Jag går den korta vägen
Se barn leka.
Krusbär blommar på buskarna,
Och de bär tegel bakom staketet.
Vem är du: min bror eller älskare,
Jag kommer inte ihåg, och jag behöver inte komma ihåg.
1911
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Min man piskade mig med en mönstrad,
Dubbelvikt bälte.
För dig i bågfönstret
Jag sitter med brasan hela natten.
Det börjar gry. Och ovanför smedjan
Röken stiger.
Ah, med mig, den ledsna fången,
Du kunde inte stanna igen.
För dig delar jag ett dystert öde,
Jag tog min del av mjölet.
Eller älskar du blondin
Eller är den rödhåriga söt?
Hur kan jag gömma dig, höga stön!
Det finns en mörk, täppt humle i hjärtat,
Och strålarna faller tunt
På en oren säng.
Hösten 1911
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Hon knäppte händerna under en mörk slöja...
"Varför är du blek idag?"
För jag är så ledsen
Fick honom full.
Hur kan jag glömma? Han kom ut svindlande
Munnen vred sig smärtsamt...
Jag sprang iväg utan att röra räcket,
Jag sprang efter honom till porten.
Jag kippade efter andan och skrek: "Det är ett skämt.
Allt som har gått innan. Om du går dör jag."
log lugnt och läskigt
Och han sa till mig: "Stå inte i vinden"
1911
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Vild honung luktar frihet,
Damm - en solstråle,
Violet - en tjejs mun,
Och guld är ingenting.
Mignonette luktar vatten,
Och ett äpple - kärlek.
Men vi visste för alltid
Att bara blod luktar blod...
Och förgäves guvernören i Rom
Jag tvättade mina händer inför alla människor,
Under mobbens olycksbådande rop;
Och den skotska drottningen
Förgäves från smala palmer
Håller på att tvätta bort de röda stänken
I kungahusets kvava mörker...
1934, Leningrad
Anna Akhmatova. Verk i två volymer. Moskva, "Citadel", 1996.
Om månens fasa stänker,
Staden är täckt av en giftig lösning.
Utan minsta hopp om att somna
Jag ser genom det gröna diset
Och inte min barndom och inte havet,
Och inte fjärilarnas parningsflykt
Ovanför en ås av snövita påskliljor
På det där sextonde året...
Och runddansen frusen för alltid
Dina gravcypresser.
1928
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Den där staden som jag har älskat sedan barnsben,
I sin decembertystnad
Mitt bortkastade arv
Idag tyckte jag det var.
Allt som gavs i ens händer,
Det som var så lätt att ge bort:
Heartbreak, ljud av bön
Och den första sången är nåd -
Allt fördes bort i genomskinlig rök,
Har förfallit i speglarnas djup...
Och nu om det oåterkalleliga
Den noslösa violinisten började spela.
Men med en utlännings nyfikenhet,
Fängslad av varje nyhet,
Jag såg släden rusa,
Och lyssnade på mitt modersmål.
Och vild friskhet och styrka
Lyckan blåste i mitt ansikte,
Som en vän, kär från evighet,
Han gick upp till verandan med mig.
1929
Anna Akhmatova. Verk i två volymer. Moskva, "Citadel", 1996.
Och när de förbannade varandra
I glödhet passion,
Båda förstod fortfarande inte
Eftersom jorden är liten för två personer,
Och det rasande minnet plågar,
Tortyr av de starka är en eldsjukdom! -
Och i den bottenlösa natten lär hjärtat
Frågar: åh, var är den bortgångne vännen?
Och när, genom vågorna av rökelse,
Kören dånar, jublar och hotar,
De ser strikt och envist in i själen
Samma oundvikliga ögon.
1909
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
La fleur des vignes pousse
Et j"ai vingt anscesoir
Andre Theuriet Vinstockens blomma växer och jag är tjugo år ikväll. André Terrier (franska).
Jag ber till fönsterstrålen -
Han är blek, smal, rak.
Idag har jag varit tyst sedan morgonen,
Och hjärtat är på mitten.
På mitt tvättställ
Kopparn har blivit grön.
Men så här spelar strålen på honom,
Vad kul att se.
Så oskyldigt och enkelt
I kvälls tystnaden,
Men detta tempel är tomt
Det är som en gyllene semester
Och tröst till mig.
1909
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
TVÅ DIKTER
1
Kudden är redan varm
På båda sidor.
Här är det andra ljuset
Kråkornas rop tonar bort
Det blir mer och mer hörbart.
Jag sov inte den natten
Det är för sent att tänka på sömn...
Hur outhärdligt vit
Gardin på ett vitt fönster.
Samma linhår.
Allt är som för ett år sedan.
Genom glaset dagsljusstrålarna
De vita kalkstensväggarna är färgglada...
Fräsch liljedoft
Och dina ord är enkla.
1909
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
FÖRSTA RETURNERING
Ett betungande hölje läggs på marken,
Klockorna ringer högtidligt,
Och återigen är andan förvirrad och störd
Tsarskoje Selos tröga tristess.
Fem år har gått. Allt här är dött och tyst,
Det var som om världen hade gått under.
Som ett evigt utmattat ämne,
Palatset vilar i en dödssömn.
1910
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Sedan som en orm, ihopkrupen i en boll,
Han förtrollar rakt in i hjärtat,
Hela dagen som en duva
Coos på det vita fönstret,
Det kommer att lysa i den ljusa frosten,
Det kommer att verka som en vänsterman i slumren...
Men den leder troget och i hemlighet
Från glädje och från frid.
Han kan gråta så sött
I en längtansfull fiols bön,
Och det är läskigt att gissa det
I ett fortfarande obekant leende.
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
I TSARSKOYE SELO
I Tsarskoje Selo
jag
Hästar leds längs gränden.
Vågorna av kammade manar är långa.
Åh, fängslande stad av mysterier,
Jag är ledsen, efter att ha älskat dig.
Det är konstigt att komma ihåg: min själ längtade,
Hon höll på att kvävas i sitt dödsdelirium.
Och nu har jag blivit en leksak,
Som min rosa kakaduavän.
Bröstkorgen är inte hoptryckt i väntan på smärta,
Om du vill, se in i ögonen.
Jag gillar bara inte timmen före solnedgången,
Vinden från havet och ordet "gå bort".
II
...Och där är min marmordubbel,
Prostradera under det gamla lönnträdet,
Han gav sitt ansikte till sjöns vatten,
Han lyssnar på gröna prasslande ljud.
Och de lätta regnet sköljer
Hans torkade sår...
Kallt, vitt, vänta,
Jag kommer också att bli marmor.
1911
III
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Högt på himlen blev molnet grått,
Som ett ekorrskinn utbrett.
Han sa till mig: "Det är inte synd att din kropp
Det kommer att smälta i mars, ömtåliga Snow Maiden!
I den fluffiga muffen var mina händer kalla.
Jag kände mig rädd, jag kände mig på något sätt vag.
Åh hur får jag dig tillbaka, snabba veckor
Hans kärlek, luftig och tillfällig!
Jag vill inte ha bitterhet eller hämnd,
Låt mig dö med den sista vita snöstormen.
Jag undrade över honom på kvällen före dopet.
Jag var hans flickvän i januari.
1911
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Jag lever som en gök i en klocka
Jag avundas inte fåglarna i skogarna.
De sätter igång den och jag gökar.
Du vet, en sådan andel
Bara till fienden
Jag kan önska.
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Jag har roligt med dig när jag är full -
Det är ingen mening med dina berättelser.
Tidig höst hängde
Gula flaggor på almar.
Vi är båda i ett bedrägligt land
Vi vandrade och ångrade oss bittert,
Men varför ett konstigt leende
Och vi ler frusna?
Vi ville ha svidande plåga
Istället för fridfull lycka...
Jag lämnar inte min vän
Och upplös och öm.
1911, Paris
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
SÅNG OM SISTA MÖTET
Mitt bröst var så hjälplöst kallt,
Men mina steg var lätta.
Jag lägger den på min högra hand
Handske från vänster hand.
Det verkade som om det fanns många steg,
Och jag visste - det finns bara tre av dem!
Hösten viskar mellan lönnarna
Han frågade: "Dö med mig!
Jag är lurad av min sorg
Föränderligt, ont öde."
Jag svarade: "Kära, kära -
Och jag också. Jag kommer att dö med dig!"
1911
Anna Akhmatova. Tiden springer. Dikter. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
När en person dör
Hans porträtt förändras.
Ögonen ser annorlunda ut och läpparna
De ler med ett annat leende.
Jag märkte detta när jag kom tillbaka
Från begravningen av en poet.
Och sedan dess har jag kollat ofta,
Och min gissning bekräftades.
1940
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Du röker en svart pipa
Röken ovanför den är så konstig.
Jag tog på mig en tight kjol
För att framstå som ännu smalare.
Fönstren är för alltid blockerade:
Vad är det, frost eller åskväder?
På ögonen på en försiktig katt
Dina ögon är lika.
Åh, vad mitt hjärta längtar!
Väntar jag på dödens timme?
Och den som dansar nu,
Kommer definitivt att vara i helvetet.
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Du vet att jag tynar bort i fångenskap
Jag ber om Herrens död,
Men jag minns allt smärtsamt
Tver magert land.
Kran vid en gammal brunn
Över honom, som kokande moln,
Det är knarrande portar på fälten,
Och lukten av bröd och melankoli.
Och dömande blickar
Lugnt solbrända kvinnor.
1913
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Det finns en rad med små radband på halsen,
Jag gömmer mina händer i en bred muff,
Ögonen ser distraherade ut
Och de gråter aldrig igen.
Och ansiktet verkar blekare
Från lila silke,
Närmar nästan ögonbrynen
Min upprullade lugg.
Och det ser inte ut som att flyga
Denna gång är långsam,
Det är som en flotte under dina fötter,
Inte fyrkanter av parkett.
Och den bleka munnen är något lös,
Ojämnt svårt att andas
Och de darrar på mitt bröst
Blommor av ett oförglömligt datum.
1913
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Lyktorna tändes tidigt
De hängande bollarna maler,
Allt är festligare, allt är ljusare
Snöflingor gnistrar när de flyger förbi.
Och accelerera jämnt,
Som i väntan på en jakt,
Genom den mjukt fallande snön
Hästar tävlar under ett blått nät.
Och en förgylld guide
Står orörlig bakom släden,
Och kungen ser sig konstigt omkring
Tomma ljusa ögon.
Vintern 1919
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Natalia Rykova
Allt stals, förråddes, såldes,
Svarta dödens vinge blixtrade,
Allt slukas av hungrig melankoli,
Varför kände vi oss lätta?
Under dagen blåser andedräkten av körsbärsblommor
En aldrig tidigare skådad skog under staden,
På natten lyser det av nya stjärnbilder
Djupet av den genomskinliga julihimlen, -
Och det underbara kommer så nära
Till de rasade smutsiga husen...
Okänd för någon,
Men vad vi har önskat oss sedan tiderna.
1921
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Gjutjärnsstaket,
Furu säng.
Vad sött det är att du inte behöver det
Jag är mer avundsjuk.
De kommer att bädda den här sängen åt mig
Med gråt och vädjande;
Gå nu jorden runt
Var du än vill, Gud är med dig!
Nu gör din hörsel inte ont
frenetiskt tal
Nu kommer ingen att göra det
Bränn ljuset till morgonen.
Vi har uppnått fred
Och obefläckade dagar...
Du gråter - jag står inte
En av dina tårar.
1921
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Och förtal följde mig överallt.
Jag hörde hennes krypande steg i mina drömmar
Och i en död stad under en skoningslös himmel,
Vandrar på måfå efter tak över huvudet och bröd.
Och dess reflektioner brinner i alla ögon,
Antingen som svek eller som oskyldig rädsla.
Jag är inte rädd för henne. För varje utmaning en ny
Jag har ett värdigt och strängt svar.
Men jag förutser redan den oundvikliga dagen, -
I gryningen kommer mina vänner till mig,
Och min sötaste sömn kommer att störas av snyftningar,
Och ikonen kommer att placeras på bröstet när det har svalnat.
Ingen känd då hon kommer in,
Hennes outsläckliga mun är i mitt blod
Och hennes skamliga nonsens kommer att bli uppenbart för alla,
Så att grannen inte kan lyfta blicken till sin nästa,
Så att min kropp förblir i den fruktansvärda tomheten,
Så att min själ för sista gången brinner
Med jordisk hjälplöshet, flygande i gryningsmörkret,
Och vilt synd om det övergivna landet.
1922
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Jag är inte med dem som övergav jorden
Att slitas i bitar av fiender.
Jag lyssnar inte på deras oförskämda smicker,
Jag kommer inte att ge dem mina låtar.
Men jag tycker alltid synd om exilen,
Som en fånge, som en patient.
Din väg är mörk, vandrare,
Någon annans bröd luktar malört.
Och det vet vi i den sena bedömningen
Varje timme kommer att rättfärdigas...
Men det finns inga fler tårlösa människor i världen,
Mer arrogant och enklare än oss.
juli 1922, S:t Petersburg
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
POET Dikten är tillägnad B. Pasternak.
Han, som jämförde sig med ett hästöga,
Kisar, tittar, ser, känner igen,
Och nu en smält diamant
Pölarna lyser, isen försvinner.
Bakgårdarna vilar i det lila mörkret,
Plattformar, stockar, löv, moln.
Visslan av ett ånglok, knasandet av ett vattenmelonskal,
Det finns en blyg hand i den doftande huskyen.
Ringar, skramlar, maler, slår i vågorna
Och plötsligt blir han tyst, vilket betyder att han
Blygt tar sig fram genom barrarna,
För att inte skrämma bort utrymmet för en lätt sovhytt.
Och det betyder att han räknar korn
I tomma öron betyder detta han
Till Daryal-plattan, förbannad och svart,
Kom tillbaka från en begravning igen.
Och återigen brinner slaktigheten i Moskva,
Dödsklockan ringer i fjärran...
Som gick vilse två steg hemifrån,
Var är snön upp till midjan och det är slutet på allt?
Eftersom han jämförde röken med Laocoon,
Kyrkogårdstisteln sjöng,
För att fylla världen med ny ringning
I rymden av nya reflekterade strofer, -
Han tilldelades någon form av evig barndom,
Med ljusets generositet och vaksamhet,
Och hela jorden var hans arvedel,
Och han delade det med alla.
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
För en sådan tönt,
Ärligt talat,
Jag behöver en blyärta
Jag borde vänta från sekreteraren.
1930-talet
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
1930-talet
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Streletskaya måne, Zamoskvorechye, natt.
Stilla veckans timmar passerar som en religiös procession.
Jag har en hemsk dröm - är det verkligen...
Ingen, ingen, ingen kan hjälpa mig?
Det finns ingen anledning att bo i Kreml - Preobrazhenets har rätt
Det finns fortfarande mikrober som vimlar av forntida raseri:
Boris vilda rädsla och all Ivanovs ilska,
Och Pretenders arrogans - i utbyte mot människors rättigheter.
1940
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Jag vet att jag inte kan röra mig
Under vikten av Vievs ögonlock.
Åh, om jag bara plötsligt kunde luta mig tillbaka
Någon gång på 1600-talet.
Med en doftande björkgren
Att stå vid Trinity i kyrkan,
Med adelsdamen Morozova
Drick lite söt honung.
Och så på veden i skymningen
drunknar i dynga snö...
Vilken galen Surikov
Min sista kommer att skriva vägen?
1939 (?)
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
SENT SVAR
M. I. Tsvetaeva
Min lilla vithänta trollkarl...
Den osynlige mannen, den dubble, hånfågeln,
Varför gömmer du dig i de svarta buskarna?
Du kommer att hamna hopkurad i en hålig fågelholk,
Då kommer du att blinka på de döda korsen,
Sedan ropar du från Marinka Tower:
"Jag kom hem idag.
Beundra, kära åkermarker,
Vad hände med mig?
Avgrunden svalde mina nära och kära,
Och mina föräldrars hus förstördes."
Vi är med dig idag, Marina,
Vi går genom huvudstaden vid midnatt,
Och bakom oss finns det miljoner av dem,
Och det finns ingen mer tyst procession,
Och runtomkring hörs dödsstöten
Ja Moskva vilda stön
Snöstormar som täcker vårt spår.
mars 1940
Århundradets strofer. Antologi av rysk poesi. Comp. E. Jevtusjenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Den spetälske bad.
V. Bryusov
Det jag gör kan vem som helst göra.
Jag drunknade inte i isen, jag tynade inte av törst,
Och med en handfull modiga män tog han inte den finska pillerdosan,
Och inget ångfartyg kunde rädda oss i en storm.
Gå och lägg dig, gå upp, ät en eländig lunch,
Och till och med sitta på en sten vid vägen,
Och även efter att ha träffat ett stjärnfall
Eller den välbekanta åsen av grå moln,
Det är så svårt för dem att plötsligt le.
Desto mer förvånad över mitt underbara öde
Och att vänja mig vid det, jag kan inte vänja mig vid det,
Som en ihärdig och vaksam fiende...
